Ольга Анікіна
Нас відвідало 38 млн. людей "українській палітурці" 20 років Чим займалися українські 4000 років тому?
Вірші
Знов незбагненно і незримо
для гіперборейських злих царів,
тепле дихання Гольфстріму
на аркушах моїх календарів
скороминущим, як прощальний помах.
І тремтять тугі паралелі,
немов рами восени в будинках,
і, теплом сором'язливо позначається,
у небі піднімаються з дна
і передзимтя тиха прозорість,
та промитих стекол глибина.
Від гомону столичних площ
в комірки напівтемні околиці
поховалося все те, що було раєм,
коли ми жили у племені дітей.
Вдихаючи запах міських хвороб,
я все блукаю в провулках старих,
де мовчки підмітають тротуари
оранжеві ангели дворів.
Там, перш ніж дозволити вам пройти,
дворовий кіт вас огляне по-царськи,
там калюж простір, майже венеціанський,
і карусель, як човен, посеред.
І тихо так, що здається, ось-ось,
візьме та заграє "ріо-ріта".
І тільки кватирка стукає, відкрита,
і здається, що -бабуся кличе.
Там той же ясен також голий і тихий,
там тополя з переламаною ключицею.
І нічого зі мною не станеться.
Я лише чужинець із племені великих.
Зачинені двері. Втоплені ключі.
Пішли актори. Завершилося дійство.
. А я стою біля старого під'їзду
і слухаю, як кватирка стукає.
листя розвішане як цінники,
і, кожен про своє токуючи,
крокують із Бронною на Тверську.
їх звати колегами, чи друзями -
і так, і так будепішло,
коли все найкраще проамбілі
і прогоріли безбожно.
коли всі вертери написані,
всі відцифровані знемоги,
і смикає папірці з іксами
черговий поет бездомний,
як щось під ребром кололо,
як двір у віконці їхав навскіс,
а потім рвало корвалолом.
і зім'ятим папірцем марення його
по гулких провулках блудить.
коли йдеш "Від Грибоєдова" -
нормально. чи то ще буде.
Так, скіфи-ми! Так, азіати-ми.
З-під брів ледь дивиться,
завантажена тюками та возами,
похмура, товарна Москва
з розкосими, з таджицькими очима,
що на ходу ковтає шаурму,
і пахне жаром, жиром, клейким тестом,
що ні по сукні і ні за розумом
не зустріне місто мій, салямі алейкум.
Салям тобі, що збиває гроші
на вічному положенні нелегальному.
Не чіпай мене, я повз пробігу
з переходів, площ вокзальних.
Дивись, поспішаю — і теж не додому.
Ми обидва, шалені подоби,
з однією сумою та однією в'язницею,
з однією Москвою, що дивиться спідлоба.
. медаль "За відвагу", а ця ось за Сталінград.
Знову дістане їх мовчки, подивиться і сховає.
Він маршів не чує, давно не поспішає на парад.
Він їде на дачу.
Він узяв туди плівку - накрити нехитрий парник,
і саджанці, ось вони - груша, малина та вишня.
Він топить там піч, по-дідівськи, так, як звик,
він у місті зайвий.
На дачі смородина, м'який, баранковий лист.
Там сьогодні тихо: кричи, а ніхто не відповість.
Там чути, як пальцями гладить лади гармоніст
у глухому сорок третьому.
Спалюють сушняк, пахне димом. Так пахла війна,
анині Москва обрядилася, як кінь у попоні.
Навколо лише обман та подачки.
І гар на долоні.
У мережах рядків ночують імена,
і бачать сни, не знаючи один про одного,
і часто прокидаються з переляку,
і ніч для них нестерпно довга.
. повертаються, чекають, що вийде термін,
їм мерзлякувато в міжрядках напівтемних,
і кожне з них - сліпе кошеня,
підкинутий людьми на мій поріг.
Всі домисли порожні,
а пам'ять розмивається і тоне.
Але ж імена. мені торкаються в долоні,
і сняться мені, і плачуть, і звуть.
Гарячим медом, повільно і млосно,
промені стікають із краєчка столу,
гудуть, дзвенять предметів камертони,
і жмуряться від сонця дзеркала.
. не прокидатися, ні, не прокидатися,
щоб не розсипати
і не розплескати,
і павутину місячну на п'яльцях,
нашвидкуруч не розпускати,
і сон котити прозорим нектарином
з шибки по стелі.
А щастя вранці так незаперечне,
і, як зародок з мордочкою звіриною,
ти спиш, сопиш, згорнувшись, на боці.
. якщо захочеш мати дітей,
то тобі доведеться їх робити самій.
одні виходять заміж, інші живуть
самі собою зі мною.
лише гра в очко,
про програш не шкодуй.
не повинна нічого,
ти теж не винен їй.
Ти встанеш через
вона ще лежатиме,
знати, як звати
всіх плюшевих ведмежат,
всіх старих ляльок без рук та ніг,
всіх батьків та батьків,
ти пам'ятатимеш -
але щоб згадувати обличчя.
все сходить і так, і так.
то це її одвірок,
тільки її справи.
. Не варто, дитино,
підгодовувати зі столу.
Перший і єдиний лист К**
Шляхи між нами
розмило та розмело.
щоб назустріч тобі-бігом.
Я день у день
згадую твоє тепло,
а, якщо бути чесною -
Ніби в пелюшку,
закутаюсь у старий плед.
мій перший пішов,
і всі інші -
пішли, за тобою слідом.
Але простіше простого -
по пасмі каштанової,
тонка верхня губа.
переплетення твого коріння -
мій вічний привід
для ненависті до себе,
мій камінь за пазухою,
похмурий, чужий старий.
Я знаю одне: ти вже
не повернешся сам.
