Врятуйте мене від такої армії - Врятуйте мене від такої армії, My test site
Редакція як остання інстанція
Врятуйте мене від такої армії!
як журналіст «Волгоградської правди»
вкривав солдата-втікача
Раніше, за радянських часів, до нашої редакції надходило до 200 листів на день. Це зараз їх поменшало, тому зв'язківці відучили українцям писати листи та виписувати газети та журнали. Адже пенсії, стипендії та допомоги в Україні у простого люду, на відміну від слуг народу – чиновників та депутатів, злиденні, а послуги поштового зв'язку стають дедалі дорожчими. Проте і зараз при виникненні найважчих життєвих підстав люди беруться за ручку і пишуть листа до редакції.
До «Волгоградської правди» найбільш зневірені звертаються, як правило, як до останньої інстанції, бо впевнені, що журналісти обов'язково вникнуть у суть їхньої проблеми і обов'язково так чи інакше допоможуть її вирішити чи порадять щось слушне. Завідувач відділу листів Лариса Говорухіна, наприклад, неодноразово вступалася за знедолених, допомагаючи їм добиватися істини в суді; сто разів мирила подружжя, батьків із дітьми; допомагала тим, хто вийшов з місць позбавлення волі, знайти роботу; тричі вимагала за допомогою своїх публікацій виділення квартир дітям-сиротам та інвалідам... Були раніше й такі результати діяльності журналістів газети. Траплялися у нашій роботі та справді унікальні речі. Напередодні ювілею «Волгоградської правди» вирішив розповісти читачам про один цікавий випадок із власної практики.
-- Ви журналіст Коновалов?
-- Да я. Що вас цікавить?
--Мені сказали, що ви пишете про проблеми армії.
-- Мені потрібна ваша допомога! Я родом із Башкирії, служу у Волгоградському гарнізоні (він назвав номер однієї з частин уцентрі Волгограда). Я самовільно залишив частину ... Пішов і більше в неї не повернуся!
-- Не хочу терпіти нестатутних взаємин! Два місяці терпів. Більше не можу! Допоможіть мені дістатися до дому.
Це прохання солдата-втікача мене, чесно кажучи, спантеличило. По-перше, я був упевнений, що після участі у першій чеченській кампанії у частинах колишнього 8-го гвардійського корпусу дідівщини у тому вигляді, як вона процвітає у багатьох українських частинах зараз, тоді не було. Можливо, цей солдатик, подумав я, рятував перед першими «тяготами армійської служби». І став переконувати його в тому, що самовільне залишення частини – це військовий злочин, за який йому, можливо, доведеться відповідати перед трибуналом. Запропонував хлопцеві компроміс: «Давай поговорю про тебе з командиром 8-го гвардійського армійського корпусу, з яким у мене дуже хороші стосунки? Я впевнений, що він допоможе у твоїй біді, і все утвориться! Обіцяю поклопотати, щоб він перевів тебе в іншу частину, де до тебе ставитимуться добре…».
Командиром корпусу тоді був генерал Лев Рохлін, з яким ми, якщо можна так сказати, поріднилися в Чечні, коли я їздив у відрядження до його військ. Та й жили ми з ним у сусідніх будинках. Але солдатик не схотів такого вирішення його проблеми. І я побоявся, що він щось із собою вчинить або вчинить якийсь злочин, щоб дістати грошей на їжу та поїздку до дому. Бувають такі випадки. І чимало! І я запропонував хлопцеві прийти до редакції.
Він зайшов до кабінету якийсь скупий, деморалізований. І мені так стало його шкода!
Я віддав йому свій бутерброд, налив гарячого чаю і знову почав агітувати за мирне вирішення його проблеми. Він же твердить одне: мені треба додому!
Ну, додому – то додому. Дзвонимо в Уфу його батькам. Трубку знімаєБатько. Пояснюю йому ситуацію і даю слухавку синові. З їхньої короткої розмови я розумію, що батько знає (напевно, з листів), що у хлопця не складається військова служба. І він просить мене допомогти йому дістатися додому: «Я зараз відправлю на ваше ім'я гроші на квиток і на дорогу, а ви йому допоможете! Без вас він перекладу не отримає: паспорта ж у нього немає…».
Я взяв з батька солдата слово, що він не приховуватиме сина-дезертира, а одразу ж змусить його добровільно з'явитися до комендатури чи військової прокуратури Уфи і пояснити причину самовільного залишення частини. На тому й вирішили.
То була п'ятниця. Кінець робочого дня. Редакція закривається у вихідні. На вулиці зима. Куди ж подіти солдата-втікача? Вирішаю залишити його до понеділка у своєму кабінеті. Розповів «в'язню відділу інформації», як користуватися чайником, де лежать печиво та цукор, показав, де знаходяться умивальник та туалет. Звелів за вихідні упорядкувати себе, оскільки відчувалося, що до втечі з частини солдатик давно не приймав душ, і несло від нього аж ніяк не французькими духами. А тут ще чоботи та онучі...
Приходжу до редакції у понеділок. Солдатик ніби заново народився: чистий, охайний. І живий вогник з'явився в очах. Я віддав йому принесену їжу і змусив змінити військову форму на цивільний одяг. Він одягнув мій старий костюм, який років десять без діла висів у шафі кабінету, мою стару сорочку, яку я приніс із дому, та нові шкарпетки. Куди ми поділи його форму та чоботи, зараз навіть не пам'ятаю. Швидше за все, згорнули їх, поклали у пакет, щоб узяти із собою.
Проводячи хлопця на поїзд, я проінструктував його про всяк випадок: що треба говорити, якщо провідник, ревізори чи ще хтось почнуть допитуватись, чому він не має паспорта. Втратив, мовляв. Або вкрали. Ось іУсе!
Я усвідомлював, що вчиняю, начебто, злочин: вкриваю солдата-втікача. Але в глибині душі заспокоював сам себе: а може, я врятував його від самогубства, які часто відбуваються в українських частинах через дідівщину? Скільки молодих солдатів накладає на себе руки, не витримуючи знущань старослужбовців?!
Все-таки гарна у нас професія!