Читати книгу Нюма, Самвел та собачка Точка, автор Штемлер Ілля онлайн сторінка 1
ЗМІСТ.
ЗМІСТ
«Нюма, Самвел і собачка Точка»
Обумов нас усіх, Господи, якщо ще не пізно!
— Це похорон?! Це карнавал! Це весілля, клянусь честю! — обурювався щільний старий з широким обличчям, зритим зморшками, подібно до тріснутого блюдця.
Що там сусіди? Його звали Нюмою навіть у найближчій ощадкасі, де він отримував свою пенсію. Оформлять, як ведеться, всі бланки, вручать супровідний жетон і підкажуть, як маленькому: «А тепер, Нюма, в касу»… А все почалося після того, як померла мадам Бершадська — Роза Іллівна. Зазвичай вона годинами сиділа на лавці біля під'їзду будинку і трубним голосом - у неї була якась хвороба горла - мимоволі посвячувала оточуючих у сімейне ім'я чоловіка. Старий Бершадський так звик до цього, що за будь-якого нового знайомства представлявся як Нюма. Чим свого часу спантеличив квартиранта Самвела Рубеновича Акопяна.
— Раніше був похорон, це так, — Нюма не зводив очей з екрану телевізора. — Попереду йшов оркестр. У сонячний день труби блищали, мов свічки. Ішов барабанщик. Він притискав до живота величезний барабан і бив по ньому палицею з набалдашником. А тарілочник?! Коли він цокав своїми тарілками, люди присідали. Це було гарно. Тарілочником ставили Вітьку Старосельського, бухгалтера овочевого магазину. Коли він розумів зі своїм дебетом та кредитом, незрозуміло. Адже люди вмирали без узгодження з Вітькіним завмагом. І останнє, що вони чули, це був марш Мендельсона…
— Марш композитора Мендельсона грають на весіллі, — з легким вірменським акцентом промовив Самвел, худий, мов сплющений, старий.
— Здрастуйте! - обурився Нюма. — А що, на твою думку, грають на похороні?
— Грають Бетховена, був такий композитор, німець. Але головне,грають Шопена, він був поляком. Це перше! - Самвел підняв руку і зігнув один палець. - Друге! Похоронний оркестр завжди йшов за процедурою, а не попереду процесу. - Самвел зігнув другий палець.
- «Процесії!» - передразнив Нюма. — Не знаю, як було у вас у Баку, а в нас, в Одесі, ставили оркестр попереду. Щоб не застати людей зненацька, коли «процесія» вже пройде. І не буде когось запитати: кого ховають, чому людина померла і кому що залишив, — Нюма продовжував вирячитися в телевізор…
- Бетховен, це тобі не якийсь Мендельсон, - не змирявся Самвел. — Звичайно, Мендельсон теж добрий музикант, але не Бетховен…
— Може, тобі і Фогельсон поганий музикант? — раптом згадав Нюма.
- По-перше, Фогельсон взагалі не музикант, - Самвел обурено сплеснув руками. — Фогельсон писав вірші для пісень. Я точно знаю. На фронті добре знали його пісню «Летять білокрилі птахи».
— Не птахи, а чайки, — поправив Нюма.
— Нехай чайки, — миролюбно погодився Самвел. — Наче чайка не птах...
— А шкода, — зітхнув Нюма і додав несподівано: — Цікаво, чому в тій Сицилії зараз кіло м'яса?
- Бараніни? — уточнив Самвел і з образою додав: — Хіба про це скажуть? Ось про гангстерів і перестрілку скажуть. Наче у нас все добре. Надвір вийти страшно... Сицилію показують, хочуть сказати — скрізь так...
— Тільки в них є м'ясо, а в нас у м'ясному магазині одні іржаві банки з кількою в томаті, — погодився Нюма.
— Учора у магазині давали сайру. По дві банки в одні руки, — згадав Самвел.
- Ти взяв? — підозріло примружився Нюма.
— Який узяв… Такий був натовп. Людей із тротуару на дорогу вичавлювали. А там машини, Невський проспект, сам розумієш…
- Я люблю сайру, - мрійливопромовив Нюма. — Щоб холодна була, із холодильника. На білий хліб покласти товстий шматок. Олія стікає... І з солодким чаєм... А у вас, у Баку, сайра була?
— Ти що кажеш? - обурився Самвел. - Сайро! У кожному будинку чорна ікра. банками. Спекулянти носили восени. Хтось за гроші продавав, хтось міняв на що-небудь. І осетрину... Каспійське море, сам розумієш... Гаразд, піду до себе. А то один розлад…
Самвел обхопив смаглявими пальцями підлокітники, напружився, перечекав мить і почав повільно витягати себе з глибини крісла.
— Говорив тобі: сідай на стілець, — співчутливо промовив Нюма. — Зі стільця тобі легше підніматися…
Нарешті Самвел набув стійкості, залишив підлокітники і повільно випростався, наче розправив іржавий складаний ніж.
— Стілець-мул-бул, — промимрив він. — Який стілець, любий сусіде? У мене від твердого сидіння болить спина, ти ж знаєш.