Мрія Про Мрію
Хоча це не легко, як важко згадати той стан, коли не усвідомлюєш себе як щось окреме, але я пам'ятаю час, коли я не мріяв. Пам'ятаю каламутну прозорість тих днів. Смугами брудного туману наповзають спогади, ніби мул, який, піднімаючись із дрібного дна, заволікає й без того аж ніяк не кришталеву воду дворової калюжі. Дрібні, нікчемні слова, справи. І зовсім не такі невинні - кожне залишило в мені слід, на кшталт тих, які залишають з приходом зими підошви на бруді, що потім застигає в коричневий лід. Пам'ять тих днів досі заважає мені йти вперед, як той самий, липкий бруд, що пристав до чобіт. І нехай кажуть, що шар більше одного сантиметра відвалюється сам – нічого подібного. Навпаки, що більше, то важче відмити.
Потім мрія прийшла. Крізь книги, думки та розмови, через кілька шарів північних хмар пробився промінчик світла. З неймовірної дали інших світів і часів почувся дзвінкий сміх. Тихий голос. Сліпучою голкою мрія прошила каламутний світ. Високі блискучі будівлі, соковита зелень садів, радісний вигук дітей. Справжні друзі, справжнє кохання, справжнє життя! Все це затанцювало у мене перед очима, наче відблиски, які з'являються коли ти пірнув у басейн, і раптом сонце виглянуло з-за хмар, і змушують тебе пробути під водою трохи довше, ніж ти міг до цього. І пірнаєш, пірнаєш раз за разом, а виринувши на поверхню, не можеш надихатися свіжим, п'янким повітрям. Мабуть, усі колись відчували це у грудях.
Потім світло згасло. Вирішивши мабуть, що з мене вистачить, іржавий люк зі скреготом зачинився, залишивши мені в холодному підвалі реальності тільки те світло, яке я встиг випити, вдихнути. Мало, його було замало. Мрія померла. Її сяйво змило бруд, але тепер звідти, де раніше світилосонце, замість світла, потекла кислота, що роз'їдала все. Серце і почуття, руки і думи все впало в чорну м'ясорубку. Один за одним жорстокі удари розбивали все, що я намагався створити. Тепер єдиним світлом у навколишній темряві було блакитне, неонове світло болю. Тільки він врятував мою душу від падіння в ніщо, в апатичну порожнечу безумства. І я вистояв, збудувавши навколо себе крижаний панцир безжалісності. Нічому людському не було більше проходу всередину, там кипіла тільки лють і злість.
І на уламках колишньої мрії виросла, вишикувалася нова. В ній не було світла, в ній вирував вогонь. Падали бомби, гриміли постріли і сяяла гостра сталь. Чулися ридання жінок і крики дітей, крики поранених та стогін мерців. Вороги, ненависть, смерть! Пощади, кричав світ, але нікому не було пощади. Милосердя, кричали люди, але жодна душа не уникла м'ясорубки. Весь світ згоряв у полум'ї, в шматках розірваної плоті та викрученого металу. Все залила кров. Скрізь був біль. І серед цього пекла, в епіцентрі вибуху, втіленням абсолютної справедливості стояв я, огороджений від полум'я непроникним коконом. Але вбиваючи, я вмирав, катуючи, я страждав, спалюючи, я згоряв, як птах фенікс, але тільки в один кінець.
Ця мрія також померла. Вона більше не горить, але тліє, димиться на вітрі. Незабаром піде дощ, і вона згасне зовсім. І спостерігаючи, як з попелу моєї згорілої душі повільно піднімається паросток нової мрії, я гадаю, на що вона буде схожа? Чи будуть там потріскані від сонця скелі, величезні дерева та яскраве небо? Сірі дахи будинків, слизові камені бруківки і вогкий вітер? Пекучий пил, крижана порожнеча і вогнедишна безодня? Не знаю. Адже ця мрія помре, щоб відродиться в наступній, і так без кінця, як справжній фенікс. Але я вірю, що колись низка мрійзакінчиться, породивши нарешті світло моє справжнє бажання, мою сутність, мета мого існування. Що це буде за Мрія, я навіть не намагаюся та й не хочу уявити. Просто мрію про мрію.