Луїс Макніс

Вид зверху на закрут затоки:

Хвиля - проділ гусячого пера.

То піниться, то стрижена під м'ячик.

Щитки полів усіяні стогами,

Як відлунням зітхань земляних.

Звідси будинок схожий на старий поршень,

Беззвучний, який відпрацював своє.

Від лупи несе гниллю.

Як смерділа ця вогкість!

За працю, яким би огрядним не був злак, віддасться

Спинним або серцевим болем.

Твій дім візьме тебе і втягне

У вир кохання і жовчі.

Будинок на скелі

У будинку чадить світильник, а зовні

Маяк сигнали надсилає в морську темряву.

Там - очманілий вітер далечінь прасує,

Тут ключ втрачаєш до свого серця.

Там — мерзлякувато, порожньо. Тут – у двожильному тілі

Застигла кров, і нічний циферблат

Підштовхує час. Там — сперечалися

Клокаючі хвилі під місяцем.

Тут - предків поклик, що заважає прокляття

З благословенням. Там — безвидна завись

Небес та моря, і не знаєш, чи чекати,

Бубня з досади, найкращого життя тут.

Запам'ятав поїздку до Равенни. ,

Прибуття ще венеційський туман не розтанув.

Весь світ мені здавався рівниною. Полотна Тінторетто

Ще поглинали мене глибиною перспективи,

Але до церкви увійшовши Сан Віталі, я з пантелику був збитий і майже що

Розпластаний побаченим, цією мозаїкою, де Феодора

Зображена — та сама, в минулому, танцю, з утроби якої

Голодні гуси клювали зерно. Зійшовши на престол,

Одних оточила опікою - зброд колісничних

Вболівальників або, наприклад, монофізитів. Інших же

На кілок завзято садила ..., я запам'ятав

Цезарів порт, від якого тільки назва, Classe, залишилося.

Море, йогоне побачиш, як, втім, і щогли

Лібурнійських судів. Візантія та Рим, де тепер

Ваша слава? У малярійному загрузло болоті.

Над низинною цією округою панує церква,

, і корпус фабричний маячить.

Запам'ятався гонор століть, зіпсованих гниллю,

століття мозаїки студені, оправлені в золото погляд.

З циклу «Глосси темних віків»

Слідом Беде Почесному

Спостерігаючи політ пташин під дахом овина —

Влетять і вилетять, і в пам'яті розповідь хроніста:

Та зала, стіни – дерево, у середині – вогнище,

Підлога вистелена очеретом. Вони сидять і рвуть руками м'ясо,

І раптом над головами ластівка, з темряви

Тієї бурі, що зовні: залетіла і заміталася головами;

Зигзаг, ще зигзаг і вилетіла в ніч; і мовив,

Птаху слідом: «Життя людини — у сліпоті політ…»

Але час відходити до сну; по одному встають - за тінню за тінь

Збігає по стіні, вагається. Як у цьому світі -

Та й там, за межею, у гірських, знайти притулок на каструлю?

Очі змежують — ті сльозяться: від диму, мабуть; хіба знає

Хоча б трохи: звідки ми прийшли, куди йдемо?

Політ тієї ластівки сліпим абсурдом робить сам помисел.

Все те, що б'ється і саднить, і не дає спокою

На дні свідомості:

є й інше життя, не це.

Над сторінками «Анналів Чотирьох Владик»

Світло падає, як і тоді. Звичайно, гірше з екологією:

Ірландія в ті роки і справді була зеленою. Але непогано, правда,

Нагадати їм, хто так сумує за минулим

І пожадливості уяви дає розквітити стародавні руїни.

У Кронмакноїсі, Глендало — уява як пожежа, не знаю утримаю, —

Нагадаємо їм: пожежі палахкотіли тут, але тільки

Чи не вікінгивиною тому, а - одноплемінники ченців,

Царки з місцевих, з гонором божевільним, не знають,

Як ще поїсти один одного, а в результаті:

Потім і справді нічого не залишалося, каменю на камені.

Верховний Король Бріан – тут не виняток. У вісімдесят років,

Угруживши в павутинні (їм же і сплетений)

Інтриг, що обернула сили в оцет і іржею запеклої крові

Запорошила мантію, — Бріан вдало помер: у П'ятницю Господню,

У холодний день, у своєму похідному наметі — чим не шанс

Увійти в історію. Що він зробив.

Адже битва була виграна; і, може, навіть сонце

Переглянуло — щоб висвітлити удар, який вікінг, задкуючи,

Наніс Бріану, перш ніж тікати. Перемога стала буллю.

Світло як тоді. Може, навіть яскравіше.

Сага про Ньяла

У дзеркала висока блондинка. Душиться за вухом.

Через плече виразить коханця, потім іде.

А він – він залишається беззахисним, один, і світ – проти нього.

Все, як тоді, тисячоліття тому. І в пам'яті:

Висока блондинка, з косою до пояса, до чоловіка,

Тьотіву, що порвав на цибулі, — і ось тепер він просить

У Халльгред пасмо волосся, щоб натягнути на цибулю і відстрілятись

Від ворогів. «Пасмо тебе врятує? А пам'ятаєш

Лупа, яку мені дав?» Вороги знімають з будинку дах, Гуннар

Стоїть і нічого не може вдіяти. Блондинка посміхається. Неохоче

Вони його добили. І цим вороги — і жінка, — вони тієї ночі

Відкрили шлях для безлічі смертей: старий, його дружина та онук

Будуть убиті. Але розповідь тієї саги з темряви віків — ніби промінь

Спрямований на нас, вона нагадування:

У жорстокості, зрадах та злості

Людське в людях було благородство.

нотаткиюного натураліста

Кульбаби

По вугільній доріжці дитинства - спалахами вогнів,

Натомість, на відміну від нього, вони готові

Рости скрізь - між шпал вузькоколійки, на причалі,

Подібно до тих, у яких

Не закохаєшся, але їхня присутність заповнить

Провали, де ні примул немає, ні троянд.

Настирні, поза зобов'язаннями,

У години з дитинства — сплеском гри,

Зніжені — ось уже не подружжя собак,

І, на відміну від собак, готові

Вдатися флірту, впасти, позіхнути: начхати, де це відбувається,

Подібно до жінок, які нічим себе не зв'яжуть,

І їхні шляхи відомі їм одним,

І все ж — шляхи коханих їх — легші і світліші.

Настирні, і не співають — скрегочуть, —

Своїм польотом огорожі дитинства вони зшивали,

Зовсім не ніжки - куди їм до дроздів,

До того ж, на відміну від дроздів, завжди готові

Свідчити: це — літо, літо,

Подібно людям за рогом, що голосно

О сперечаються, а згорнеш - їх слід простиг,

Але хриплі їхні голоси дарують впевненість: ми на місці у цьому світі.

Настирне, що не знає жалю,

Прибою гуркотом гальковим пляжем дитинства, вал за валом,

---