Стрічка у волоссі (Юлія Ланц)
Вона сидить на вікні одинадцятого поверху і дивиться в далечінь. Вітер майорить, хвилями проходить по її білій сукні, тріпає білосніжну стрічку в її волоссі, руду фарбовану чубок.
Я за комп'ютерним столом керуюся мишкою, шукаю свою улюблену пісню. Хочу, щоби вона оцінила. Зрідка поглядаю на неї. Я непоганий художник і тому:
- Можна я тебе намалюю? – наважуюсь спитати я. Вона обертається в мій бік. Під поривом вітру злетіла стрічка, що ковзає по моїй щоці і я ніби відчуваю легкий і ніжний дотик її руки. Сумно посміхається, злегка знизує плечима ... - Як хочеш ... - шелестить у повітрі.
І я починаю малювати. Ні. Не починаю. Я кидаюсь малювати. Схопив лист, олівець. Намагаюся захопити все: і злегка зігнуту втомлену спину, і рух одягу під потоками повітря, і стрічку, що зрідка стосується мого обличчя. Вона байдуже відвертається. Стрічка віддаляється від мене.
- Будь ласка! – благаю я, - Повернись! Мені потрібно, потрібне твоє обличчя.
Дивлюся на аркуш. Знову відчуття дотику. Піднімаю очі. Вона дивиться на мене, стрічка ковзає по щоці. Швидко захоплюю риси обличчя. Про себе молюся, щоб вона знову не відвернулася. Вдалину дивитися їй куди цікавіше, ніж на мене. Пишу на аркуші її погляд. Карі очі дивляться на мене, але бачать ніби зовсім іншу картинку. Відчуваються думки. Ясні, але водночас такі глибокі та незрозумілі. Я поспішаю. Хочу закінчити сьогодні, не лишати на завтра. Чомусь мені здається, що завтра її не побачу. Інтуїція, чи що?
Познайомились ми з нею минулого ранку. Прогулюючи лекції, я безцільно блукав вулицями. Заходив у магазини з картинами та сувенірами, гортаючи газети на прилавках, кидаючи монетки у фонтани... Поки не зрозумів, що замною стежать. Мене переслідують. І давно! Обернувся. Натовп народу. Усі кудись поспішають, поспішають. Дівчина у білому, посміхаючись, гладить бронзового кота на огорожі старовинної будівлі, яку я розглядав буквально хвилину тому. Прискорив крок. Майже побіг вулицею. Чийсь погляд пропалював спину. Мені навіть стало трохи ніяково. Згорнув у скверик, добіг до пам'ятника наприкінці алеї, став за нього. Серце стукає, виривається із грудей. Не люблю і не звик так швидко гасати. Тяжко дихаючи, виглядаю. Алея порожня. Шурхіт ззаду. Щось легеня торкнулося щоки. Я здригнувся і обернувся. Поруч зі мною стояла вона. Та, що так мило розповідала казки бронзовому коту. Та, що зараз сидить на вікні у моїй кімнаті. Та, чия стрічка з кожним злетом все сильніше встромляється мені в душу. Я здивувався. - Привіт. – видавив із себе. - Здрастуйте… - прошелестіло у відповідь. - Переслідуєш мене? Навіщо? Вона знизала плечима. Нічого не відповіла. Я представився. Вона мовчала. - А тебе? – допитувався я. Вона мовчала. - Розмовляти не хочеш? Відповіді не було. - Як хочеш ... - я розвернувся і пішов геть. Вона рушила за мною.
Та ми пішли. Гуляли містом, парками. Я розповідав їй щось, доводив якісь свої маячні ідеї, показував улюблені місця, вулички старовинної, окраїнної частини міста. Вона уважно слухала, злегка нахиливши голову набік, усміхаючись і невпинно йдучи за мною... Ми проводжали день на даху хмарочоса. Червоні промені сонця, що минає, пофарбували білу стрічку в її волоссі в вогненну нитку. В рисах її обличчя не було нічого такого, щоб назвати її красунею, але... Мені хотілося її намалювати, залишити в пам'яті...
