А старий бубонить Ти навіщо живеш, я співчуваю… вірші про сенс життя
А старий бубонить: «Ти навіщо живеш?», я співчуваю старому. У мене є дитина, урвище і жито, я тримаю його, як можу, мені не можна йти, мені не можна не жити, я прописана у риси. Але старий не бачить його в житі, каже: "Принеси води". Я йду за водою і боюся не сміти, я сама собі нині смерть, а вдалині ще лунає сміх, і колосся дзвенить як мідь. Нерухома пташка моя летить, вітер листям не скрипить. Я зустрічаю жінку на шляху, і вона каже мені: «Пити». У цілому світі у жінки ні душі, і від минулого – ні сліду. Я покірно їй віддаю глечик і дивлюся, як тече вода. Спустів глечик і розбитий глечик, і уламок пустив паросток. І до паростка народ кочовий біжить - «Ось знамення і пророк, зціли нас, дай нам, бережи від бід, чудодій, поки стоїмо! ..» А в житі вже не помітний слід, а над полем сходить дим. І в жінки спрага змією в грудях, і старий виснажений і слабкий. Хто наважиться почути та відпустити, якщо я їх тоді врятувала?
Він кличе - по тілу проходить тремтіння, він біжить - завмирає дух. У мене є дитина, урвище та жито. Я вже нічого не чекаю. А старий каже: "Принеси води", а народ повторює у такт...
Я живу над прірвою біля межі. І не знаю, за ким біса.
Якщо знаєш істину – навчи. Подивися уважніше у вічі. Я пишу в порожнечу – порожнеча мовчить. Значить, просто нема чого сказати. Значить все, що дорого для мене, для неї не варте й кількох фраз. Новий рік прийде календар змінювати – заразом, жартома, поміняє нас. Я прийму, як даність, з її руки тишу, яка ні про що. Я втомилася плавитися всупереч – мені всередині справді гаряче. Якщо я говорю: це біль – болить. Якщо я говорю: це страх – боюся. Я – божевільний, малюючий текст Далі, я страждаючий – мінус, безсмертний – плюс. Я можу кораблі вокеан листа відпускати, рукою утихомирюючи шторм ... У горизонт упирається порожнеча - вічним полярним льодом, що обпалює. Я втомилася вірити, що я потрібна для чогось більшого, ніж справи. Мені до стигматів минуле притискати ... Помиляйся в тисячний раз, Пілат! Ти зрозумієш – дорога веде до місяця, але знову – неминуче – зверне до хреста. Я просила так мало – відповісти мені… Порожнеча, що кличе порожнечу.
Втомишся поневірятися в сутінках – приходь.
А ми вже там, за межею, щоб не говорили про кордони, хоч би як нам хотілося вжитися і втриматися, ми вже за межею, і нікуди втекти, якщо шанси й були, тепер не залишилося шансів. І від цього, знаєш, тихо та добре, у цьому є розуміння та прощення. Я не чекала на тебе, і ти до мене не прийшов, ми не тримаємо образи і не зберігаємо речей, але в цьому є така легкість і простота, від якої світ стає піднебесним. Я розкрилася, і ти мене перегорнув. Нашим сторінкам в одній палітурці тісно, тому небо ясне. Журавлі, паперові, повітряні, неживі попарно піднімаються від землі, яку ми наздогнали та оточили. На землі починається осінь, її кроки все виразніше чуються в напруженому повітрі... Час забутих осіб, заборонених книг, час любити чоловіків, повертатися до дружин, вірити і боротися за кордони, якщо встиг залишитися в земних межах.
Ми вже за межею, і треба вчитися жити. (с) Кіт Басе