Шалені очі художника
Я пильно вдивляюся у вічі художника. У них миготить божевільний блиск згубної схильності до оманливих радощів пляшки. Я дивлюся, не відриваючись, і проникаю ще далі: мене жахають безкраї простори морального розкладання, що відкрилися. Тут зосереджено все: зради, крадіжки, обмани. Але що стоїть за цим, де витоки? Я дивлюсь далі… І в цей момент мене накриває хвиля безмежної туги та скорботи. Мені відкривається весь жах похмурого стану його душі. Там кричить безпросвітна самотність у великій безмовності вічної ночі. Заможний смуток сповиватиме свідомість. Зранена душа люто кидається у замкнутому колі людського буття: як подолати цю початкову скорботу? Його погляд, наче кинджали, які ранять у найпотаємніші глибини свідомості.
Я більше не можу бачити це і заплющую очі. "Можливо, мені, медексперту витверезника, і не слід заглядати так далеко" - проноситься думка. Я повертаю голову до дверей і розплющую очі. Тут стоїть санітарка Клава, стопудова баба, і запитливо дивиться на мене.
– Ну, що, лікарю, з ним робити? - Запитує вона.
– Помістіть його у найхолоднішу кімнату. Тільки відчувши віяння смерті, він повернеться до життя.
- Ходімо, ходімо, любий, - примовляє вона.
– Я – Гамлет, принц Данський, – раптом вигукує підопічний.
- Доброго дня, я ваша тітка, - скептично зауважує Клава, ще міцніше схопивши його за руку.
- У мене не було тітки, - каже він після деякого роздуму, - тільки підступний дядько, братовбивця та кровозмішувач.
Клава зупинилася і дивиться спантеличено на мене:
- Може, йому час у дурню? - З сумнівом на даний мною діагноз запитує вона.
– Ні. Просто він так висловлює думки. Я бачиввсе це в його очах. Творча натура – так багато чортиків танцює у його голові.