НЕ ХОЧУ БУТИ МАМОЮ ХЛОПЧИКА! Про те, що чекає мам
НЕ ХОЧУ БУТИ МАМОЮ ХЛОПЧИКА!
Про те, що чекає на мам усіх хлопчиків. Точніше і не скажеш!
Розуміюче киваєш, почувши, що Серьога перший почав. Дивуєшся, як швидко у нього ростуть ноги. І руки. І весь він. Мучаєшся від того, що він став менш відкритим, став частіше ховати свої емоції, рідше цілувати тебе в щоку, рідше розповідати про «какделавшколу», частіше на всі запитання відповідати «нормально».
Його першу і неодмінно жахливу у всіх сенсах «кохання» зустрічаєш нервозно, таємно сподіваючись, що це просто гра гормонів. Просиш батька розповісти синові якось потихеньку про засоби контрацепції, адже він сам ще дитина, йому не можна зараз дітей, на нього чекає велике майбутнє і тп.
Сидиш у коридорі з бутербродами, доки він складає іспити. Плачеш на його останньому дзвінку. Вибираєш йому перший дорослий костюм, показуєш, як зав'язувати краватку. Погано спиш останній рік перед закликом. І ще рік під час призову. Пишеш листи до армії раз на тиждень. Закреслює дні на календарі. Божеволієш під час вступних.
Про те, що твій син став першокурсником, гордо розповідаєш усім знайомим. Благаєш декана не відраховувати твого дурня. Гордо розповідаєш усім знайомим, що твій син став першокурсником знову і тепер точно знайшов себе. Благаєш отримати хоча б диплом і начхати вже на оцінки.
Плачеш-таки і на врученні дипломів, радіючи, що все погане начебто позаду.
І ось одного разу він каже тобі між ділом, що сьогодні до вас зайде Маша. Або Олена. Або Катя. Або Юля. Або ще хрін зрозумій хто.
«ЧОГО? ЧОГО ВОНА ХОЧЕ? Одружена? Тож нехай виходить і відвалить від мого сина», — думаєш ти. А вголос кажеш: «Може бути вам трохи почекати? Зніміть квартиру. Поживіть окремо.
Маша святкуєпершу перемогу. Ти перша поразка.
Його кімната спорожніла. Залишилися лише книги, дитячі іграшки, старий диван та медалі з кубками. Вдома він більше не ночує і не днює. Іноді забігає на годинку-другу сказати, що в нього (як уже багато років поспіль) все нормально і поїсти. Ти до його приходу готуєшся весь тиждень, потім кидаєш на стіл 1001 блюдо (давно і міцно підозрюючи напів-невістку в тому, що вона його спеціально не годує, а холодильник тримає на замку, ключ від якого в яйці, яйце в качку, качка в зайце, заєць в шоці), розповідаєш всяку нісенітницю боячись, що під час паузи він збереться і піде. Але він все одно йде. До неї.
І заходить дедалі рідше. І ось в один із таких заходів раптом виявляється, що вони одружуються. Незабаром. Вони вже дорослі та все вирішили. Ти знизуєш плечима, мовляв, вирішили, так вирішили. Справляєшся про дату. Усміхаєшся. Вночі, доки чоловік бачить 25-й сон, дивишся фотоальбом. Зупиняєшся поглядом на картці із семирічним беззубим хлопчиськом біля ялинки в костюмі пірата. Тихенько схлипуєш.
Твій дорогий хлопчик тепер уже не твій. І твоїм більше ніколи не буде.
Він тепер її чоловік, який тепер завжди їстиме її борщ, ходитиме в подарованих нею сорочках, їздить у відпустку до її мами. Мамі, якій пощастило трохи більше, ніж тобі, бо вона народила дочку. З нею радилися з приводу того, чи гідний її, Маші, твій дорогий син. З нею радилися, який одяг твоєму дорогому синові краще купити, його питали, чи варто їм, дітям, жити разом. Її питали, одружуватися/не одружуватися, а якщо одружитися, то коли. Вона завжди залишиться жінкою №1 у житті своєї дитини. А твоя доля – стати жінкою №2.
Тож сина народжувати не можна. Бо якщо в мене буде невістка, то їй песець.