Лютий на подвір'ї
Хотів рвонути через поріг – душа на винос.
А став – не моцарт, не пророк. Так просто виріс.
Ані телекамер, ані газет. Не ліз зі шкіри.
І твій сусід такий, як усі, і ти такий самий.
Чи не пощастило, не пощастило, не та епоха.
Живеш, мусолиш ремесло, (ні-ні, непогано),
благословляєш божий дар, свій дім-теплицю.
І ніяких вам траффальгар,
У колах асфальтових орбіт - все повз, повз.
А під горою кущ горить,
Сверблять скалки дрібних бід. Стежка все вже.
А кущ горить. Та він тобі
Якою невняткою втішитися
в тиші безсонної, опівнічної,
коли в душі рішення ріжеться
болісно, як зуб молочний,
є крізь темряву непроглядну,
як перевал за поворотом,
як щось дуже неминуче,
коли не втекти від чогось
і не пуститися назад,
не сісти в останню пирогу.
Якою молитвою невиразною
заговорити свою дорогу,
щоб гіркота листів ненаправлених
залишити тут, на полиці запорошеної,
де правота часом неправедна,
ашляхетність непосильна.
. загублений на дні
з якогось давнього часу,
з минулого, з пітьми,
на частини поділеної -
раптом покличе тебе
і ти відчуєш,
легко та здивовано,
як, виринувши на світ
з донного піску,
де у водоростях спить
туги замшелий камінь,
три золоті мальки
Ранок. Загірськ. Листопад.
На перехрестях перехльостує тіні,
і світло болюче, холодне і скупе.
Моє місто прокидається у темряві,
не вилікувавши вчорашню тугу.
І сплять ще посадські попи,
і голуби, і галки на ставку.
По вулицях, калічним і сліпим,
сліпі та каліки бредуть,
і кожен стогне про свою біду,
і кожному потрібне своє лихо.
Колись і тут настане день,
який не настане ніколи,
а буде вічно п'ять годин ранку,
а час ранком в'язко, як смола.
І все темніє вулиці нора,
і височіє стіна, біла-біла.
. тільки закинеш голову ледве,
та легкою аркою в небі над тобою
зімкнуться - напівсонна трава
і жовті головки звіробою.
І ти лежиш навпроти висоти,
ніби - пройдено шлях і борг сплачено,
і в хмарах гойдаються квіти,
ніхто вже не плаче.
Настане година. Світло та сліпо
я посміхнуся -завдяки.
Над головою зімкнеться літо
хвилею кольору бурштину,
і вдалині засяє осінь,
спіраллю дзвінкою завита,
і зможе стати земною віссю
будь-яка складка листа.
А зими, як великі сови,
поспішаючи покинути кліть гілок,
злетять над моєю пам'яттю,
і погляди їхні крізь дим білястий
тривожним сполохом блиснуть,
і весни, легкі, як весла,
голову вперед перегорнуть,
і час довгою ляже тінню,
ніби шарф, що сковзнув,
і я пірну у відпочинок,
захоплення на вдиху затримавши.
Що говорять про це у Дискусійному клубі?
| 303097 | 2012-12-20 22:19:41 |
| 303099 | 2012-12-21 08:05:41 |
| Андрій Журкін |
| 303100 | 2012-12-21 11:27:25 |
| Щасливчик |
| 303115 | 2012-12-22 14:35:17 |
| Уткін |
| 303120 | 2012-12-23 02:42:17 |
| Л.Ліліомфі |
Забудемо про зиму, / І хмара рядків
Проллється на нас / благодатним дощем:
Настане година. / Світло і сліпо
Я посміхнуся – завдяки.
Над головою зімкнеться літо
Хвиля кольору бурштину
Ай, добре! - шепне волоцюга,
Приблизно так, - зітхне прозаїк,
Який знає все про Зайку.
| 303176 | 2012-12-30 14:51:14 |
| ВМ |
| 303402 | 2013-01-16 10:49:14 |
| Таня Фетісова |
| 305580 | 2013-04-09 23:46:52 |
| e-book |
Від гомону столичних площ у комірки напівтемні околиці поховалося все те, що було раєм, коли ми жили в племені дітей.
Вдихаючи запах міських хвороб, я все блукаю в провулках старих, де мовчки підмітають тротуари помаранчеві ангели дворів.
Там, перш ніж дозволити вам пройти, дворовий кіт вас огляне по-царськи, там калюж простір, майже венеціанський, і карусель, як човен, посеред.
І тихо так, що здається, ось-ось, візьме і заграє "ріо-ріта". І тільки кватирка стукає, відкрита, і здається, що - бабуся кличе.
Там той самий ясен також голий і тих, там тополя з переламаною ключицею. І нічого зі мною не станеться. Я лише чужинець із племені великих.
Зачинені двері. Втоплені ключі. Пішли актори. Завершилося дійство. . А я стою біля старого під'їзду і слухаю, як кватирка стукає.
* * *чергова пародія від Ляпсуса
Я виросла з дитинства мого, сама гуляю, я тепер велика, я вищий на зріст, класом нічого, поспішаючи породу покращую.
Як то кажуть, пощастило, так пощастило! Живу вільно, мені не треба раю, але іноді, всім двірникам на зло по провулках старим я блукаю.
Вдихаю запах міських хвороб, виразно пропахло все лікарнею. Лежить тут ясен з переломом ніг і тополя з переламаною ключицею.
Трохи віддалік, у калюжі, гол і тих, осики стовбур зарубаний валявся. У ракеті дитячої був недитячий вірш, і, здається, понині там залишився.
Тут тихо як у раю, «Ах, Ріо-Ріта!» Не ангели мітуть туттротуари. І до бабки у розбитого корита плететься той же дурень старий.