Портрет вівці (Вікторія 10)
Народу в хаті було багато. Люди входили і заходилися блукати різними кімнатами. Наливали собі коктейлі, заварювали каву, сідали в крісла салону або протискивалися в простори, суцільно заставлені картинами. Картини були скрізь: на полицях бібліотеки, у спеціальних шафах, на стінах, навіть на підлозі. Ліжко художника - величезне, з чистою накрохмаленою білизною, - теж було частково завалено картинами. 3 Сам Художник напівлежав, спершись на подушки, щоб було зручніше працювати, і писав овець. Брало загрунтоване полотно, натягнуте на рамку і прибите до неї цвяхами, і робило кілька швидких і точних рухів пензлем з акрилом. Двері в його спальню були прочинені і він бачив усіх, хто входив і виходив. Він привітав їх кивком голови та продовжував працювати над черговим портретом вівці. Вівці оточували його з усіх боків - сумні та веселі, мудрі та наївні, рожеві, жовті, сині та зелені. В очах однієї з них відбивалася ще одна вівця, як рівень підсвідомості. Я була закохана в ці портрети без пам'яті! Усі стіни мого салону у квартирі були обвішані вівцями Художника, купленими з нагоди у різних галереях та на аукціонах. Одну з овець ми навіть відреставрували після того, як чоловік знайшов картину під дощем вночі біля бака для сміття. Якийсь розумник викинув – не підійшла під оббивку салону. Якось чоловік, пристрасний собачник, розговорився з одним із близьких друзів Художника і попросив познайомити нас. Друг Художника гуляв з його собакою, був вхожий у будинок і погодився на наше прохання зайти провідати. І ось тепер мені треба було увійти і щось сказати. Відчувала, що тремтять коліна. Після складного перелому ноги Художник насилу ходив, за допомогою "бігунка", вставав з ліжка рідко, що не заважало йому, проте бути завжди в білій свіжійсорочці, виголеним і пахнути дорогим чоловічим парфумом. Я його любила! Ми з чоловіком несміливо стоїмо в отворі дверей. Погляд мимоволі затримується на тумбочці ліжка: бог мій, що тут робить фотографія моєї мами?! - Це ж моя мама! - я ошелешено дивилася на художника. - Це моя мама! - каже він і навіть відкладає кисть убік. Прийшовши до тями, вдивляюся у фото ще й ще й починаю розуміти, що помилилася. Але подібність настільки велика! Та й увесь антураж говорить про це – післявоєнне десятиліття, Україна, берег Дніпра, фасон сукні, зачіска, обличчя, очі. Далі – більше. Наші мами виявляються родом з одного містечка, жили мало не поряд, долі тільки різняться, і суттєво. Говоримо вже п'яту годину. Говоримо – не наговоримося! українця він не знає зовсім - нічого, обходимося моїм небагатим, на той момент, івритом. Він мене малює. У вигляді вівці. Очі дуже схожі! Дарує картину. Притискаю її до грудей. Чоловік сміється: - А яка вона вівця: біла чи чорна? - Вона - біла серед чорних і чорна серед білих, - відповідає Художник і цілує мені руку. Бредуть-розбредаються його вівці парками і скверами моєї країни, обкладинками моїх книг, музейними залами світу, галереями та аукціонами "Сотбіс", кажуть, що в салонах королівських сімейств Європи висять. Третій рік уже як без пастуха.
На ілюстрації картина відомого ізраїльського художника Менаше Кадішмана (1932–2015) «Портрет вівці».