Віра Полозкова - Вірш читати вірш, текст вірша поета класика на Рустих
А факт безжальний і моторошний, як наведений арбалет: припливли, через три доби мені стукне рівно двадцять років.
І це нехреновий вік – такий, що Господи вибач. Ви вибачите за нервовність - але я в істериці майже. Зараз підуть танцювати навприсядки і співати, келихами брязкаючи: але життя у третього десятка аж ніяк не тішить мене. Не то[ркає]. Як от із любов'ю: за мить — він, ніхто інший. Так щоб нутро, синхронно з бровою, закипало вольтовою дугою, щоб одразу все гостріше, різкіше під поглядом його гірких очей, адже не вчили ж берегтися, і ніколи не береглася; всі тільки повільно вникають - стій, дитинко, а ти про кого? А ти відправлена в нокаут і на підлозі лежиш нічком; щоб у мозку, коли знайомлять, сирени піднімали виття; що толку чіпати ніжкою вир, коли пірнаєш з головою?
Немає тієї родзинки, інтриги, що тягне уперед; читаєш дві сторінки книги - і відразу бачиш: не попрет; сигналить чуйний, свій, детектор внутрішніх порожнин; береш долоню, цілуєш у губи і тут же знаєш: ні, не той. У межах мого кварталу немає жодної дороги до рай; і я втомилася. Так утомилася, що хоч лягай та помирай.
Не пре від самого процесу, всі тицяють пальцями і іржуть: була цілком собі принцеса, а стала королівський блазень. Усі ніби обділили змістом, розмили, розвели водою. Око тьмяне, усмішка коромислом, і волосся на голові сивий. А треба б рубатися в гущавині, бути піонерам усім приклад - такий стрімкою, що біжить, не визнає напівзаходів. Поки мене не розвезло, не вибило, не занесло - знайти собі рідну справу, якесь ремесло, йому цілком віддаватися - може баба піднімеш, але - навряд чи багато. Чорт, мені двадцять. І це більше не смішно.
Не чекати, щобсуперник випер, а мчати вперед на всіх парах; але мені так важко робити вибір: у загривку угнездився страх і звісив ніжки ліліпутії. Погане, зле дежавю: я затрималася на роздоріжжі настільки, що на ньому живу.
Живу та строю укріплення, вростаючи в ґрунт, як лобода; важким боком, по-тюленьі крутю туди-сюди і мню, що обернуся легендою з попелу, сміття, барахла, як Фенікс; благо юність, ґендер, амбіції та бла-бла-бла. Прорвусь, можливо, якось я, не будемо думати про погане; а може, на своєму роздоріжжі заляжу і покриюся мохом і стану каменем (не громадою, як часто любимо думати ми) - простим прикладом, як не треба, яких темряви і темряви. Прогнози, як завжди, туманні, а характер часу норовливий - я не вмію будувати плани з урахуванням далеких перспектив і думати, скільки Бог відміряв до чартеру в свій педарайз. Я слухаю стареньку Шеріл - її Tomorrow Never Dies.
Життя – це творчий завдання: умови пишуться тобою. Подумаєш, що невдаха - і тут же програєш бій, сам вічно будеш винним у колоді, що на шляху твоєму; я взагалі-то не вірю в фатум - його ми самі створюємо; як мислиш – пам'ятаєте Декарта? - Так і живеш; твій атлас - чистий; доля є контурна карта – ти собі геодезист.
Все, що ми робимо – спроба хоч якось не вмерти; так хтось від надлишку ресурсів купує третину якихось республік жебраків, а хтось - біситься і п'є, а хтось у склепах скарби шукає, а хтось руку в піч суєт. ; а хтось у втечі від рутини, від сверблячки зліва під ребром малює вічні картини, що дихають зсередини добром; а хтось щасливий як дитина, коли побачить, просушивши, той самий кадр з стосу плівок - як доказ, що живий; а хтось у прямому ефірі свій круглий оголює зад, а багато хтотвердять про мир, коли їм нема чого сказати; так хтось висікає рифи, співає, щоб смерть перекричати; так я нагромаджую рими в свій зім'ятий зошит, кладу їх з ніжністю Прокруста в свій рядок, як цегла, наче це буде бруствер, коли за мною прийдуть вночі; ніби я їх пришарашу, коли розпочнеться Страшний суд; ніби вони ляжуть у Чашу, і перетягнуть, і врятують.
Від жахіття перед цією безоднею, від цього шаленого кохання, від цього болю - співай, любий, безпорадні зв'язки рову; тягни, як шерсть, у чорнильній темряві з серця рядка - ох, довгі!; віршем плюйся в бійці як сумішшю крові і слини; Чи ошпарений небуттям, чи хворий абсурдом — повстань, пророк, і виждь, і послухай, наповнися волею Його і, обминаючи моря і землі, це всюди світло і торжество.
Ти не помреш: у заповітній лірі душа від тління втече. Черкне статейку в «Новому світі» якийсь сивий мужик, перевидасться стара збірка, влаштують читання в ЦДЛ – і, стоячи десь у кущах гірських, ти думатимеш, що – зачепив; що достукався, розгледіли, відчули чари; і, можливо, насправді все це варте того.
Дай Бог праці, що нами розпочато, колись знайти своїх, нехай усі вірші хоч щось означають лише для того, хто створив їх. Нехай це ми невроз плекаємо, невроз усіх тих, хто самотній; нехай пахне супом, пилом, клеєм наш гордий лавровий вінок. Нехай так, ми дурні і дурні, і поділом нам, дурням.
Але просто без клавіатури дуже холодно рукам.