Еркін Вахідов
Свіжі записи
ПОПУЛЯРНІ ЗАПИСИ
НАШІ ДРУЗІ
До 80-річчя поета
Еркін Вахідов - один із видатних представників сучасної узбецької поезії. Його газелі, написані в традиціях східної класичної літератури і в той же час розкривають внутрішній світ сучасників, вірші, пронизані духом високої людяності, поеми "Вигук", "Повстання безсмертних", "Стамбульська трагедія", насичені життєвими перипетіями, філософськими роздумами , комедія “Золота стіна”, що радує глядачів тонким іскрометним гумором, а також блискучі переклади І.Гете, С.Єсеніна, А.Блока, М.Світлова, А.Твардовського, і особливо “Перських мотивів”, “Фауста” стали значними подіями у літературі.
Еркін ВАХІДОВ Вірші Переклад А.Файнберга
Еркін Вахідов пробує себе в різних жанрах - епічному, публіцистичному, проте все більше тяжіє до пісенного. Багато його віршів відомі як пісні, у виконанні узбецьких співаків. Пізніша творчість Еркіна Вахідова помітно відрізняється від його ранніх творів, він звільняється від властивого йому раніше лаконізму та уривчастості у бік більш плавних інтонацій. У цей період виходять поетичні збірки «Кохання» (1976), «Живі планети» (1978), «Східний берег» (1982), «Послання нащадкам» (1983), «Безсоння» (1985), «Страдання» (1991). , «Краще гірка правда» (1992).
Авторству Еркіна Вахідова належать поеми «Сон землі», «Поема, написана в наметі», «Відданість», «Повстання безсмертних», «Завойовник і цирульник», п'єси «Золота стіна», «Істамбульська трагедія», «Другий талісман»[1] ].
Еркін Вахідов переклав узбецькою мовою «Фауста» Гете, вірші С. Єсеніна, А. Твардовського, М. Ікбала, Р.Гамзатова, Г. Емінс та багатьох інших поетів
З 1990 року Еркін Вахідов займається громадсько-державною діяльністю, з 1990 по 1995 р.р. обіймає посаду голови Комітету Верховної Ради Узбекистану, з 1995 по 2005 роки. - голова Комітету з міжнародних справ та міжпарламентських зв'язків Олій Мажліса Республіки Узбекистан, з 2005 по 2009 роки - голова Комітету з питань науки, освіти, культури та спорту Сенату Олій Мажліса.
У 1999 році Еркіна Вахідова було присвоєно звання Героя Узбекистану.
Еркін Вахідов помер на вісімдесятому році життя 30 травня 2016 року у місті Ташкенті.
Засумувавши душею неспокійною, згадав я в похилій тиші, що навіки спокою непокірний є вокзал. І він допоможе мені.
Я йду до вокзалу на побачення, до життя, що завжди вирує річкою в метушні зустрічей і розлучень, у радості та прикрості людської.
Тут перемішалися сміх та сльози. Життя довкола, але не впізнаєш ти - чи трубять про щастя тепловози, то протяжно стогнуть від біди.
Люди в морі почуттів пливуть як можуть. Плив і я. Але так і не дізнався, як у собі вмістив таке море цей старий маленький вокзал.
Живемо легко, секунд не помічаючи. Сміємося у безтурботності в полоні. А маятник - він головою хитає, безпеку цю ставлячи нам у провину.
Він ніби каже нам: — Буде пізно. Поспішайте за секундою будь-хто. Всьому свій термін. І не довелося б після жаліти про них, хитаючи головою.
Вчителю сказав я: — Разом з нами земля вершить своє кружляння. Але якщо всі ми ходимо вгору ногами, то чому не падаємо з неї?
На перерві, взявши відро з водою, учитель серед шкільного двору раптом почав кружляти його над головою. Ні краплі не впало з відра.
Рокупройшли. І забулося дитинство. Давно відчинять нам земний простір. Пливемо, літаємо, рухаємося. А десь так само зеленіє шкільне подвір'я.
І під ногами відчуваючи камінь і гул земного жаркого ядра, я почуваюся однією з крапель, що в дитинстві не впала з відра.
Рухи та стрімкості спрага, як і в землі, живе в мені завжди. А якщо раптом зупинюся одного разу, то, відірвавшись, згину без сліду.
