Блики Тиші (вірші) () Розсилка
Усім хорошого дня!
Екстренне миття мозку
Не бійся, любий, це як смерть з телека, воскреснеш, вилізеш десь через століття, адже це навіть не вірус, а так, істерика, субота-вранці, треба вже тверезіти. Настав час йти, у пакеті в дорогу бутери, гребінець, дзеркало - господи, це хто. На вулиці не морозно, але бридко - ніби хмільне небо вирвало на пальто. Ну що ж, спокійно, з толком, піднявши голову, на зупинку, правильно, не поспішай, так добре - не видно ні серця голого, ні рожевої душі.
Ось так проходять ці, майже-осінні, майже зовсім живі порожні дні, які починаються воскресінням, кінчаючись так, як тисячі днів до них, їх не втримаєш у пальцях - надто слизькі, бездарна безсоромна пора, ти приїжджаєш увечері на Московську, а їдеш з Автово та вчора. Друзі живуть, хоч погано, але якось мають, а ти чим гірше, теж себе шукай, один хитає м'язи і займається, інша, ось, закохує в себе чоловіків. Піди помий посуд - робота та ще, руш у ліс, проспатися, пожерти, поржати. А ти стоїш зубами за мир хапаєшся і думаєш, що він тебе триматиме.
Ти думаєш, ти такий один-єдиний, такий ось мідноногий смішний колос, який хоче пірнути в її очі крижині і сховатися в рудому танці її волосся. Що ти один мовчиш їй зривним подихом і молишся нецілуваному обличчю, що ти готовий згоріти за її пурхання, за голоси крихітну хрипоту. Адже вона вічно разом, завжди при свиті і вона ж пробіжить твоєю золою. І найжахливіше в тому, що вона справді прекрасніша за все прекрасне на землі.
І що тобі розкажеш - посуд вимитий, за вікнами злі темні п'ять ранку, не витягнутий, не вимотаний, не витягнутий з рихлого змоченого нутра та нитка, нерв із зуба, жива, чуйна, згорнута вгарячий хворий клубок, яку ті, хто вірять хоч трохи в неї зніяковіло у своїх записках звуть "любов". Який раз - і повз, а нитка тягнеться, і йдеться про безглузді слова, ось так її колись не залишиться - і чим тоді накажеш існувати? Потім-потім-потім, а поки все піниться, борсається біля свого болю в полоні, не чіпай, хай підсохне, ще встигне перевірити, смикнути заново за струну. І ти знову розплачешся, розкриєш все, відчуєш, як воно там усередині тремтить.
А ось зараз ти випрямишся. Розправишся. Увійдеш до автобуса. Встанеш. І житимеш.
Кого - неважливо, жучка, козирку, пеститися, чіпати серцевим м'язом, кого не важливо - хоча б кішку, щоб хтось просто дихав у пахву. Кого - неважливо, пилок, піщинку, живе, що шукає, звичайно, кого - неважливо, цуценя, чоловіка, до болю, поруч, щемливо, ніжно.
Під вологим небом - весняним спиртом, куди мені подітися, куди лучитися, я теж - кішкою, пухнастою спинкою, ну, щоб приткнутися до когось станеться. Без сліз, без видихів, без смутку, лікуватися чаєм, трамваєм мчати, дзвеніти ключами, тремтіти плечима, хитатися, чаятись, не кінчатись.
Дзвонити несамовитіше, палити причастям, трохи злодійкувато ловити докази чужого сонця, чужого щастя в будь-якій випадковій усмішці. Шукати гарних, земних, далеких, бажати півстоліття ось так горіти ним, і зимове повітря тиснути з легень вишневим сигаретним запахом.
Я полетіла, майже зникла, ось так безглуздо, трохи по-дитячому, кур'єр приносить букет тюльпанів на блакитній Університетській. Жартувати, глузувати, розважатися. З квітами? Аля? Ну, як же. Чи ви? Дивується бабуся біля каси – такі свіжі, як живі.
Я не така, як ти придумав, я не вмію все життя прощатися, і вистачить мені говорити - прийду, мовляв, - ти ж вмієш не повертатися, яне можу так - щоб усе завмерло, коли навколо порожнеча і вітер, махни рукою, поцілунок у потилицю, залиши мені голуба на конверті. Ну, відпусти мене, ну пробач мені, такий подарунок – навесні, під ялинку. А то сиджу в чистоті простирадла – і серце стрибає горобцем.
Тобі ж не шкода - насправді, ну, на хвилинку, ну на день. Щоб я заснула – хоч раз на тиждень – не приголомшливо самотньо.