Неділя в морзі (Олег Анікієнко)
Грати відкрив хлопець з довгим обличчям і шкірою, схожою на іржавий рашпіль. Він провів мене до Багірова. - Почнемо з документації, журналів обліку. Усі на місцях. І патологоанатом кивнув на стіни, де висіли загажені мухами папери під плівкою. Наголошую, що майже не чую трупного запаху, чого боявся. Можливо, через тотальне провітрювання приміщення. Вразив не вид трупів, а їх кількість. Здавалося, живому тут не обернутися. Трупи лежали скрізь. Голі, напіводягнені, різного віку та кольору, - мерці займали весь коридор моргу. Покладені на підлозі вздовж коридору вони залишали між собою вузьку стежку для проходу. Бетон здавався липким, засмальцьованим. Мухи сідали то на трупи, то на підлогу, то на наші голови. ... Будівля типова, - розповідає Багіров, - розрахована на 12 трупів. А тут їх понад шістдесят. Холодильник на чотири місця, - він відчинив двері. Я побачив дві вузькі каталки. На кожній під мертвенно блідим світильником – сизі тіла. Укладені один на одного «вальтом». Два штабелі тіл заввишки з півтора метри. …….є незатребувані. Також, - бомжі... Зберігаємо два місяці. Краще туди не дивитись. Холодильник зламаний… прибираємо лопатами… …А тут – жалобний зал, – іронічно кидає Багіров. Але замість вінків я спостерігаю десятки три тіл. Яке загорнуте в простирадло, яке в сорочці без штанів, у штанах без сорочки, яке сидить на підлозі. У всіх бирки - на шиї, на руках, на ступнях. Відкриті роти, запалі очниці, застиглі плями крові, трупні плями – все, ніби жертви однієї великої катастрофи… Багіров торкається мене за плече. Я здригаюся. Тут усе сприймається інакше.
Ми сидимо у вузькій, наче труна, кімнаті відпочинку. Умивальник, залізне ліжко, тумбочка з почорнілим окропом. Цукор у залізній банці під кришкою,прикриті папір пиріжки. П'ємо чай, - Багіров, я та санітар Леха. На підвіконні замизканий магнітофон крутить бобіну попсових шлягерів. - Без музики ніяк, - каже Леха. - Запсихуєш тут ... - Їдальні поруч немає, - це вже Багіров. - Жодної води гарячої. Ні холодильника для харчових продуктів. За такої спеки! Не з трупами ж зберігати ... - А чого? У мене там пиво, риба в пакеті ... - Скалиться Леха. Хлопець він, мабуть, веселий, шкода з фізіономією не пощастило. Шорстка, як нестругана дошка. А очі ситі, мов тутешні мухи. Багиров стримує невдоволення. - Головне, страждає якість роботи. За такого навантаження – хіба експертиза? Ремесло одне. Поспіх, втома ... - Вночі чергуєте? – питаю Леху. - Та спимо тут. Дівчата приходять, у вікно затаскиваю... - Не страшно? - Буває. Вони, хоч і колоди, а хрюкають... За ногу можуть схопити. Тут один звалився з каталки. Я його поправив, то він уночі знову впав. Забув я трохи. - Залишки енергетики? Скорочення м'язів? Багиров закурює. Дим сигаретний в'ється у вікно. - Чи треба про це? Ось ви кажете – тісно. А де у нас просторо? У автобусах? В магазинах? Супові набори талонів дають на ринку. У тисняві старих тиснуть. Трупи не відчувають тисняви. Тісно живим ... Не до мертвих зараз. І, знаєте, кількість незатребуваних трупів збільшується. Це турбує. Мені здається, зростає байдужість до людей ... - Мабуть, - киваю я. – Стосовно своїх померлих судять про державу. - Ось я, наприклад, - продовжує Багіров. - Ніколи не халтурив. Завідую відділенням. Виїжджаю на місця злочинів. Навчаю молодь. Шість років практики! Сотні розтинів – і що? У гуртожитку живу. У гуртожитку! Бруд навколо, бійки, волизм. Там не відчиниш вікна. Кухня на вісім сімей. Черга до унітазу! Чому, їх мати! Чому не шанують? Усепоїдуть… «Ось і слабкість твоя, воїне Тахір, – думаю я. - Місце больове. Нема свого житла. Отже, за національними законами, не може одружитися. - Одружуйтеся з українською, - жартую. - Вони звикли до гуртожитків. – українські жінки – гарні, добрі. Але мені потрібна удмуртка. «А, так він із фінно – угрів. Але татарська кров все-таки є… Мабуть, не хочуть схрещувати нації, боячись вимирання… Ми піднімаємося. Багіров заспокоюється. - Ти не вір Лесі, - каже він у коридорі. - Гнилою він. Трупи грабує, родичів ... У його обов'язках - косметика ... Але він робить, що труп виглядає гладким тільки при видачі. Та не звільниш його. Батько – старий пень у Бюро начальником. Спробуй чіпати... Знаєш, хочу й статтю завершити. Пишу дисертацію. Її суть... Часто при побутових сварках вбивці хапаються за ніж. А потім кажуть, начебто жертва сама впала на лезо. Але при падінні на ніж характер порізу інший. Я перевіряв, робив досліди…