А життя круте. І нерви межі. Злість безпричинна і образ не порахувати. Що грубість? Нерви. Коло друзів рідшає. Розлука? Нерви. І мостів не совість.
Кличемо до себе спокій ми марно. І знову планида наша не легка. Адже людина — не сталь і не залізо. А життя і так безбожно коротке.
Я утихомирюю нерви. Але ж куди там! Знову напружено у венах б'ється кров. І нервовим сплеском, відчуваючи втрату, я новий день розбризкую знову.
Вірші та шахи
До бою готові строфою віршованої стали фігури в чотири рядки. Злетіли гриви коней непокірних, спалахнули пішаків сталеві багнети.
Шахи сміливо порівняю із віршами. Давнє коріння у тих та інших. У цій грі не старіє століттями думки ривок, напруженої, як вірш.
Скільки відваги у високих поривах! Скільки століть, ризикуючи собою, шахів фігури і гнівні рядки на королів піднімаються в бій.
Хід чи слово — одна в них основа — битва сердець і бій умів. У цій боротьбі кожен хід, як і слово, має бути точним, прекрасним і новим.
Якби рядок мій торкнувся душі, якби до людських доторкнувся сердець, став би тоді я щасливішим від індуса — генія, що шахи дав нам.
Неповторні, нові, нескінченні слово і хід. Нехай будуть зі мною шахи — вічно, поезія — вічно. Бійне закінчено. Хай живе бій!
ЛИСТ ДО ДРУЗІВ
Я відчинив віконце на світанку. Я вранішню побачив зірку І почув, як легкий гіркий вітер Блукає в саду, що облітає.
Мій сад став іншим. За ніч пожовк він. Кружся, листя осіння, кружляй. Як непомітно літо пролетіло! Як непомітно пролітає життя!
Ще вчора веселою ватагою Ми в поле виходили на варту. Ми жадібно жили. Днів нам не вистачало. А нині листя падає в саду.
Але рання зірка мені знову світить. Я бачу ставок та місячні поля. Мені юністю у віконце дихає вітер. Ау, час щаслива моя.
Ау, Анварко! Де твоя дорога? Ау, Шакір! Як твоє життя йде? Карим, ау! Мені з кожним днем дорожче все те, чого ніхто нам не поверне.
Ще вчора нас осінь обсипала. Але життям ми, на жаль, розлучені. Ау! Чий син сьогодні вступає на факультет, де відучилися ми?
Нехай сумні мої спогади. І світло їхнє, мов музика, у мені. Горить зоря світанка над нами, Над усіма нами в синій висоті.
Друзі, хай розлетілися ми світом. Але дружби тієї цвіте ще лоза. І в коридорах університету Звучать, як і раніше, наші голоси.
І нічого, що осінь на порозі. Сліди веселих років у своєму пилу Зберігають ще ґрунтові дороги. Якими з полів ми з вами йшли.
І не згасли червоні плакати. Вони про бавовну знову говорять. І не згасли червоні заходи сонця, Де пісні нашої юності звучать.
Нехай навіки помчало наше літо. Але знову в руках коробочка легка. А може, в руках у вас поета і друга вічно вашого рядка
Ми серцем досі ще студенти. І як би ми не були одягнені, На нас ті самі фартухи одягнені. І бавовни ці фартухи повні.
І до вас я звертаю рядкиці. Ви - щастя, що навіки мені дано. Нехай на світанку сам осінній вітер Лист мій закине вам у вікно.
Нехай він воскресить спогад, щоб у серці не згасло ніколи минулого високе сяйво. Кохання та юність. Рання зірка.
Не лякай дитину змалку Злим шайтаном казок наших старих. Нехай він не боїться, подорослішавши, Сустрілися справжніх шайтанів.
Не вчи дитину змалку, Щоб хитрим і жорстоким став він. Нехай ніхто, одного разу подорослішавши, У світ людей не стане шайтаном.
ДУША НАЗРУЛА Ісламу
Нехай не складу я пісню, вмираючи. Пробач, земля, що пісень більше немає. Доля, дякую тобі заздалегідь, За те, що ти виконаєш мій заповіт.
