Дідусині казки (Павло Хмара)
КАЗКА ПРО БЕГЕМОТА Жив і був у Москві хлопчик. Якщо йому попалася книжка, і дізнався він, що живе в нашому світі бегемот. На нього, на бегемота, забороняється полювання, бо цей звір дуже рідкісним став тепер. Але бувають злі дядьки, і вони, заради забави, люблять лісом гуляти, бегемотів вбивати! І сказав тоді хлопчисько, той, кому попалася книжка: - Тату! Їдемо швидше! Треба виручити звірів! Ось хлопчисько з татом мчать, ось в експрес вони сідають, і привозить їхній експрес прямо в підмосковний ліс! Є там річка і болото, тільки нема ... бегемота! Бо бегемот у Підмосков'ї не живе.
КАЗКА ПРО БИКА
Жив та був на світі бик. Він бодати людей звик і, кого б не побачив, одразу люто бадав! Людина на світі жила, вона страшенно не любила, якщо хтось, так би мовити, починав його бодати. Ось і зустрілися вони посеред великої стерні! Бик нагнув свої роги і рвонувся на ворога! Людина не затремтіла, від бика не втекла, хоч, звичайно, ріг, як цвях, могла проткнути його наскрізь! Він бодливого ворога взяв руками за роги і сказав йому: - Дивак! Я ж твій друг, а не ворог! І тоді лютий бик, що бодатись людей звик, раптом сказав покірно: - Му-у! Розумію, що до чого! Буду я встромити роги тільки в злісного ворога! А тебе бодатися не можна, бо ми – друзі!
Як шкода, що промчало стрімко літо, Що скоро настане зима, І снігову шубу одягне планета, І снігові шапки вдома! Але, якщо по-чесному, - якось не дуже Сумую я по теплій порі! А все тому, що гарна осінь Сьогодні у нас на подвір'ї! Не каркай, ворона, балаканина порожня, Про те, що зима на носі! Тибачиш, що осінь у нас золота Малює в сусідньому лісі! Он - жовтий опеньок, он - бура шишка, Геть - чижик зелений летить! А клен - немов рудий кудлатий хлопчисько На нас добродушно дивиться! І я посміхнуся добродушному клену І більше не сумуватиму... А раніше в неприємну злу ворону Я каменем хотів запустити!
Дивлюся з вершин своєї багатоповерхівки На мурашник нашого двору. Снують мешканці, як дрібні комашки, Гоняє м'яч шалені дітлахи, Інша - запускає вгору петарди І кожен вибух зустрічає, як салют. Машини оголошені, як барди, Концерт дворової публіці дають. І в цій метушні, і в цій прозі, У поневіряннях, у стриманості, у пості На голій по-весняному березі Сидить ворона в ликовому гнізді. Без досвіду, можливо, без звички, З великим терпінням, старанням, працею, По прутику, по проводку, по личку Вона вплітала в майбутній свій дім. Не шукає байкового сиру І знаючи своє призначення, Вона сидить на яйцях у центрі світу, І ми - периферія для неї. Навколо футболять, іржуть, гризуться шавки, І з неба ллє то дощ, то сніг іде. Вона сидить на яйцях у сніговій шапці І продовжує свій вороній рід. Там – грім війни, тут – вибух оплесків, Хто з голодухи, хто з ненажерливості мре, Скидають, обирають президентів, - Вона сидить, води набравши в рот! Не каркне, хоч у душі вирують стреси, Усвідомлює, як видно, святість днів, У які надскладні процеси В ім'я життя відбуваються в ній. Беззмінно і майже без інтервалу Вона творить свій подвиг на посту! Яка міць гульону прикувала До такого некомфортного гнізда? Тут праця - на місяць, результат - навіки: Щоб клан рідний у Бозі не спочив! Який її великий іміджмейкер Такою поведінкою навчив? І чому нам усімвона – до фені! Як низько впали ми, мати мати! Ми потопаємо в суєтності, в лінощі, І нам на подвиг навіть начхати. А втім, тут - ні подвигу, ні драми Ні ні на гріш! А я – дозвільний псих: Коли нас усіх у собі носили мами, Воронам теж було не до них!