На секційному столі труп чоловіка років сорока п'яти. Вже обмитий для експертизи, зі стічного отвору скапує вода. - Отже, падіння. Балкон, п'ятий поверх, п'янка. Але привезено сюди. Навіщо? З'ясувати, чи сам упав чи підрізали, придушили. Можливо отруєння, підсипали в алкоголь та сонного викинули на асфальт. Завдання встановити – кримінал чи нещасний випадок. Починаємо зовнішній огляд… Обличчя Багірова змінюється. Пішла роздратована гримаса. Губи стиснуті, зосереджені. У очах творчий блиск. Він повертає тіло, шукаючи зовнішні ушкодження. Потім починає розтин. Я стою поряд біля секційного столу і спостерігаю фантастику. Багіров встромляє скальпель у горло, розтинає грудину і черевну ділянку до паху. Із зусиллям розкриває ребра. Потім охоплює трахею, як трос, тягне вгору і вниз із розрізу. Нутрощі, як прив'язані тягнуться один за одним. Декілька секунді вся маса внутрішніх органів - легені, серце, шлунок - виходить із розрізу і міститься поруч із тілом. Внутрішня порожнина спустошена, видно ребра спини, хребет… І – ударом – моторошний сморід. - Алкоголь! – пояснює Багіров. - За запахом визначу літраж випитого. Цей прийняв із літр горілки. І майже не закушував. Шлунок порожній, калу немає ... Олексій! Розкривай череп! Зайшов Леха з іржавою ножівкою. - Нахрен? Все ж таки ясно. Єб. нувся мужик ... - Пили! Журналіст дивиться… Я звертаю увагу, як виглядають інструменти. Начебто столярні, але з особливостями. До ручки молотка гак припаяний. Голки великі та криві…Ножовка з великою ручкою та маленьким полотном. Леха відкидає волосся трупа, спилює маківку черепа. Звук зовсім незнайомий. У круглому розрізі потилиці біліє мозок. Багіров відрізає шматок, кладе у банку з розчином. - Перекур! Не знімаючи рукавичок, Багіров закурює цигарку, глибоко втягується. Докуривши до половини, клацанням відправляє недопалок у розкриту порожнину покійника. Звалює туди нутрощі і вштовхує, прикриваючи кишки, ганчір'я мерця. Потім кривою голкою зшиває розріз. Стежки шва рідкісні, але ганчірки з очеревини не видно, ховаються під шкірою. Ми перекладаємо труп на підлогу. Крізь подвійні гумові рукавички відчуваю крижані ноги покійника. Потім кладемо на стіл труп сивої старої. Намагаюся не дивитись їй між ніг. - Що з нею? - Потонула. Скоріше – втопили. Заважають усім люди похилого віку… Оглянувши тіло і зробивши процедуру розтину, Багіров уважно розглядає печінку. Потім вказує на помітну темну пляму. - Схоже на забій. Може, штовхнули ззаду. Точніше скаже аналіз ... - Гей, письменник! - Кричить Леха з відсіку миття. – Допоможи мити… Багиров киває, і я йду на допомогу. - Тримай старого, - командує Леха. - В спинуупрись, щоб сидів. Я утримую труп зі спини, а Леха спрямовує на нього струмінь води зі шланга. - Зараз приїдуть забирати. Просили формалін ввести для збереження. Гарний він їм потрібний. І гроші дали. Але ти мовчи, на всіх не вистачить. Я йому й так поганяю кров. Леха схопив старого за мокре волосся, а другою рукою почав хльостати мерця по щоках. З розмаху, то лицьовою стороною долоні, то тильною. Голова старого заметушилася з боку в бік. Нарешті, щоки мертв'яка порозовіли, обличчя ледве помітно округлилося. - Красень! А знаєш, він – раковий. По помилці до нас потрапив. Га-га-га... Та не сси... Тримай, коли прийшов...
Ми виходимо з Багіровим з моргу, коли горло вже схоплює ядуху. Свіже повітря п'янить. Господи, як добре! - Не черствіє душа, Тахір? Така професія ... - Знаєш, ні. З роками зростає відповідальність за якість. А робота – за моїм характером. Все досліджувати, вичерпати, зрозуміти протиріччя, підсумовувати... Це творчий процес. І всім не можемо співчувати. Усередині, звичайно, співчуваєш. Але з убитим горем родичем говориш твердо. Вони ж відключені. А треба пояснити, куди поїхати, яку довідку дістати. Говориш голосно, повторюєш ... І потім, смерть смерті різниця. В мене різне ставлення до померлих. Якщо вбивцю застрелили під час затримання – це одне. Інша справа – трагедія, коли загинула добра людина. У таких випадках ставиш себе на його місце. Особливий момент – смерть дитини. Тяжко розкривати трупи дітей.
Багіров стоїть у переповненому недільному автобусі. Ми повертаємося до міста, до Бюро. Люди зібралися на пляж, на дачі із шашличком. Везуть із собою гумові іграшки, терпляче погойдуючись у салоні. Обливаються згодом. Затиснутий пасажирами, я поглядав на обличчя свого нового знайомого. Багіров тримає в руці валізку, в якійбовтаються фрагменти трупів у баночках. Іншою рукою міцно вчепився за поручень. Дорожній пил, що пробивався крізь підлогу автобуса, піднімається до осіб стомлених людей. Вольова лисина Багірова сіріє від пилу та поту. Я думаю про Багірова з повагою. Звичайно, він малювався, кидаючи недопалок у труп алкаша. І не такий він сильний, як хоче здаватися. Але я розумію, він – із справжніх. Мабуть, вірить ще в державу, людей… Чи – в Бога? Багіров дивився у вікно автобуса, і в кутках його губ ховалося дивне вираз. Якась гіркота навпіл із самоіронією. Гірка усмішка над своєю впертістю працювати чесно, із самовіддачею. Певне, не може інакше. І добре, якщо дружина - удмуртка не вмовить його виїхати.