Читати обране (збірка) - Жванецький Михайло Михайлович - Сторінка 97
- ЖАНРИ 358
- АВТОРИ 249 939
- КНИГИ 567 730
- СЕРІЇ 20 881
- КОРИСТУВАЧІ 515 565
Ми все це їсти не будемо, ми підемо на пляж і там здохнемо, захлинувшись слиною, висячи на їх проклятому турніку цього чудового сонячного недільного дня.
У Москві оголошується посадка, в Одесі закладається борщ.
Літак злітає, борщ закипає.
Літак летить – борщ вирує.
Літак іде на посадку – у борщ нарізається зелень. Натираються помідори.
Літак сідає – борщ заправляється.
Додаються сіль, трохи лимона та обов'язково квасоля.
Літак котиться - ставиться сметана, нарізається хліб, очищається часник.
Вивантажується багаж - миється молода цибулька і складається гіркою біля тюлечки.
Їдемо додому – борщ наполягає у рушнику.
З першим криком: «Є тут хтось?» - З холодильника виймається запітніла пляшечка.
Поцілунки не виходять. Усі цілуються, дивлячись на стіл.
Зрештою, хто я такий, щоби не пити?!
Мені що, найбільше треба?
Сидіти на дієті.
Що я із себе корчу: «Вибачте, мені спиртного не можна. Мені склянку соку».
Бери горілку, не розумь!
Ти хто такий? Ти що задумав?
Ти подивися, скільки народу мучиться.
Пенсіонери без ліків
Молодь без перспектив.
А йому спиртного не можна.
Хай усі передихнуть, а він буде на лижах!
На чиєму тлі ти, гад, хочеш довго жити?
Ти що, хочеш потім про нас правду розповісти комусь?
Тобі не можна, а нам, отже, можна.
Ти бачив справжніх генералів?
Фігура радість випромінює, мундир лопається, лампаси в щоки переходять.
Ніс кольору червоний прапор.
Живіт, налитий під обріз відра.
Впасти може, віджатися ніколи.
Даішник на посту стоїть, рух регулює.
І сам у борт вчепитися не може і його, щоби об'їхати – шосе треба розширювати.
Відбиток печатки у нього місяць перегаром віддає.
Подихав "ха-ха", поставив друк - і місяць.
Обличчя таких розмірів будь-яка вільнонаймана з будь-якого кінця кімнати поцілує, не сходячи з місця.
А процес одягання шкарпеток. У польових умовах повністю виключено.
Один, якому пити не можна, нічого не отримав під час розподілу місць у парламенті. Ридав. Довідки показував. Виразка, діарея...
Йому сказали: Все правильно. Дуже непитущий – велика гнида».
Справжній чоловік у нас або на горілці, або на антибіотиках.
А великий керівник на тому й іншому.
Добийся любові без слів.
І лише після цього починай говорити.
А хто з вас зміг би стояти на розі, на морозі, у чорних шовкових панчохах, у міні-спідниці, лакованій куртці, на підборах, із сигаретою?
От ти, Степане, міг би стояти в шовкових панчохах? А сідати у незнайому машину? Ти один, а їх там двоє чи троє.
І тебе щастить. І невідомо куди. І невідомо, хто там буде. І невідомо, що там робитимуть з тобою.
Тобі здається, що відомо. А насправді невідомо.
І що тобі там підсипають? І чого ти там вип'єш? І хто за що тебе вистачатиме?
А ти, Степане, у шовкових панчохах. Ти, Степане, у міні-спідниці. Ти, Степане, у човниках на високих підборах. У тебе, Степане, зачіска. Ти блондинка, Степане! Губки нафарбовані, очі підведені, на ручках манікюр. Трусики тоненькі. Ти заледенів.
А що вони зараз з тобою робитимуть, ти не знаєш.
Ти просиш передоплату. Це максимум, що ти можеш просити. Ну, заплатили передоплату.
Ну, ти поклав у сумочку, Степане.
А що та сумочка? Це що, сейф? Їх троє, Степане, а ти одна. Що ти маєш робити з ними? Ти, звичайно, професіоналка, Степане, але що вони придумають? Он якісь батог висять. Ти б змогла, Степане, побачивши батог? Що б ти зараз, будучи Степаном, зробив, побачивши батог і наручники? Обгадався б ти, Степане, замочив би свої трусики, підкосив би свої човники і біг у кирзових чоботях. Але як бігти, Степашо, двері замкнені, друже!