А вранці я прокинувся і зрозумів одне: Я не знаю, де її шукати, чи побачимось ми... Вдягся,вибіг надвір…
Вона грала з дворовим котом. Тонкою гілочкою водила по землі, а старий котяра, ніби згадавши безгірне дитинство, звивався від захоплення, танцював на задніх лапах, досить сопів і муркотів.
Ми прогулялися трохи містом та …
- Підемо, покажу, де я живу... - запропонував я. Вона кивнула, погоджуючись.
І я малюю. Слідкую за кожним помахом стрічки. Малюю... Відкидаю убік олівець, тремтячими від хвилювання руками беру фарби. Звичайно, це акварель. Легка, напівпрозора, зовсім як моя гостя. В акварелі немає білого кольору. Не тому, що закінчився, а тому що так і треба. Такий закон. Адже він не знадобиться. Аркуш і так сяє. Як сніг. Кришталево чистий, зовсім не зворушений. Але не смертельно холодний, а… Щітка ніби літає в моїх руках. Шар за шаром виникають тіні, відблиски.
Прокидаюся вранці. З однією лише думкою. Ясний. Холодною. Її немає. І не було. Не було прогулянок містом, не було заходу сонця на даху, не було! Не було... Не було... Я її вигадав. Ще раз для вірності зіставляю факти, прокручую в голові події двох останніх днів. На неї не звертали уваги перехожі, вона мовчала, я чув те, що сам хотів би від неї почути... але головне... Мій пес зовсім не зреагував на її появу в квартирі. Раніше з ним такого не було. З сумом одягаюся, помічаю на столі фарби, вчорашній малюнок... Спускаюся у двір... Дме легкий вітерець. Світить сонце... Гріється на лаві дворовий кіт. Він ніколи не наближається до молодих людей на відстань гарматного пострілу. Ось ще один доказ про неіснування вчорашньої гості з білою стрічкою у волоссі. Мені навіть трохи прикро. Вигадати подругу і шкодувати, коли приходить думка про втрату неіснуючого. Підходжу до дороги. Натовп народу. Усі щось обговорюють, сперечаються. Корок. Швидка. Міліція. Аварія. Потрібно пройти повз, але щось заважає, щось тримає і тягне до місця подій. Підходжу ближче. Плачучи, журиться водій. Розводить руками бригада швидкої допомоги. Дядечка у формі опитує свідків, відганяє роззяв. Розштовхую натовп, бачу жертву ДТП. Ноги холодніють, підкошуються. Голова паморочиться. В очах темніє, пливуть жовті кола. На дорозі лежить дівчина. Стікає по обличчю тонкий струмок крові. Пил дороги осів на білому платті. Мертво лежить, ніби витекла з волосся і застигла від холоду смерті, біла стрічка.
Ми ховали її у теплий дощовий день. За цей час відкрилося багато нових та дивовижних фактів. Вони вражали та лякали. Така дівчина справді існувала. Але гуляти зі мною в ті дні ніяк не могла - вона була хвора і довгий час лежала, прикута до ліжка. Тому й під машину потрапила. Ослабла, знепритомніла посеред дороги. Відкрилося її ім'я. Я кілька разів повторив його про себе, запам'ятовуючи, зіставляючи його із зовнішністю гості. Народу зібралося мало. Літня мама, та кілька близьких друзів. Про мене, виявляється, знали і чекали. Дівчині снилися прогулянки містом зі мною, вона без кінця твердила друзям про якийсь портрет. Я зізнався ... Зробив фото з малюнка, роздрукував, роздав присутнім ... Самопочуття було поганим, бридким. Настрою не було взагалі. Якась туга тиснула на груди, заважала зітхнути спокійно. Я годинами витріщався у вікно, розглядав малюнок, тинявся по місту, кружляв по кімнаті... І все ж таки... Була одна річ... Мені дали її відразу після похорону...
Я підійшов до портрета, що висить на стіні. Порив вітру відчинив сильніше вікно. Злетіла прикріплена до краю аркуша біла стрічка ...