Що таке поет Людина, яка пише віршами
Що таке поет? Людина, яка пише віршами? Ні звичайно. Він називається поетом не тому, що він пише віршами; але він пише віршами… бо він – син гармонії, поет. А.Блок.
Стихов Соббакевич встиг написати небагато, але які вони різні! Наводити характерні уривки для ілюстрації – а ось вам веселе, а ось сумне, а ось іронічне, ностальгійне… – справа безнадійна: зрештою замість уривків у тексті виявляється все. І що цікаво: виявляється, є там і метафори, і порівняння, і синьокдохи з катахрізами, і все, що належить, все, що відоме сивим цвіркунствам від літературознавства. Це, мабуть, і є головним критерієм Істинної Поезії: вузлики цього поетичного шиття настільки не лізуть у вічі, складне і побудоване за всіма законами композиції – настільки природно, що вірші з першого (а також другого та кількох наступних) прочитань здаються дуже простими. Та й забуваєш аналізувати, відчуваючи зрадницьке бажання поплакати і присягнути собі, що в наступному житті неодмінно, неодмінно все буде інакше. І аж ніяк не можна обійти увагою виключно сильний «національний складник» – і типовий єврейський смуток, і чарівність кам'янистих пагорбів далекого золотого Єрусалиму, і незахований прихований біль по шестимільйонних колонах «нонкомбатантів», що пішли в нікуди, і такі знайомі роздуми у ОВІРа, і так знайомі. єврейську любов до ситцево-березової України…
Соббакевич (А.І.Малінкович) про себе: «Я народився в Ленінграді в 1941 році. Війни не пам'ятаю. Не пам'ятаю також своїх дідусів та бабусь ні з батьківського, ні з материнського боку – вони загинули. Натомість добре пам'ятаю членів Політбюро, чиї портрети в рамкахелектричних лампочок вивішували на стінах Великого будинку, повз який я ходив до школи. Я бачив, як відчиняються залізні ворота. Їх охороняв солдат із гвинтівкою та приєднаним тригранним багнетом. Зрідка вдавалося заглянути всередину. Погляд упирався в ще одну залізну браму. Похмурі історії про цей заклад клубилися серед нас задовго до Солженіцина Під час війни в наш будинок потрапила бомба, флігель згорів, і відкрився вихід відразу на кілька вулиць. Тому наш двір уподобала вся навколишня шпана. Саме цим підліткам, які здебільшого зникли у в'язницях і таборах, я вдячний зараз за те, що провів дитинство не в лабіринтах дров'яних полениць, а за книгою та за шахами. Я не вписався в їхню компанію, хоч спроби робив. Взагалі життя дуже хитромудре – якби я не був євреєм і якби не вбивці в білих халатах, я був би зараз у законі і повертав великими грошима. Якби, звичайно, залишився живим. Писати почав у школі. Мої однокласниці були доброзичливими критиками. В армії друкував у військових газетах браві вірші про військову та політичну підготовку. Не знаю як у поезію, але у військовий паритет з табором імперіалізму мої вірші зробили суттєвий внесок. Дещо писав собі, але своїм критикам у погонах не показував. Щось підказувало мені, що вони не такі сентиментальні, як мої мрійливі однокласниці. В університеті, коли я показав ці вірші філологам, вони жахнулися і не тільки з формальних причин. І я кинув писати. Тож мій голос у потужному хорі засудження світового сіонізму не пролунав (прийшли вже й такі часи). Не писав я віршів близько сорока років. З початком перебудови працював у новій економіці (зі змінним успіхом), клопотав два інфаркти і врешті-решт знову почав писати. »
З вчорашнім хлібом у кулаку Сидить єврей зсвоєю єврейкою, укритий старою кацавейкою. Перед ними в клітці канарка Співає українською мовою, Приймач з дохлою батареєю І телевізор вдалині.
Як шкода мені їх, без вини Перед усією Україною винних, Таких рідних, таких носатих, Однією лише пенсією багатих І моторошною пам'яттю війни.
Як важко їм живеться тут - Штани великодні в латках, Син у Тель-Авіві, донька в Штатах Поки не в кам'яних палатах - І що вийде - Бог знає.
Як гірко їм на схилі років Порожні підбирати пляшки І від посилки до посилки Єврейські чухати потилиці, Готуючи тюрю на обід. . Це картина життя цілого покоління. Приголомшлива картина радянської злиднів: стара кацавейка (взята, мабуть, спеціально з Сашка Чорного), дохла батарейка біля приймача та чудовий штрих чужинства – канарка, яка співає українською мовою. Але немає безнадійності, є радість, радість, що діти в безпеці, а що ще треба бідному єврею?Душа їх у дочки та сині І нема гіркоти в пам'яті,тому що… дітей їм не дістати, Усім доморослим фашистам, Річистим, на руку нечистим, Здоровим, ситим і плечистим - А не дістати - едрена мати.
ІмпресіонізмЯка баба на картині! Мабуть, художнику, худобі, Плеснули зайвого в келих, І чи він його лакав, А чи то пензлик макал З засохлою фарбою в щетині.
Ось цю жіночу голівку, З нахилом повільним до плеча, Я забути давно хочу, Я вас, їй богу, не лечу - Мені на неї дивитися ніяково,
Вона трохи блідувата І ніби зсунута злегка, І так по-дитячому виновато Притиснута ліва рука.
З плечем своїм майже голим, І може, навіть під уколом, Вона мої очі мозолить, Перед братвой менеганьбить. І руку поклавши на горло, Глядить так скромно і не гордо,
Хоча прикид її непоганий, І поруч з нею вчений лох, Весь у накрохмаленій манішці, В окулярах і щойно від книжки. Але мати чесна, бачить Бог, Що з нею в нього не вийде - Вона його в упор не бачить, І тільки, тільки на мене Глядить, дивиться, дивиться з докором, Сприйнятливим якимось поглядом, Ні в чим при цьому не звинувачує,
І за нечутною розмовою Ніби наскрізь січе - Все життя моє напереліч, І де найболючіше пече, І про Маруську, і про Вовку, І про злодійську ментовку, 5>І це все бере до уваги, Трохи нахиливши головку.
І по щоці по задубілій Небритій, одеревенілій Таке солодке тече. Повна гама задоволення від споглядання картини, що сподобалася, і «художнику, худобі» – це та ж данина захоплення художником, те ж захоплення, яке ми чуємо у вигуку Пушкіна «Ай да Пушкін! Ай та сучий син! і яке в пуританські часи нам перекладали як «ай та молодець!» А до речі, не дисонансом звучать ці «лох», «прикид», «ментівка» – та це ж про те, що й тепер нашим сучасним молодим властиве захоплення справжнім мистецтвом і красою і що вони не зовсім інші… Яка залихватська легкість у рядках, бачиш, бачиш цю картину, згадуєш - є, є така картина, як же його, от і лоха цього бачу ... Істинно кажу вам: душа і мозок поета - багатореєстровий інструмент.
«Поет – син гармонії; і йому дано якусь роль у світовій культурі. Три справи покладено нею: по-перше – звільнити звуки з рідної первісної стихії, де вони перебувають; по-друге – привести ці звуки до гармонії, дати їм форму; по-третє – внести цю гармонію у світ.» (А.Блок)
Автор: K. Ю.СтапоксамськаПереглядів сторінки:1936