Тебе роздягають, Степане, твоє ніжне змерзле тільце дряпають грубі брудні пальці. Ось як у мене.
І що буде, Степа, що буде, думаєш ти, думаємо ми.
Думають усі навкруги – чи підеш ти живий, Степане?
Хтиві тварюки оточили тебе. Нюхають, лижуть, уже покусують.
А в тебе, Степа, хлопець у селі. Улюблений тобою, простий сільський хлопець.
Ось заламали тобі ручки, Степа. Вхопилися за човники.
Допустимо, пронесло, Степа, і ти не завагітнів. Звідки ти знаєш, що буде за півроку? Сьогодні у чоловіка величезний інкубаційний період, і все, що ти заробив, піде лікарям. Ось хто живе все краще та краще. А ти все віддаєшся-віддаєшся, віддаєшся-віддаєшся.
Перестань, Степане! Як ти можеш?! Ти вже газету читаєш за хвилини оргазму. Ти купюри вважаєш під час екстазу – на дотик, Степа. Лівою рукою. Все, що ти втратив головне. Кохання стало роботою.
Як би ти не вмовляв себе, Степку. Мовляв, це тимчасово, мовляв, ти ще підкопиш і вийдеш заміж, це все для дурнів, тобі не вийти ні за кого. Ти загинула, Стьопочку.
Цим історіям, що ти вигадуєш, уже ніхто не вірить. А ти, Степане, вже не можеш не брехати. Це твоя головна хвороба. Ти складаєш і брешеш, а кому потрібна дружина, що складає і бреше?
Тебе все виженуть, Степане.
І, вибачмене, хай тебе це не ображає, але обов'язково дійде до чоловіка твого чутка про твоє минуле, Степане. Чи клієнт побалакає, чи найкраща подруга розповість. І він піде від тебе, Степа. Я не хочу тебе засмучувати, але він покине тебе, Степане. У найкращий момент, коли ти цього не чекаєш.
І ти повернешся на панель. І знову ти стоїш на морозі в шовкових панчохах.
А час минув. Тобі сорок два, Степане.
Дітей мати не можеш. Гроші скінчилися, колготки порвані, зуби з'їдені, шкіра синя, тобі залишається ящик для сміття, пляшка сивухи і такий друг, як я. Поглянь на мене. Безхатько!
Будь вдячний, що природа створила тебе чоловіком, алкоголіком та брехуном.
До того, що у нашій країні зникають окремі люди, ми вже звикли.
Але в нас раптово зникло ціле покоління.
Ми вдаємо, що нічого не трапилося.
Зникають жінки після п'ятдесяти.
Вони зникли з екранів, вони не ходять у кіно, вони не з'являються у театрах. Вони не їздять за кордон.
Їх тримають у лікарнях, у продовольчих лавках та на базарах, у квартирах…
Вони не виходять із дому.
Ціле покоління пішло з життя, і ніхто не питає, де воно.
Ми кричимо – діти наше майбутнє!
Ні. Не діти... Вони – наше майбутнє. Ось що з нами станеться.
Як дівчатам не страшно? Це ж їхнє майбутнє ховається від очей перехожих.
Багато випало цих жінок.
Дикі черги, безграмотні аборти, тісні чоботи, пропалені рукавиці. І зараз їх знову заштовхали глянсові попки, порцелянові стегна, кольорові скляні очі.
Юне тіло великим пошепком: «Невже я цього недостойна?»
Ти гідна... Ми цього недостойні.
Ми гідні найкращого.
Світ мрії заповнили одноразові жінки, яких змінюють, якшприци. Піддуті груди, накачані губи, фабричні очі. Все це тривіально-віртуальне статеве збудження, від якого народжується лише візит до лікаря.
Ви уявляєте вірші про це кохання?
Ми вигнали тих, хто дає стиль, моду, смак до краси, красного письменства, хто робить політиків, хто зберігає життя чоловіків.
На них кричать у лікарнях:
– Я не лікар, – каже вона тихо. – Але я борюся за життя свого чоловіка, більше нема кому в цій країні.