Розморожені кантилени БорисаВіана - Інтернет-журнал «Ліцей»
Популярність, а потім і слава прийшли до цієї людини лише за два роки після смерті. З тих пір, ось уже майже чотири десятиліття, Борис Віан – один із найулюбленіших, особливо серед молоді, письменників у Франції. Його твори перекладені майже всіма європейськими мовами, в Європі та Америці про нього написані десятки статей і книг, на його честь вибита медаль.
Проте літературні успіхи Віана перевершили музичні. Справжній творчий зліт припав на 1946 рік, коли він почав співпрацювати у створеному Ж.-П. Сартром журналу "Тан Модерн". У травні того ж року Віан написав свій знаменитий роман «Піна днів», якому судилося стати свого роду катехизою французьких лівих у травні 1968 року.
У 1947 році роман був висунутий на здобуття однієї з престижних літературних премій, але завадив присудження сам Віан. Все в тому ж 1946 під псевдонімом Вернон Саллівен він за два тижні написав підробку під авантюрно-еротичний роман «Я прийду плюнути на ваші могили». Вибухнув скандал. Віана було притягнуто до суду і оштрафовано на 100 тисяч франків. З того часу у свідомості читачів він став «тим хлопцем, який влаштував розіграш з Верноном Саллівеном».
Лише 1983 року видавництво «Художня література» випустило роман «Піна днів» та кілька оповідань Віана. Однак тираж книги неймовірно малий – лише 54 тисячі екземплярів. Перша ж книга його віршів та пісень «Блюз чорного кота» вийшла у московському видавництві «Ексмо» лише у 2002році!
ПОЕТ
Ось поет. Він ніби сліпий, Але за допомогою співу І віршування Заробляє на хліб, Він зберігає від забуття І людей, і явища, - Це роблячи розкіш – але.
ЩО ВИЛУПИВ ЗІНКИ
Що вилупив зенки, що вилупив зенки на смагляву стегна блондинки, що до стінки сонцем південним притиснута
на вітрило пузатий за хвилеломом на пінку у чашці кави у знайомій кафе
що вилупив зенки
на слід на прибережному піску на морі таке бездонне та блакитне з зграями риб ворушливих тілами у водоростей над головами ліниво на чайок збивають піну відливу
що вилупив зенки
аж надто красиво
ВСЕ СКАЗАНО СТО РАЗ
Все сказано сто разів, схоже, про що давно хочу сказати, коли сідаю вірші писати. Але дивуюся, день підсумку, і знову запитую: якщо хвалите мене, так, що ж - я знову натягнув вам ніс?
КОЛИ БУВ ПОЕТОМ
Коли б був поетом Віан, - з ранку був би п'яний вдрабадан. Крокуючи, впер у туман, Свій ніс, сизий, як баклажан, У дірявих кишенях Стискаючи, напевно, Збори сонетів, - Суцільні шеднерви.
ПОРАДИ ДРУГУ
Дивак, ти хочеш стати поетом. Послухай, не збожеволій - у віршах сьогодні, як у клозеті, повно лайна.
Аксесуарів ідіотських і екзотичних дрібниць, — вони наводять у трепет скотарський тільки товстосумів і дівчат. З невибагливим букетом і з поцілунком на губах, - хоч співай один, хоч співай дуетом - ти будеш вічно в дурнях.
Тебе використовує видавець, як повія спритний сутенер, і, не визнавши тебе, читач зачинить двері на запор.
І ти, мій друже, вчинишмудро, коли згадаєш той мотив простий, що ти свистів сьогодні вранці над вулицею своєю порожньою.
СЛОВ'ЯНСЬКА ДУША
Слов'янська душа. У мене слов'янська душа.
Народився під Парижем, у Віль-д'Аврі в справжній французькій сім'ї: мати звали Жанною, батька - Жаном. А мене назвали Іваном.
Це ім'я не виходить з моєї голови - виходить, що родом я з Москви (ось, що означає - побачила палка пара колись барина у самовару).
Слов'янська душа. У мене слов'янська душа.
Вона зросла з французькою шкірою. І тілом став я слов'янином теж.
Слов'янська душа. У мене слов'янська душа.
Я не був далі Сен-Жермен-де-Пре. Мені дали ім'я українців у родині. Але все навколо мене вважають українським. Я не опираюсь. На закуску їм пироги з капустою, горілку п'ю з ранку до ночі і посуд б'ю.
Слов'янська душа. У мене слов'янська душа.
