Неформатний поет
Смішно про поезію думка людей У далекому від літератури середовищі! Поет чомусь Злегка шизанутим Зазвичай представлений скрізь.
Напраслину вічно про них говорять: Поети, мовляв, під хмарами ширяють Від життя у відриві; І часто в пориві Туски - приймають усередину отруту.
Вони свої дні не проводять у працях; Вони пишуть лише про кохання та квіти; З борідкою, вусами, До плечей волоссям, І тонке, немов глиста.
І ходять вони мало не в сюртуку, і мало не тросточку носять у руці; І лише французькою І правильною українською Діють вони мовою.
Так люди, у стереотипів у полоні, поетів стрижуть під гребінку одну. А я, між іншим, Звичайним робітником Всю молодість лямку тягну!
Для ліриків, може, і вірно цілком Все це - але не застосовується до мене: У поетів породі Я - виродка начебто, Від інших стою осторонь.
Зовсім з іншого я сплаву відлитий: Не належу до жодної з еліт, І, хоч у кістки вузький - Вже від навантажень Спина до негоди болить.
І восени дачу зумію вкопати, І знаю, яким кінцем цвях забивати; І матом цілком я Сваритися вмію І крити в бога, душу і матір.
На думку багатьох, збожеволів, І гіркою сльозою по мені плаче в'язниця - І все ж я при цьому Вважаюсь поетом, Хоча і умовно вельми.
Відмінний від інших письменників тим, Що не обмежений я у виборі тем: Все, що у поетів Під сотнею заборон - У всій відбиту повноті.
Часом написаний мною віршик Людей кидає в сум'яття і шок: За деякі рядки Живуть у бозі Умить стерли б мене в порошок.
Звичайно, різні сорти поетів. Приміром, свої я відносив завжди Вірші - до неформату: Адже я пишу матом, Без совісті і без сорому.
Моральноюцензури я не визнаю; І сноби завжди писанину мою Зовсім не випадково Обходять мовчанням, А лірикам - оди співають.
Але до здорового глузду не всі тут глухі: Читачам, що від верстата і сохи (Хоч дивно те, право!) Бувають до вподоби Мої чомусь вірші.
Знати, майбутнє у андеграунду є (Не всім же, зрештою, в лірику лізти!) - І, критикам у піку, У якусь мить він Візьме та й вилізе весь !
Смішно про поезію думка людей У далекому від літератури середовищі! Поет чомусь Злегка шизанутим Зазвичай представлений скрізь.
Напраслину вічно про них говорять: Поети, мовляв, під хмарами ширяють Від життя у відриві; І часто в пориві Туски - приймають усередину отруту.
Вони свої дні не проводять у працях; Вони пишуть лише про кохання та квіти; З борідкою, вусами, До плечей волоссям, І тонке, немов глиста.
І ходять вони мало не в сюртуку, і мало не тросточку носять у руці; І лише французькою І правильною українською Діють вони мовою.
Так люди, у стереотипів у полоні, поетів стрижуть під гребінку одну. А я, між іншим, Звичайним робітником Всю молодість лямку тягну!
Для ліриків, може, і вірно цілком Все це - але не застосовується до мене: У поетів породі Я - виродка начебто, Від інших стою осторонь.
Зовсім з іншого я сплаву відлитий: Не належу до жодної з еліт, І, хоч у кістки вузький - Вже від навантажень Спина до негоди болить.
І восени дачу зумію вкопати, І знаю, яким кінцем цвях забивати; І матом цілком я Сваритися вмію І крити в бога, душу і матір.
На думку багатьох, збожеволів, І гіркою сльозою по мені плаче в'язниця - І все ж я при цьому Вважаюсь поетом, Хоча і умовно вельми.
Відмінний від інших письменників тим, Що не обмежений я у виборі тем: Все, що у поетів Під сотнею заборон - У всій відбиту повноті.
Часом написаний мною віршик Людей кидає в сум'яття і шок: За деякі рядки Живуть у бозі Умить стерли б мене в порошок.
Звичайно, різні сорти поетів. Приміром, свої я відносив завжди Вірші - до неформату: Адже я пишу матом, Без совісті і без сорому.
Моральної цензури я не визнаю; І сноби завжди писанину мою Зовсім не випадково Обходять мовчанням, А лірикам - оди співають.
Але до здорового глузду не всі тут глухі: Читачам, що від верстата і сохи (Хоч дивно те, право!) Бувають до вподоби Мої чомусь вірші.
Знати, майбутнє у андеграунду є (Не всім же, зрештою, в лірику лізти!) - І, критикам у піку, У якусь мить він Візьме та й вилізе весь !