1 - Три трупи і фіолетовий кіт, або розкішний день
Знаю, що станеться в ту мить, коли я розплющу очі. Відкриваю їх, і відразу всі мої передбачення збуваються. Декілька парових молотів починають зсередини розколювати мій череп, а кімната повільно обертається навколо мого ліжка.
Зажмурююсь, але це не покращує ситуацію. Виявляється, якщо я вже зважився на те, щоб відкрити очі, далі слід тримати їх відкритими. А якщо ні, то я стрімко падаю в прірву, як у ліфті, у якого обірвався трос. Отже, я тримаю очі відкритими і намагаюся не моргати, бо цей, такий безболісний у звичайних умовах процес знову пускає в хід усю батарею парових молотів.
Піднімаюсь у ліжку і сідаю. Реакція на цей шалено сміливий рух не змушує на себе чекати: мій череп розлітається на шматки, а кімната закручується в стрімкій каруселі.
Повільно опускаю ноги на підлогу. Встаю. І тієї ж миті знову опиняюся на ліжку. Запаморочення нокаутує мене. Зачекавши деякий час, намагаюся повторити свій трюк. Цього разу мені вдається, спираючись об стіну рукою, втриматись на ногах. Ще хвилина, і я зможу дістатися ванної кімнати.
Знімати піжаму мені не доводиться, тому що, виявляється, я її зовсім не вдягав. Висить собі спокійнісінько над ванною. Холодний душ творить чудеса. Виходжу з ванної із запасом сил, достатнім для того, щоб поголитися.
Я ще не зовсім прийшов до тями, але, на щастя, на допомогу мені приходить автоматизм щоденних рухів і звичок: я голюся, повертаюся до кімнати, дістаю з шафи чисту сорочку, в'язану краватку, костюм, запалюю в кухонці газ і варю каву.
Потрібно чимось підкріпитися. Підсмажити пару яєць із шинкою. Ні, не з шинкою, мене верне при одній думці про це. Приготую собі пару яєць некруто. Відкриваю холодильник.
І в цеймить пригадую ВСІ!
Тільки не думати про це! Це єдиний спосіб утриматися на поверхні і сяк-так функціонувати. Ковтаю каву. Дую на нього. Допиваю. Безперечно допомагає. Закурюю. Наливаю ще одну філіжанку кави. Я у формі. Голова ще тендітна, але біль минув. Можливо, і з ТИМ вдасться впоратися? Зрештою — мало що привидиться!
Повертаюся до кімнати, піднімаю з підлоги годинник. Ходять. Десять хвилин на десяту. Переді мною новий чудовий день.
За вікном сонце. Ранок ранньої осені. Невиразно пригадую, що вночі хвистав проливний дощ. Перед моїми очима знову виникає мерехтливе скло автомобіля, залите струменями води, потоки дощу, пронизані двома променями світла, і в цих променях, на мокрій вулиці.
Стоп, вимикаюсь. Не про це думатиму. Потрібно зібратися з силами, вийти з дому і зробити ряд звичайних справ, не надто, до речі, стомлюючих.
Де ключи? У кишені плаща, здається. А де плащ? У передпокої на вішалці його немає. А може, я прийшов учора без плаща? Такого ще ніколи зі мною не траплялося. Плащ має бути десь.
Моя кімната з нішою – величезна. У ніші ліжко, стіл поруч, крісло, тумбочка. У кімнаті повний кабінетний набір меблів, що включає в себе також великий диван, розташований спинкою до входу. Він поділяє кімнату на дві половини.
На підлокітнику дивана помічаю краєчок рукава мого плаща. Очевидно, я скинув його там учора п'яну. Підходжу до диван і стягую з нього плащ. Щось показується з-під плаща. Щось, що лежить на дивані, щось, чого я вчора, очевидно, зовсім не помітив у ту мить, коли жбурнув плащ на диван.
Це щось труп жінки. Лежить собі зручно пристроившись, як гість, що залишився на ніч після гулянки, гість, дбайливо прикритийплащем господаря замість покривала. Все це так, але в мене не було вчора ніякої гулянки. І гостей також не було. Якщо мені не зраджує пам'ять, я повернувся додому тільки під ранок. Звідки взялася ця жінка?
А, може, і це мені тільки здається? Зажмурююсь, знову розплющую очі, дивлюся. Ні, не зникає, лежить на дивані. Ще раз заплющую очі. Відкриваю. Жінка існує наяву. Я не можу заспокоювати себе, що це біла гарячка. А втім, можливо, так і краще.
Звичайно, краще так. Труп — це лише труп. Мертва людина, присутність якої на моєму дивані будь-яким способом, але з'ясується. А ось ТО — щось набагато гірше. Те я бачив ясно, хоча воно й не існувало.
Труп, що лежить тут, конкретний труп, я б сказав, цілком пересічний. Худа, скромно одягнена дама. Досить поношені чорні туфельки, тонкі ноги в нейлоні, чорний костюм не першої молодості, на шиї шовковий шарф у велику чорну та білу клітку. Худне обличчя, вузькі губи, трохи викривлені в передсмертній гримасі, напівприкриті очі майже без вій. З-під немодного чорного капелюшка вибивається волосся невизначеного кольору. Вік визначити важко. Швидше за все, близько п'ятдесяти. Але не слід забувати і про те, що смерть не омолоджує. Руки без рукавички, нігті без манікюру. За життя небіжчиця скидалася, мабуть, на вчительку географії чи щось у цьому роді. Знаєте цей тип.
