Від вітру голови - Записки неформала (Вадим Буличов)
Анотація: Початок 90-х. Південне українське місто. Герой повісті рок-н-рольщик. Колись рок був майже релігією, іншим, не теплохолодним способом життя. Але на початку 90-х рок-музика вироджується у різновид попси. Герой повісті, з властивим ревному рокеру радикалізмом, рве з псевдодуховністю андеграунду і вирушає на пошуки Істини. Харизмати, окультисти, галюциногенний досвід, "богородичники" - ось далеко не повний перелік глухих кутів на шляху до Самого Головного.
Від вітру голови
Записки «неформалу» Іван
Намагаюся продовжити записки. Але щось пишеться не дуже. Натомість читається добре. Читаю Федора Михайловича Достоєвського. "Брати Карамазови". Геніальний твір! Читаю роман і на якийсь час забуваю про задуху. Іван Карамазов мені близький. Альоша Карамазов мені милий. Міл, бо лагідний. Своєю лагідністю Альоша будить у мені недобитого «непротивленця». І старший брат, п'яниця, мені зрозумілий. Українською зрозумілий. Але найближче до мене Іван, брат середній. Тільки я б інакше запитання поставив, на місці Івана: не миру Божого я не приймаю, а не можу повірити в те, що зло, у світі скоєне, санкціоноване Богом, за Його волею, за Його попущенням. Ідея, що «зло є гнів Божий» мені глибоко противна. Ну не можу я Бога в образі караючого-милуючого вселенського прокурора представляти. Не можу й крапка! Федор Михайлович би мене зрозумів. Христос у його геніальному «Великому інквізиторі», воістину, сама Всепрощаюча Любов, Бог! З якою смиренністю Син Божий слухає зухвалу промову великого інквізитора. І не проклинає, хоча інквізитор, потай, саме цього й чекає. Але Син Божий замість того, щоб відправити інквізитора у вічне пекло, цілує його в «безкровні дев'яностолітні вуста». Оце Бог! Як жалюгідний, яксмішний, порівняно з Ним, булгаковський Ієшуа Га-Ноцрі. Голова паморочиться. Жарко. * * * Чітке відчуття безвиході. Навколо вже не торжество, а апофеоз жлобізму. Смердяків тепер є героєм нашого часу. На тусовці новий анекдот. Якийсь чувак, на прізвисько «Пропелер», зібрався в Америку. Його питають, що ти там робитимеш, ти ж нічого не вмієш? Він дивується: - Як шо? Жуйки жуватиму, колу пити. Ви шо! Це ж Америка. В натурі. Тусівка гниє зсередини. На тусовці все більше мажорів. Фірмові хлопчики. Їм по-фіг все і вся. * * * Духотища. Маячні сни. Нещодавно снилася одна бабця-націоналістка із жіночого гуртожитку. Бабуся намазувала на бутерброд із салом «москалів». Хотіла намазати й мене. Але я втік. Мене спіймали якісь люди, вихідці із Західної України. Я кричав, я благав, я доводив цим людям, що маю право жити в Україні. Я розповідав їм про свого діда та про те, що моє прізвище не Буличов, а Шевченко! Шевченка. Слава Богу, що це тільки сон! У мене на роботі розмови на тему «москалі з'їли моє сало» поступово зійшли нанівець. Всі були переконані - відокремимося від Москви і заживемо. Зажили: напівпорожні прилавки магазинів. Замість нормальних грошей якісь відрізні купони. Чортихаючись, касирки ріжуть ножицями «цінний» папір. По «скринці» приколюється Хазанов: «Пане, цю реальність вибрали ми самі». Бачив страшну чорну людину. Людина була надзвичайно брудна, худа, і від неї смерділо. Рухався він як зомбі: від одного бака для сміття до іншого. Перехожі намагалися не помічати страшну людину. І я пройшов повз. Як все. І я перетворююся на жлоба. Вітамін каже, що бачив бомжа. Не знаю. Ні з чим подібним раніше не зустрічався. Страшна людина довго стояла перед очима. * * * Іван зник. Я ловлю себе надумки, що мені ні холодно, ні гаряче через те, що він зник. Останнім часом я з Іваном бачився рідко. Під час зустрічей ми все сперечалися. Іван поводився як релігійний фанатик. А я доводив Іванові, що Бог Біблії, точніше Бог Старого Завіту, – це диктатор Всесвіту. Ось Христос (тут я цитував Костю Кінчева), – це добрий Бог. Я його кохаю. А Він мене чомусь не має. Сумно. Неопір злу насильством - повна фігня. У кращому випадку недосяжний ідеал. Що ж до Біблії, то там і не пахне непротивленням. Ось, Іван, так і не довів мені чомусь євреї, які вірують у благого Бога Біблії, з абсолютно немислимою жорстокістю вирізали все населення Палестини. Так, погано я з Іваном розлучився. Тепер він, мабуть, у горах Паміру. А я тут. Кожен має свій суїцид. Може, мені вечірнє місто ближче і дорожче за Бога Біблії? Як у Блоку: «...немає виходу з завірюхи, і загинути мені весело..» Хочеться крикнути на весь світ і так, щоб могутньою луною пройшло по запорошених закутках блакитної кульки: — Пішли ви все на…Не лізьте в мій рок -Н-рол. Панки, хой.