Розстріл буде вдосвіта
Його мали розстріляти на світанку. На світанку - це велике везіння. Ще є час.
Він лежав ниць у досконалій темряві. Мабуть, ногами до дверей – кинули. Спина була подерта в м'ясо і присипана сіллю. Біль вивела його із забуття. Біль був союзником. Пов'язані ззаду руки німіли.
Він перекотився на спину, і біль розрубав його свідомість. Він замовк і прийшов до тями. Він просто забув: нога. Ліва нога потрапила під коня. Під ним убило коня. Він уперся правою п'ятою в земляну підлогу і проелозив плечима.
Відштовхнувся ще раз і впорався з диханням. Підтягнув ногу, закинув голову, спершись верхівкою, підняв плечі і пересунув себе.
Після десятого разу він почав перевертатися на живіт. Серце гуркотіло в горлянці. Звивався, дряпаючи коліном, правою стороною грудей, головою повз.
Вартовий - зітхнув, вимочився, зачіркав металом по кремушку, здобуваючи прикурити, близько, але зовні, де двері, осторонь ніг.
Він визначив стіну сараю. Перемістив себе вздовж неї. Просувався на правому боці, притискаючись до дошки. Вістря цвяха корябнуло чоло.
Цвях стирчав на піввершка. Він довго прилаштовувався до нього стягнутими зап'ястями. Під час повороту чорна тріщина у свідомості розширилася, і біль захоплював туди. Не відчуваючи руками, на звук, він смикав мотузкою об кінчик цвяха. Пристосовуючись, намагався розщипувати волокна в одному місці.
Закрапав у дах, налагодився дощ. Успіх, дуже великий успіх.
Пасма поддевались частіше товсті. Він відпускав напружені нитки, намагаючись визначити одну, і рвав її.
…Опритомнівши, він продовжував. Лопнув останній пасмо, але це був лише один виток, і мотузка не ослабла.
Тепер він пристосувався, пішло швидше... Йому вдалося розколупати, розмахати мотузку об цвях, і вона піддавалася легше.
...Він не міг сказати минулого часу, коли звільнив руки. Він кусав набряклі кисті, злизуючи свою кров із зубів, і руки ожили.
Під стіну натікала вода. Він напився з калюжі. Частину води залишив, прокрутивши пальцем у дні калюжі кілька ямок ближче до стіни.
Рачки, підтягуючи ногу, він обнишпорив сарай. Ні залізяки, ні тріски... Пригнані дошки міцні.
Залізний милиця сидів у стовпі мертво. Стиснувши щелепами, він розгойдував його, фарбуючи зуби.
Милицею він почав розпушувати землю під стіною, де натікала вода. Він розпушував зволожувальну землю милицею і вигрібав руками. Руку вже можна було висунути по плече, коли по селі закричали півні. Йому залишався годину до світла. З дощем – півтори години.
Вартовий - не крокував під дощ, але без сну, димок махорковий відчувався.
У темряві, здираючи запеклі струпи зі спини, він виліз у мокрий бур'ян. Стримуючи рухи, кожну травинку перед собою перевіряючи, беззвучно поповз праворуч до річки. З глинистої кручі головою вперед, гальмуючи ковзання витягнутими руками, пальцями правої ноги та підборіддям, він досяг берега.
Човен не було. Жодної.
Він рухався рачки вздовж води. Дощ перестав, і лінія урвища виступила помітно.
Я знаю цю історію і тому так звані труднощі мені незрозумілі. Знайомі називають мене ідеалістом, наївним оптимістом і молодцем, який не знає життя. Але річ у тому, людина ця, боєць 6-го ескадрону 72-го червоного кавполку, був мій прадід.
Фотографію його, дореволюційну овальну сепію, я спер із тіткиного сімейного альбому і тримаю у себе на столі. Ті, хто бачать її вперше, не утримуються, щоб не відзначити схожість та поцікавитися, ким ця людина мені доводиться. Що становить таємний (і не зовсім таємний, якщо відверто) предметдеякої моєї гордості. На фотографії йому двадцять один – на три більше, ніж мені зараз. Набагато старшого він не став - загинув у двадцятому.