МАРК ЖИВІВ
Коли побачиш убогий човен, Гонений грізною хвилею, - Ти серце не томи тривогою, Не застилай очі сльозою!
Давно зник корабель у тумані, І попливла надія з ним; Що толку в немічний ридання, Коли кінець невідворотний?
Ні, краще, з грізною бурею сперечаючись, Останню мить боротьбі віддати, Чим з мілини дивитися на море І рани гірко рахувати.
Набір уже розпочався. Ось рухається колона - Піхота, кіннота, гусари та улани Ідуть на твій альбом, войовничі і завзяті, Знімаючи імена, як грізні прапори.
У дні старості, - Бог знає, в якому я буду ранзі, - Повернувшись до минулого, пишаючись колишнім прикладом, Я розповім друзям, що першим гренадером Я в армії твоїй стояв на першому фланзі.
Виблискують наїдками столи, У графинах найкращі напої, Тіла від жиру важкі, Чини, багатства - все в надлишку. Але наші славні сини У острогах гнити приречені. О, горе нам! Все помститься - доведеться нам і попоститися.
Ліжка - м'які як пух, Каміни ложі зігрівають, Красуні нежать погляд і слух І ласкою сон наш переривають. А ті, хто волею дорожать, У в'язниці від холоду тремтять. О, горе нам! Сну віддаємося, А що нас чекає, коли прокинемося!
Ми роздягнені в пух і в порох, Ми хизуємо туалетом, Виблискують персні на руках, І нам взимку тепло як влітку. А той, хто справді іменить, Ланцюгами тяжкими дзвенить. О, горе нам, якщо в годину розплати Дадуть нам сірі халати!
Для нас весь світ тепер іграшка, Батьківщина стогне - ми співаємо, Для нас все життя - одна гулянка, Ми все танцюємо, жеремо і п'ємо. А хто був сміливий, рубав з плеча - Над тим свистить батіг ката. О, горе нам! Запляшмо скоро Під батіг такого диригента!
Безумство, право, в петлю лізти Іжиттям жертвувати своїм. На пальцях можемо перелічити Свої пориви та ідеї. Ті ж, ким пишатися будуть онуки, Рахунок днями ведуть, рахуючи муки. О, горе, коли безумці ці На всьому переможуть світлі!
Я прокляв - і втік, осоромлений кинув дім, І, перш ніж зійшло вечірнє світило, Велике озеро навік нас розділило. Коли ж місяць його покрив сріблом І вітер завивав все лютіше і холодніше, Я мчав все швидше, щоб розлучитися з нею.
Я міг її забути, - мій кінь летів уперед. "Ах, де вона? Одна? Тугою своєю вбита?" Але бачу озеро, і зоряний небозвід, І гори, що мене схують і стогін сховають! "Ні, це не вона, ні, це хвилі плачуть".
Я міг її забути. Але, таємницю розгадавши, У погоню помчав місяць за мною стрімголов. Я марно вів коня тінистими стежками; Кидав сніп променів місяць до моїх ніг, І мнилося: не місяць, а кинутий там, Безмовна, лежить з простягненими руками.
Іду з тобою в грозу, бреду серед похмурих скель, тремчу від холоду, від страху і тривоги. Як радий я, що тебе - безсилий і убогий - На життєвому шляху поводирем вибрав.
Чи душа моя? Чи неминучий рок? Веди! Удвох пройдемо найнебезпечніші стежки - Попередиш мене, де камінь чи прірва, Щоб спіткнутися я чи впасти не міг.
Дивись! Ось ми стоїмо на похмурому роздоріжжі. Мені страшно тут. Веди туди, де світло і тиша. Сходить ночі тінь, і грізний віє жахом.
Шепни хоч слово мені! Чого ж ти мовчиш, обмацуючи морок, ні кроку не ступаючи. О Боже мій! Вона - німа і сліпа!
Хотів зачинити книгу дня, У якій усе прочитав сторінки, - Щоб ніч огорнула мене, Щоб у сон залізний поринути.
Але раптом зоря блиснула мені, І радість викликав і сум'яття. Здавалося мені - весь світ у вогні І потужне мчить спів.
Так Новий день і новий світ Нічні розігнали тіні. Я встав, і мені відкрилася широта І вгору провідні щаблі.
Коли до кінця шляху прийду я, Кімку додолу я жбурну, Стомлений я до землі прильну, Схиливши голову сиву, Як сріблястий місяць.
Як мандрівник на останньому піку Дивиться на пройдений ним шлях, Зможу на життя своє глянути, Щоб про малого і великого З тугою рівною зітхнути.
Страшні будинки їхні, страшні квартири, Страшним життям страшні міщани. У їхніх приміщеннях тьмяно і сиро, Цвіль і кіптяву, морок помирання.
Вранці прокинувшись, бурчать з досадою на те, на це, блукаючи по дому. Спершу походять, потім присядуть, - Як привиди, як фантоми.
Поправлять краватку, годинник перевірять, Візьмуть гаманець, вирахують готівку І у світ виходять, зачинивши двері, - У свій світ округлий, такий звичний.