Беру її руку, намагаюся підняти. Рука задубіла, моя покійниця перенеслася у вічність щонайменше кілька годин тому. Чогось не вистачає при цьому трупі, прибраному старанно, як до недільної меси. Бракує сумочки. Немає її ні на підлозі, ні десь поблизу. Це означає, що мені не вдасться легко дізнатися, чиї останки притулив так гостинно мій диван; документи, поза всякимсумніви були в сумочці.
Несподівано я чую клацання замку вхідних дверей. Прибиральниця! Зрозуміло, я міг би вибігти в передпокій, зачинивши за собою двері в кімнату, зустріти там там прибиральницю і відправити її додому під якимось приводом. Так зробив би на моєму місці кожна розумна людина.
Кожен. Але не я. Подібний найпростіший вихід просто не спадає мені на думку. Єдине рішення, яке я приймаю розгублено, виглядає зовсім по-іншому.
Я беру труп на руки і тягну його до балконних дверей. Локтем притискаю ручку дверей, ногою відчиняю її. Мій балкон, власне кажучи, не є балконом. За дверима лише місце для ящика з квітами та невелика залізна огорожа. Опускаю труп на цю огорожу та кидаю погляд униз.
Внизу піді мною ще два поверхи та вулиця. Широка, галаслива, нею проносяться автомобілі та автобуси, тротуари сповнені людей.
Розраховую на те, що нікому з них не спаде на думку саме в цей момент подивитися нагору.
Від очей перехожих мене частково закриває балкон нижнього поверху. Справжній балкон із кам'яною литою огорожею. Бачу під собою низку цих балконів. Усі вони порожні.
Піднімаю труп на руках над залізною огорожею, нахиляю його та кидаю вниз. Тіло приземляється на балконі квартири, що знаходиться піді мною, видаючи при цьому малоприємний глухий хрускіт. Швидко повертаюся до кімнати, зачиняю двері, втираю піт з чола.
З кухні долинають відлуння метушні, води, що ллється, і гучне сопіння. Прибиральниця у розпалі битви за чистоту та порядок. Думаю, вона в сказі: я залишив учора вікно кухні відчиненим, і потоки дощової води зробили свою справу.
Навшпиньки вибираюся в передпокій і крадькома вислизаю на сходи. Спускаюсь на другий поверх. На дверях квартири піді мною не бачу жодної таблички. Стукаю. Ніхто невідкриває. Стукаю ще раз. Тиша. Обережно торкаюся ручки. Двері відкриті!
Входжу до квартири. Кімната аналогічна моїй. Але яка похмура бідність панує тут! Кілька допотопних крісел з пучками волосся, що стирчить, і вилізаючими пружинами, столик без однієї ніжки, підпертий томами старої енциклопедії, порожня шафа з вибитим склом, розкидані по кімнаті предмети одягу впереміш з надбитими тарілками, і каструлі з залишками їжі. І на всьому — товстий шар пилу, а в повітрі запах, як у клітці з левами.
Балконні двері прикриті. З кімнати не побачиш те, що лежить на балконі, тому що низ дверей дерев'яний. Скло починається лише за метр від підлоги.
Прочиняю двері — і ось моя покійниця. Лежить собі спокійнісінько на бетонній підлозі, прикрита від вулиці кам'яною огорожею. Виходжу на балкон і беруся за найважчу частину заходу.
Беру труп на руки, опускаю його спиною на ліву огорожу балкона та поглядом міряю відстань до балкона сусідньої квартири. Відстань не така вже й велика, метра півтора. Але перекинути труп не так просто: у мене зовсім немає місця для розмаху та й важить він більше, ніж можна було б припустити на вигляд.
Збираюся з силами та рішучим рухом перекидаю тіло вздовж стіни вліво у бік сусіднього балкона. Воно приземляється саме на огорожі балкона і протягом нескінченно довгої секунди балансує в цій позиції, ніби вибираючи, в який бік переважити. Якщо я кинув слабо, якщо перевісять ноги, тіло впаде надвір. Перевішує голова, тіло сповзає з огорожі на сусідній балкон та зникає там.
Тяжко зітхаю. Потім зачиняю двері, пробігаю по кімнаті і ось я вже на сходовому майданчику. Зупиняюся біля сусідніх дверей.
На цих дверяхкрасується солідна давня робота мідна табличка з вигравіруваним написом «Едвард Ріфф і Карл Опольський — адвокати». Поруч із дверима знаходиться ніша з протипожежним гідрантом. Відкриваю її скляні дверцята, всовую руку під гідрант і виймаю ключ. Відмикаю двері, ховаю ключ під гідрант і входжу в квартиру.
Приймальна зі слідами колишньої пишноти. Плюшеві меблі потерлися, але колись коштували чималих грошей. Журнали на круглому столику молодші за меблі, їм, приблизно, з рік. Двері, що ведуть у глибину квартири, зачинені.
Сил у мене вистачає тільки на те, щоб бухнутися до найближчого плюшевого крісла. Сідаю. Тяжко дихаю. Руки та ноги в мене тремтять.
Раптом волосся встає у мене на голові дибки. У кімнаті за дверима я чую чиїсь кроки. Жіночий голос муркоче «Шлях далекий до Тіпперері». У моїй свідомості проноситься бачення покійниці в чорному костюмі, повернутій до життя двома падіннями на бетонну підлогу балконів, уявляю, як вона піднімається з балкона і входить до кімнати з безтурботною пісенькою на вустах. Ще секунда… і вона тут, у приймальні.
Цієї миті двері кімнати відчиняються. Затуляю очі руками, не хочу опинитися з нею віч-на-віч. Спів змовкає, тиша, і жіночий голос вимовляє:
Голос невпевнений, тихий і, на мою думку, набагато молодший, ніж тіло в чорному костюмі. Розплющую очі. На порозі стоїть дівчина. Ніколи в житті я її не бачив.