Читати книгу В окопах Сталінграда, автор Некрасов Віктор онлайнсторінка 1
ЗМІСТ.
ЗМІСТ
Лежали, курили, били один у одного на спинах жирних, повільних оводів і дивилися, як мій помкомвзвода, сяючи білим задом і чорними п'ятами, перекидається у воді, пробуючи стійкість плотика.
Отут і є зв'язковий штаб Лазаренка. Я ще здалеку помічаю його. Притримуючи гвинтівку, що плескає по спині, він підтюпцем біжить через городи, і по цій рисі я відразу розумію, що не концертом зараз пахне. Знову, мабуть, якийсь повірник з армії чи фронту… Знову тягнись на передову, показуй оборону, вислухуй зауваження. Зникла ніч. І за все інженер віддувайся.
Гірше ні – лежати в обороні. Щоночі повіряючий. І кожен має свій смак. Це вже неодмінно. Тому окопи надто вузькі, поранених важко виносити та кулемети тягати. Тому занадто широкі, осколком зачепить. Третій бруствери низький: треба нуль сорок, а у вас, бачите, і двадцяти немає. Четвертий наказує їх зовсім зрити — демаскують, мовляв. От і догоди їм усім. А дивізійний інженер і бровою не веде. За два тижні один раз тільки був, і то галопом по передовій пробіг, ні чорта до пуття не сказав. А я щоразу заново починай і вислуховуй руки по швах нотації командира полку: «Коли ж ви, шановний товаришу інженер, навчитеся по-людськи окопи рити. »
Лазаренко перестрибує через паркан.
— Начальник штабу кличе до себе, — сяє він білозубим ротом, витираючи пілоткою змоклий лоб.
— І вас, і начхіма. Щоб через п'ять хвилин були, сказавши. Ні, значить, той, хто не повіряє.
— А в чому річ, не знаєш?
— А бiс його знає. — Лазаренко знизує плечі, що пропотіли. — Хіба зрозумієш… Усіх зв'язкових розігнали. Капітан якраз спати лягли, а тут офiцер зв'язку…
Максимова -начальника штабу – ні. Він у командира полку. У штабної землянки командири спецпідрозділів, штабники. З комбатів лише Сергієнко – командир третього батальйону. Ніхто нічого до ладу не знає. Офіцер зв'язку, довготелесий лейтенант Звєрєв, порається з сідлом. Сопе, чортяться, ніяк не може затягнути попругу.
— Штадів вантажиться. От і все…
Більше він нічого не знає.
Сергієнко лежить на животі, стругає якусь тріску, як завжди, бурчить:
— Тільки-но дезокамеру налагодили, а тут зривайся, до диявола. Життя солдатське, будь воно прокляте! Скребуть бійці до крові. Ніяк не виведеш…
Білобрисий, з водянистими очима Самусєв — командир ПТР[1] зневажливо посміхається:
— Що дезокамера… У мене половина людей з такими спинами лежить. Після щеплення. Ледве не по склянці всадили чогось. Крохтять, охкають…
— А може, на переформування, га?
— Ага… — криво усміхається Гоглідзе, розвідник. — Позавчора Севастополь здали, а він формуватися зібрався… Чекають на тебе в Ташкенті не дочекаються.
Ніхто нічого не відповідає. На півночі все гуркотить. Над горизонтом далеко-далеко, уривчасто бурчачи, все туди ж, на північ, повільно пливуть німецькі бомбардувальники.
— На Валуйки пруть, сволоти. — Самусєв у серцях спльовує. — Шістнадцять штук…
— Накрилися, кажуть, уже Валуйки, — заявляє Ґоґлідзе: він завжди все знає.
— Хто це — кажуть.
— О вісімсот п'ятдесят другому вчора чув.
— Багато вони знають…
— Багато чи мало, а кажуть…
Самусєв зітхає та перевертається на спину.
— А загалом даремно землянку ти собі рив, розвіднику. Фріцу на згадку залишиш.
- Вірна прикмета. Точно. Як вирою, так, значить, у похід. Третій уже раз рою, і жодного разу переночувати навіть не вдавалося.
Нічого більше не каже, сідає на край траншеї. Підтягнутий, сухий, як завжди, застебнутий на всі гудзики. Пихає трубкою з головою Мефістофеля. На нас не дивиться.
З його приходом усі замовкають. Щоб не здаватися пустим — інстинктивне бажання у присутності начальника штабу виглядати зайнятим, — копошаться у планшетках, щось шукають у кишенях.
Над обрієм пропливає друга партія німецьких бомбардувальників.
Приходять комбати: кремезний, схожий на породистого бульдога, немолодий уже Каппель — комбат-два, і хвацький, із золотим чубом і в залихватськи зрушеній на ліву брову пілотці командир першого батальйону Ширяєв. У полку у нас його називають Кузьма Крючков.
Обидва козиряють: Капель по-цивільному — напівзігнутою долонею вперед, Ширяєв з особливим кадрово-фронтовим фасоном — розгортаючи пальці кулака біля самої пілотки з останніми словами доповіді.
Максимов підводиться. Ми теж.
— Мапи у всіх є? — Голос у нього різкий, неприємний. Трубка згасла. Але він продовжує машинально посмоктувати. — Попрошу вийняти.
Ми виймаємо. Максимов розгортає свою м'яку, засмучену пальцями п'ятиверстку. Жирна червона лінія повзе через усю карту зліва направо, із заходу на схід.
Записуємо. Маршрут великий – кілометрів на сто. Кінцевий пункт Ново-Біленька. Там мають зосередитись через шістдесят годин, тобто через дві з половиною доби.
Максимов вибиває об підбор трубку, колупає в ній гілочкою, знову набиває тютюном.
Ніхто не відповідає.
— Здається, ясна. Виступаємо у двадцять три нуль-нуль. Перший перехід тридцять шість кілометрів. Днівка у Верхній Дуванці. Іти будемо похідною колоною. З дозорами та охороною, звичайно. Порядок