За мною шпигунить власне ім'я. Я зробив із заліза пару штор, щоб вікна в будинку завісить ними - не завісив. Щоб повітря йшло…
ЖИТТЯ ЗУБУ ПОДІБНЕ…
Життя зуба подібне. Безумно спочатку живеш. І з булками здобними пряники хвацько жуєш, Поки не заноє одного разу. І справа не скінчиться пломбою. А треба було б просто Без зайвих лікарів і промов Зуб вирвати. Як життя виривають часом Без апломбу.
ДЕЗЕРТИР
Пан президент! Я листа вам відправив. Винятком із правил – відкрийте цей конверт.
У середу ввечері мені повідомили повісткою, що я завтра в армійському повинен бути на війні.
Пан президент! Не для братовбивства я, повірте, народився, але – щоб жити, щоб співати.
Заради пісні та миру повідомляю, мсьє, — не хочу бути, як усі, іду в дезертири!
Пан президент! Мій батько вже помер. Мої брати бездомні. Плачуть мої діти.
Моя мати одна. Самотність це закликає до відповіді: що нам ця війна?
А коли я у в'язниці вошей годував, жер баланду, мою душу жандарми розтоптали в лайні.
Стукну дверима з ранку я у смерті під носом. Хай залишиться з носом! Мені - в дорогу час.
Народжені ми людьми. Людина не сприймає кров'ю вигодовувати землю на смерть сім'ї.
І не треба нам стрічок. Якщо крові вам мало - Здайте вашу капралу, пане Президенте!
Ну а якщо закон оголосить: «Поза законом!» — не шкодуйте патрони – я не озброєний.
НЕ ТО, ЩО РАНЬШЕ
Шаленої рими Заглянути за ліф мені Жадібним поглядом колишнім Хочеться все рідше.
І не те, щоб вік, Тільки тягне просто З прозою під пиво Побалакати ліниво.
ОСТАННІЙ ВАЛЬС
Останній рогалик з останньою газетою - такий звичайний ранок, як це, був уже не одного разу.
Таке ж сонце під шини лягало і так само монеткою в кафе золотилося. До чого сентименти однак.
Швидше у готель. Скинута сукня. І, губи підставивши, відчинить обійми остання жінка нині.
Прощайте, кохана. До біса кручину. І до жінки мовчки підходить чоловік. Присядуть. Проститься не плачучи.
Останній вечір. Завтра не настане. Хай його ніхто не зневажить. Останній вальс. Жасмин дурманить мозок на набережній Сени.
Останній «добрий вечір» усім знайомим і незнайомим теж.
Перед будинком, де тихо сплять, не турбуючись, сповільнить крок. І за кут згорне.
Ось спуск до річки. Безглуздий помах руки.
І на воді розходяться круги.
І Я МРІЙ
Все мріяв, що я став найпершим із поетів. Хоч бурчав, увінчав лавром двір мене за це. Ось дурощі! Але - Шабаш. Втратив я віру в книги: Дивишся в книги - бачиш фіги, І ні слова, що страждав. Стати ж першим можна миттю: співай, що вітер нашіптав.
СПРОВА СМЕРТІ
Я помру від розриву аорти. Буде вечір особливого сорту - в міру чуттєвий, теплий і ясний і жахливий.
Я помру, підіймаючись по венах разом з тромбом. Або жирний щур ногу мені відгризе по коліно.
Або впаде з надхмарної висоти, як вітраж мені на голову небо.
Грім мені вуха заб'є динамітом. Я помру важко і безглуздо.
Я помру, мабуть, убитим. І – професійним убивцею. Якщо це зі мною трапиться, то помру я, не знаючи, що помер, - лише почую стрекочущий зумер влучно в серці спрямованої кулі.
Захлинусь у тому, що звірі надули, що стосуються мене байдуже і дуже пристойно.
Я помру голяка або франта, чисто поголеного, з рожевим бантом. І щоб світських шокувати дур, я не зроблю педикюр.
Я помру, сліз у подушку не ховаючи. Я помру, коли будуть судити навколо мене, лицемірити і брехати і папери мої красти.
Я помру, бачачи дитячі муки і в прокляття простерті руки матерів і батьків.
Я помру. До похоронного вийду багаття.
І зійду байдуже. І спалахну. І, коли це скінчиться точно, якщо й тут не прокинеться вірш мій, — нарешті поставлю точку.
Ілюстрація: Борис Віан, портрет Б. Віана пензля Бетті Бутуль зі зборів Урсули Кулбер, вдови поета.