Дякую за шлях мій невтішний. За дар вірша, за ночі та за дні. Мій бог, моя доля, моя надія. Молю, востаннє не обдури.
І до небес дійшла благання Назрула. Він більше не повернеться ніколи. Крило змахнувши, доля не обдурила. І покотилася по небу зірка.
Промчав над в'язницею вільний вітер. 6 І крики птахів почулися вдалині. Великі, чий дух завжди безсмертний, його навіки собою забрали.
А в тій в'язниці, не почувши вітру, не усвідомивши щасливу свою долю, безумець, що був колись поетом, на небеса безглуздо дивився.
Не знав він, що там, у крилатих далях, де палахкотять відблиски блискавиць, душа його, як птах золотий, пливла в клину величних птахів.
Погана пам'ять? Друг ти мій, не нарікай. Забуття душі дає спокій. Але, на жаль, сам я не такий. І все, що було, пам'ятає моє серце.
Даремно я від пам'яті біжу, вона, як і раніше, болем душу сповнює. Ту, що мене давно вже не пам'ятає, який рік забути я не можу.
Вона сокирою виблискувала. Гріміла гарматою потім І землю бомбою підривала, І народила ракети грім.
Але світ лише підкоряла, Коли була всього пером.
Художник — сонце з пензлем золотим. Дійшов до гірської снігової висоти. На горизонт, що чорною був рисою, Вон вогняні впустив квіти.
Він висвітлив зелену долину. 6 І кожен камінь пензлем був зігрітий. Трава. Дорога. Річка. І картину. 6 Піднявшись у небо, він назвав: «Світанок».
Є у старих фотографіях смуток. Як неосяжне життя нашому полі! Я людину цього зустрічав. Але де, коли тепер уже не пам'ятаю.
Очі його, задумливість зберігаючи, мені в душу дивляться пильно крізь роки і запитують ніби в мене — яким я став і як живу сьогодні.
Вони спокійно в минуле звуть. І воскрешаючи дати і назви, як хмари туманні, пливуть прекрасні мої спогади.
У них минуле все чіткіше та ясніше. Сходять особи, імена інші. Живі люди, люди дорогі - ви - життя моє, ви - частина долі моєї.
Миттю ми не наздоженемо. І ця істина стара. Того дня, що був учора «сьогодні», сьогодні став уже вчора.
Цвітуть всього дванадцять гілок на стародавньому дереві, як у давнину. І якщо лист зірвало вітром. Став на день тонший за календар.
Не знаючи, що таке відпочинок. День минув у метушні справ. Хто свою частку йому віддав, а хто й узяти з нього встиг.
Хто написав вірш, хто врожай зібрати зумів, Замість комусь-жалі, Комусь-радості натомість.
Вогонь заводить пісню золоту, гуде, здіймаючи іскри до небес. Але знову і знову, ревучи, плещачи, бунтуючи, встає вода вогню навперейми.
Коли лісом гасають хуртовини, і сніг ще не тане на лузі, пролісків бунтівне цвітіння — як вибухи блакитні на снігу.
Заколот, як життя, у світі нескінченний. У якому б не з'явився ти краю, твій крик, ледь народжений чоловічок, звучить як вирок небуттю.
До тебе долоня мадонни торкнеться. Весь світ перед тобою. Подивися
на битву з ночі знову солдати сонця збираються під прапором зорі.
А якщо, хмурячись, хмара грозова поля і гори імлою заволокла, з бунтівним громом хмару пробиваючи, світ освітлює блискавки стріла.
І, пробуджуючи гнівні вулкани, у землі бунтує горда душа. На суші, в небесах, на океанах немає життя, якщо немає заколоту.
Мені шкода раба, що стогне на колінах, втомившись від сподівань і надій. Але навіть у чаші довгого терпіння вогнем прийдешній теплиться заколот.
Як без хвилювань не буває моря, як небо — без руху планет, живий талант без бунту неможливий. А мертвого таланту у світі немає.
Талант поета не візок попутний. З мрією людською злитий він на віки. Бунтар, що на смерть іде, непідкуплений. Помре поет - залишиться рядок.
І злу на зло добро вона посіє. У захисті брехні проб'є собою пролом. Поет - народу полум'яне серце і бунт його нездійснених надій.