Ідуть солідно, йдуть безцільно, праворуч глянути, потім ліворуч. Все існує для них окремо: Ось будинок. ось кінь. ось Стах. ось Єва.
Беруть газету, як пухлий пончик, Жуть старанно, жують охоче, Поки голови не розбухнуть, Паперовою кашею набиті щільно.
Потім плутають: "Театри. дербі. Війна. Україна. позика трирічна."
Додому повернувшись, спускають штори. Засмертівши від пересудів, І під ліжками шукають злодія, Грім у темряві нічним посудом.
Все знову перевірять, все знову обшукають, Порахують латки на штанах м'ятих. Або все дісталося мабуть не дарма, А що дісталося - нехай буде свято!
Потім молитва: "Батькові та сину. Щоб нас від глада. війни і мору."засипають з тупою міною Міщани страшні у страшних норах.
Плаче, плаче соловиха, Сльози ллє і тужить. Соловей зник - адже знає: Рівне о дев'ятій вечері.
Він завжди додому приходить дуже акуратно, а тепер дванадцять скоро. Просто незрозуміло!
Все охололо: суп мушиний, На росі настояний, Соус із мізків джмелиних З кашкою густою, І шашлик - комарик юний З ниркою та салатом, Та на третє - пудинг місячний З зірочкою-цукатом.
Може, що з ним сталося? На нього напали? Общипали йому пір'я? Голосок вкрали?
Може, жайворонок із бандою? Він заздрісний, дурний. Пере - що в них? Відростають. Голос ось - не купиш!
Раптом соловушка з'явився - глянь, свистить і скаче. - Де літав ти? Де ти порохав? Я хвилююся, плачу.
- Ти пробач, - він відповідає Солодким тінорочком. - Чудовий вечір! Захотілося погуляти пішки.
І ось - зима Єрусалима: і дощ іде, і злиться вітер, і рідко сонця промінь засвітить з хмар, безжально гнаних,
і місто стародавнє дивне стане в білизні будов; 1 купаючись у зелені променистої, 1 купаючись у мудрості пречистої,
святині піднесуть моління за благодатність цих злив. Кедрона мертва долина, оливкової гори вершина,
святі, стародавні могили, німим обійняті мовчанням, - якою прибитий до вас силою, яким прикутий очікуванням?
Настане година, мій безсилий порох поглине вічне забуття. Але бачу - евкаліпт могильний тут вчить не здаватися тлінню.
Його разять і дощ і вітер, він весь тремтить у передсмертній муці, але простягає в далечінь століть зелені худі руки.
Шумаючи гілками, він ридає і видає глухі стогін, убір зелений роздирає іпопелом посипає крону,
і все ж пощади він не просить - він гілки розправляє знову і святотатно ганьбить його зневаженого Єгову.
О дерево, що пізнало страждання, бунтівне, у розпачі глибокому! З тобою у мене одне дихання - я в цьому світі найсамотніший:
як ти, я часто під грозою стою, і вихор мене до землі нещадно хилить, часом серце від ударів стогне, але випростуюся знову - і співаю.
Не знаю, де кінець настане мій, біля ніг твоїх я гнитиму, можливо, але ти мені співай, про біль і бунт мені співай, о евкаліпт, з рідною березою схожий!
Анко, три з половиною роки минуло, це страшно, величезно, але ж немає ні дня, ні хвилини, щоб я своє горе не згадав:
ти пішла, і лишився я тут сиротою, - що мені твердість моя напускна? Я шукаю тебе в небі, але порожнє небо, і я небо тоді проклинаю.
Ніяка, на жаль, філософія не зітре, не змінить факту. Мати пішла, і сестра пішла Софія, а я примирився якось.
Але зовсім по-іншому з тобою, наяву і уві сні згадую. Може, в чомусь я винен перед тобою - зачем я знаю.
Але Повонзка могила засніжена, і бачу берези над нею наяву я. Скажи, ти ж справді була, моя ніжна, бо я існую.
Чому не співає огірок, жоден огірок у світі? Нам подумати час нарешті, може бути, перед ним ми у відповіді.
Якщо він не співає досі, ніколи - ні взимку, ні влітку, це, видно, долі вирок, у нього, значить, голосу немає.
Ну а що, якщо співати хоче він, як жайворонок, зранку і, глухою німотою стомлений, ллє зелені сльози в банку?
Зникає навесні слід зими, але за веснами - нові зими. Огірок все ридає, а ми, байдужі, ходимоповз.
На пошту лист одного разу надійшов: "Першому в Польщі поетові". Вертіли, дивилися і так і в скло - прізвища нема.
І вулиці немає назви, не позначений і будинок, не лист - одне покарання, як бути з цим дивним листом.
Один подав мудру пораду: «Пошлемо його Стаффу, він перший поет».
А Стафф усміхнувся: "Друзі, без обману! Тувіму лист відішлемо Юліану".
Відрікся, на жаль, і Тувім від листа: «Не мені воно, з глузду з'їхали».
Натовпом ідуть і йдуть, як на пост, вихованці безславної гордині, і виріс біля будівлі поштового хвіст, скажімо, як звідси до Гдині.