Ні пуху ні пера, Червоний Прапор
Про останні два роки Комі – у поезопрозі
Він виріс на Бамі і в кліматі мерзлякуватою був пташенятком сірим, тямущий постріл. Минали роки... І раптом олімпійським виконробом у високе небо над Сочі злетів. І зверху посліди зневажливо птах кладе на заздрісників, низьких ворогів… Той зяблик учорашній все вище прагне, і стерх остроокий помітив його. І дзьоб його міцний, і сили безмірні, ширяє, як сокіл, і дивиться орлом. І в пташині прем'єри на піку кар'єри вже пророкують його... Але трапився облом!
Якось кур'єрською царською поштою доставили голуби синій пакет: мовляв, терміново кидай олімпійські цацьки і до головного стерху лети до кабінету.
«Є багато крилатих, але нема кому, крім тебе, розібратися на пташиному дворі, — сказав йому Головний. — Ти чув про Комі, де чорна банда, де злодій на злодії? Там зграї ворон нападають на гнізда, всі в пух розорили, і пір'я летять ... Не Міноборони - набагато серйозніше, крутіше Дімонових милих каченят. Підліше передвиборної брудної готівки і чайок, що шукають на звалищах прокорм, дужче, ніж та сахалінська пташка, з її золотим, сто мільйонів, пером. Іграшки «Роснано», браслети УФСІНу — все тьмяніє на тлі таких масштабів: є край, де цвіте злодійська малина ще з дев'яностих лихих річок.
Ти думаєш, зяблику, згущаю я фарби? Ватажок збирався звалити на Балі! І грошей три пачки, і зв'язок швейцарського годинника в його сейфі нещодавно знайшли! Нам крила природою дано для польоту, але як пояснити (це найгірше!): не лише «котли», а й два літаки – паперові, щоправда – знайшли у нього? Він нахабно брав піді мною-портретом, зовсім втративши і совість, і страх. А на вигляд не скажеш: досить безглуздий… глава мафіозі — ворона в окулярах!
У краю цьому зеківському, богом забутому, чимало ще кримінальних чудес. Чув за«пічугінських»? Теж бандити. Там, у Комі, зрослося ОЗУ з ОПС. Ще, кажуть, був глухар там із вусами — він мав долю у злодійському пирі. "Конторські" плачуть - заплуталися самі у всіх цих літерах: де "С", а де "Г"? Але справа, звичайно, тут зовсім не в буквах (тобтоБастрикін, щоб букви звіряти). Всім місцевим пташкам нехай буде наука: без санкції згори не можна красти!
За бандою стежили, але взяли не відразу — хитра й могутня їхня чорна влада. Так, у клітку посаджений відчайдушнийГайзер, але мафія в Комі ще не здалася! Років десять пасли їх, щоб пограбувати на місці злочину — був спритний окулястий вороний ватажок. І фабрику пташиною, і бізнес яєчний його воронята встигли віджати.
Я в справі тебе справжньому перевірю, потім відкличу, коли буде час ... Лети ж, мій зяблик, з світанком на Північ, бажаю ні пуху тобі ні пера!
І око журавлине лукаво примруживши, наказував: «Знаю, летиш на грозу!» "Але якщо тебе заклюють, помщу я", - додав він тихо, змахнувши сльозу.
Від стерха стерпіти і таке не боляче, хоч на пішака тебе перетворив із ферзя. Ну що ж, соколику, ти ж підневільний, призначили зябликом — сперечатися не можна.
І ось прилетів. Ні кормів і ні грошей — усе бандою склеване в пташиному краю… І зяблик закликав: «Відродимося, як Фенікс, міфічним птахом у прийдешньому раю!»
Мріяти не шкідливо. Але ляпнув він з дурниці. Згоріла та пташка, як у топці —Лазо... Адже з ким відроджуватися? Лише дурні кури сидять по шістках. А інші – у СІЗО.
І ловчі сітки вже рвуться від вантажу — там селезінки, гуси і навіть шпаки… А треба б не пташок саджати — кукурудзу! І в сонячній Емві вирощувати огірки.
А треба б не курок ловити, а удачу, що сочинський вісник на крилах приніс. «Летимо на Індигу!» — він ставить завдання, щоб сухопутний край морями приріс.
Стомлюються без діла арабські шейхи, страждають (у пустелях — похмуре життя!). Час їм в Інту з мільярдом заїхати, час їм в Помоздіно долари вкласти! Ледачі араби, але страшенно багаті. А ми в бедуїнах розбудимо азарт. Ми бідну Му перетворимо на Емірати, щоб лопнув від заздрощів жадібний Катар!
До сторіччя Комі, всім комі в нагороду (готовий Олімпійський до того Комітет), Всесвітню ми проведемо Лямпіаду — нічого неможливого для нас немає!
Наш край розквітне від Усть-Цильми до Літки! І зяблик мовить (схоже, всерйоз) про північний БАМ, про вогні п'ятирічки: мовляв, Нью-Воркута стане Містом Мрій. Над нивою стиснутою кружляє, як «месер», і зверху кричить: «Відродиться село!» - Високих надій і перемог буревісник. Адже ніхто не скаже: «Остапа несло…»
Про те, як відчиняться в Арктику двері, про плани великих «територій мрії»... Він добре співає. Він і сам уже вірить! А завтра, читачу, повіриш і ти.
Він мислить масштабно. На верхню гілку заліз — звідти проблеми крейди. «Не шастайте ви в борщівник, малолітки, не знайте про колишні пільги, старі! Не смійте триндеть про розбиті дороги, я до порту Індіга всю зграю веду! - Він курам сказав. — Потерпіть трохи, і вам буде щастя в тридцятому році!»
І крани, що блищать стрілами, готові, як птахи, піднятися, сильні й легкі… Але співочих не видно! Одні птахови всі ходять по колу, розставивши сільці. У чаді загінному, в кривавому запалі набрали трофеїв — від пуза й досхочу. А те, що ворони ще не вкрали, залітні шулі зможуть вкрасти.
Перната Комі, чим ти винна? У тривозі вже й залітна рать: адже хижаки виду malutus scuratus та зяблика можуть охоче зжерти.
Хотів він якнайкраще. На жаль, не сталося. І край цей проклятий, і пташиний народ… Одна лише надія- На стерхову милість. А може, ще покличе?
Не чижик, не зяблик, а гордий птах — чи йому призначено низько літати? Уже краще злетіти, краще на смерть розбитися, ніж у цьому курнику вік мерзнути.
Мораль цієї байки як старі граблі: доля за помилки з відтяжкою б'є. Мовляв, сам вибирай: ти орел чи зяблик? Підрізано крила — і закінчено політ.