Ще раз про сутність бітарду
Друга: закомплексовані підлітки. Гормони грають, емоції загострюються, весь світ ділиться на чорне та біле. При цьому чорна половина явно більше білої, а ненависті та страху більше, ніж довіри та любові. І як тут не зарахувати себе до воїнства самотніх ненависників, адже це (на їхню думку) автоматично дає їм право не стримувати свою ненависть і навіть не намагатися зрозуміти себе та інших людей. Щоправда, ненавидять вони найчастіше мовчки, про себе чи в інтернеті. Можливо, так воно й на краще. З віком вони стануть розсудливими і заживуть звичайним життям дорослої людини, з її турботами і переживаннями, монотонною працею і маленькими тихими радощами.
Є чудовий міні-комікс, який розповідає про те, що у кожної людини з народження в грудях є наскрізна дірка і кожен затикає цю дірку як може. Хтось затикає її телевізором, хтось пляшкою. Загалом прийнято затикати її іншою людиною. Ну, а хтось просто йде по життю один і вітер мелодійно насвистує крізь його порожню дірку. Це і є справжній дорослий бітард. Ні кохання, ні ненависті. Якби в Україні можна було не працювати, я б взагалі не виходив з дому. Інтернет, сигарети, яєчня з кавою та пиво у вихідні. Моя мати для мене давно вже просто тінь, людина, яка миє посуд та стирає білизну. Вона сама зробила все, щоб стати для мене такою. Іноді, коли я бачу як вона підмітає підлогу, я відсторонено думаю про те, що про її смерть дізнаюся швидше за все, побачивши переповнене відро для сміття. Бути бітардом не означає бравувати своєю напускною байдужістю до оточуючих, ненавидіти всіх підряд або наслідувати моду. Це особливий вид усвідомлення себе та оточуючих у цьому світі, коли немає надій ні бажання щось змінювати, а смерть просто констатація факту для галочки. І з усім цим, повірте, можна жити. Не мучитьсядушевними муками, не терзати і не оплакувати себе, а просто жити, день за днем. Приймаючи собі як даність, що у світі немає ні сенсу ні значення. І тільки зрідка, коли я глибокої ночі нарешті вимикаю комп'ютер і лягаю спати, в абсолютній тиші я часом чую, як вітер часу тихо-тихо співає довгу тужливу пісню, наче на флейті граючи на тому самому отворі в моїх грудях.