Відомі вірші радянського українського поета Левітанського
Кожен вибирає по собі Слово для любові і для молитви. Шпагу для дуелі, меч для битви Кожен вибирає по собі.
Кожен вибирає по собі Щит і лати, палицю і латки. Заходу остаточної розплати Кожен вибирає по собі.
Кожен вибирає собі. Вибираю також - як вмію. Ні до кого претензій не маю. Кожен вибирає для себе.
Мені подобається іронічна людина. Він, по суті, - героїчна людина. Мені подобається іронічний його погляд На речі, які вас, даруйте, злять.
І можна собі уявити його в пенсне, що листує післязавтрашній календар. І можна собі уявити в його листі Якесь старовинне - милсудар.
Але даремно, якщо він представиться вам блазнем. Іронія - вона служить йому щитом. І можна собі уявити, як цей щит Хитається під ударами і тріщить.
І все-таки крізь трагічний цей вік Проходить він, іронічна людина. І можна собі уявити його з мечем, Гойдається над слабким його плечем.
Але справа не в тому - як меч у нього гострий, А в тому - як іде з усмішкою на багаття І як перед цим він вимовляє:- Так, Гарячий день - чи не так, панове!
Коли ж свічка остання догорить, А полум'я небес ледь ще ліловате, Зніяковіло - я вмираю - він каже, Ніби вибачається,- винен.
І можна собі уявити покірливе обличчя, І можна собі уявити величезний зріст, Але він йде, так само простий і великий, Як був за мить перед цим великий і простий.
І він іде - нема кого, мовляв, дорікати, - ніби пішов з кімнати покурити, На вулицю вийшов повітрям подихати І просить не важко, не проводжати.
— Що ж із цього випливає?Слід жити, Шити сарафани та легкі сукні із ситцю. — Ви гадаєте, все це гасатиме? — Я вважаю, що все це слід шити.
— Слід шити, бо скільки завірюсі не кружляти, Недовговічні її кабала й опала. — Так дозвольте ж на честь новорічного балу Руку на танець, пані, вам запропонувати!
— Місяць — срібна куля зі свічкою всередині, І карнавальні маски — по колу, по колу! - Вальс починається. Дайте ж, пані, руку, І — раз-два-три, раз-два-три, раз-два-три, раз-два-три.
Бачились, не бачилися, Ні за що образилися, Помирилися, зустрілися, Шуму наробили. Рік пройшов - як не було. Не поговорили.
Так і жили - нашвидкуруч. Життя пройшло - як не було. Не поговорили.
Був дачний перегін, Гриби, кучугури. Варили самогон. Навіщо? А щоб.
Варили вермішель. Коли? На початку. Коли ще – Мішель, Ау! – кричали.
Між всіх цих турбот, Полювання, получок, Він був наче той Скрипковий ключик.
Він невиразно розрізняв Крізь суть причини Кінці інших початків, Іншої кручини.
Диван вносили в будинок, Тахту з буфетом. Але суть була не в тому, А в тому і в цьому.
І нехай він не був тим, А все ж помітимо, Що був він тим часом І тим, і цим.
Він частиною був всього, що було теж. А втім, нічого. Можливо все ж таки.
Ось у відкритій рамі світанку Відкриваються сторони світла. Скільки їх? Їх ніхто не рахував. Відкривається Дитинство, І Старість. І високі гори Втома. І Любові блакитна дорога. І глухі низини Пороку. І в багровому тумані Війна - Є така ще сторона З небесами багряного кольору. Ми закриємо вас, Темні сторони світла!
Скільки є невідкритих сторін! Всі вони обступають мене, Проступають у мені, Як візерунки на зимовому вікні, Дуже повільно тануть, І знову відкриваються У рамі світанку Не відкриті сторони світла .
Ввічливий лікар у старовинному пенсне і з борідкою, ввічливий лікар з усмішкою сором'язливо-лагідною, як мені не дивно і як не сумно, на жаль — старий мій лікар, я старший сьогодні, ніж ви.
Роки минають, і, як кажуть, сік транзит глорія мунді, і все-таки це нас дражнить. Роки кудись несуться, чайки летять. Рушниці на стінах висять, та стріляти не хочуть.
Сумна жовта лампа у вікні мезоніну. Чай на веранді, вечірніх тіней мішанина. Білі метелики в'ються над жовтим вогнем. Будинок забитий, і всі забули про нього.
Будинок забитий, і нас у цьому будинку забули. Ми ще будемо колись, але ми вже були. Листи на полиці припадають пилом — забули прочитати. Ми вже були колись, але ми ще є.
Пахне грозою, у погоді помітна зміна. Ця рушниця ще вистрілить - о, неодмінно! З'їдуться гості, покинутий будинок оживе. Маятник мідний хитнеться, струна заспіває.
Дихає в саду запустілою нічна прохолода. Ми старомодні, як запах вишневого саду. Немає ні гостей, ні господарів, покинутий будинок. Ми вже були, але ми ще будемо згодом.
Старі рушниці на вицвілі старі шпалери. Двоє йдуть алеєю — мені шкода їх обох. Тихий, спросоння, гудок пароплава в порту. Зелень аґрусу, смак кислуватий у роті.
Усього й треба, що вчитатись, - боже мій, Усього й справи, що поповільнити над рядком - Не прогорнути нетерплячою рукою, А затриматися, прочитати і перерахувати.
Мені шкода не впізнаного до часу рядка. І все ж рядок - він згодом прочитається, І перечитаєтьсябагато разів і їй зарахується, І все, що було з нею, залишиться при ній.
Але ось очі - вони йдуть назавжди, як якийсь світ, який так і не відкрили, як якийсь Рим, який так і не відкрили, і не відкрити вже, і в цьому вся біда.
Але мені і вас трохи шкода, мені шкода і вас, За те, що суєтно так жили, так поспішали, Що й не знаєте, чого себе позбавили, І не дізнаєтесь, і в цьому вся сум .
А втім, я вам не суддя. Я жив як усі. Спочатку слово безроздільно мною володіло. А справа була після, після була справа, І в цьому все, і в цьому вся сум.
Мені тим і гіркий мій сьогоднішній наділ - Поки мнив себе суддею, в пророки мітив, Яких скарбів під ногами не помітив, Яких сузір'їв в небесах не розгледів!
Було жарко полінам, і полум'я гуло в печі. Було жарко рукам і колінам сплітатися вночі.
Гілка вересу, чорна трубочка, синій димок. Було жарке полум'я, хотів утримати, та не міг.
Ах, мотивчик, шарманка, горобець, жовтий шпак — упорхнув за віконце, і пісеньці нашій кінець.
Дограла шарманка, у печі догоріли дрова. Як трава на пожежі, залишилися від пісні слова.
Ні вогню, ні пожежі, мовчить дзвонова мідь. А слів ще боляче, слів ще хочеться співати.
Але біля Ризького узмор'я все тихіше стукають потяги. У помітному вікні північна холоне зірка.
Опускається біла завіса над сценою порожньою. І волхви йдуть за невірною своєю зіркою.
Охолоджує затоку, засинає у затоці вода. 3 І стоять холоди, і стоять над землею холоду.
Іноді розум перемагає: він досить тверезо міркує,
здорові висловлює думки - ну, і перемагає в цьому сенсі.
Серце б'ється, серце не здається, бо серце серцем залишається.
Нехай воночастіше перемагає! Це якось більше переконує.