Свинство по-французьки
мабуть, ми, українські, тепер досить тверезо дивимося на світ, розуміючи, що нас ніхто не любить і ми нікого не любимо. Та й ніхто нікого не любить, то все нормально. Перевелися всім гуртом «на цифру»: ви нам те, а ми вам те, а якщо не стільки, то тоді й анітрохи. І якщо американець або, наприклад, данець почне говорити дурниці і гидоти про Укаїну, ніякий райдужний флер більше не затуляє наш суворий тверезий погляд і ми спокійно скажемо: заткнися, виродки. Замість того, щоб за зразком минулих років холуйськи кивати і кричати: ах, пане, дякую, пане, пане, як ви це правильно помітили.
І лише одна нація чомусь у нас у привілейованому становищі. Якийсь залишковий, історично сформований міраж огортає образ «біля Франс», прекрасної Франції. Як і раніше, всі «українські княжни» готові годинами слухати «французика з Бордо», якщо ви пам'ятаєте третю дію п'єси «Лихо з розуму». Французика, що забрався, як і раніше ніхто не обірве на півслові, та й взагалі не прийнято у нас зв'язуватися з цією нацією.
Залишилися в українській душі якісь невиразні солодкі надії, втілені у слові «Франція». Тому у нас процвітають і називаються «популярними письменниками» абсолютно загадкові персонажі, імена яких у культурній Франції непристойно згадувати. Як кропива, ростуть в наших книгарнях Фредерік Бегбедер і Бернард Вербер, бідні дівчата купують їх центнерами, а лукаві журналісти називають їхні жалюгідні почерку «світовими бестселерами». Сподіватимемося, це діє залишковий французький міраж, а не елементарна корупція з боку видавництв.
Пишуть Бегбедер та Вербер жахливо. Не просто погано, а неймовірно, дуже погано, тупо, примітивно. Один спекулює на сексуальних темах, інший – на темах потойбічноїжиття, тобто у тому, що хвилює будь-якого обивателя. Так тупо і примітивно в Україні не пишуть навіть письменники третього та четвертого сорту: у нас не прийнято. Порівняно з Бегбедером Оксана Робскі – це А. П. Чехов, у порівнянні з Вербером Сергій Лук'яненко – Данте та Гете.
Але це б добре. Гадили б у своєму «лореалі проживання» і не чіпали б хоч Україну, де процвітають із дозволу «княжон» усіх мастей. Ні, цього ніяк "французики з Бордо" не можуть. З часів маркіза де Кюстіна, який відвідав нашу країну два століття тому, залишивши лайливі мемуари, прийнято до обов'язкового виконання: побував в Україні – напиши гидоту, не побував – теж. Тому в романі Бегбедера «Ідеаль» ми прочитаємо купу дурних слів про Укаїну, де, щоправда, герой знайшов своє кохання, малолітку на ім'я Олена Дойчева. (Круче цієї неймовірної Дойчевої тільки полковник на прізвище Дюкусків з роману Вербера «Імперія ангелів». Так і написано, без жартів: полковник Дюкусів!) Герой Бегбедера, сорокарічний розпусний мерзотник, не знаходить нічого кращого, як підірвати з горя храм вже підірваний у літературі багато разів силами героїв українських романів та повістей, тож французиків просили б не турбуватися!
українські пишуть про Францію ніжно, трепетно. А французи? Одні гидоти. У романі «Імперія ангелів» є український герой, кинутий мамою і потрапивши до петербурзького дитбудинку. Автор пише, що бідний Ігор бачив торти лише раз на рік, у день народження президента, коли дитбудинку давали торти, спечені на свинячому салі з сахарином. Яка гримуча суміш дикого невігластва із зоологічною ненавистю водила пером Вербера? Вихованці дитбудинків Петербурга, можливо, погано знайомі з тим, які на світі бувають торти. Але щоб їм давали торт на свинячому салі з сахарином, такще в день народження президента (який в Україні поки що ніяк особливо не відзначається, що б там не кричали про культ особистості), це треба було напружити всі закомпостовані мізки, щоб вигадати таку нісенітницю.
І яка ж може бути віра у вигадану Вербером «імперію ангелів», з її примітивним устроєм і банальними міркуваннями про сенс життя, якщо письменник не те що про небеса – про сусідів по землі жодного твердого уявлення не має, зображуючи нам українського дитбудинку, який харчується тортами на свинячому салі, і полковника Дюкускова, який ховає у горах протитанкову батарею!
Але українські читачі нічого, їдять та похвалюють. Адже коли свинство саме собою, то це просто свинство, а свинство по-французьки – це вже гастрономічний вишукування!
Здавалося б, адже не п'ятнадцяте століття, щоб писати в дорожніх нотатках, ніби далеко на півночі мешкають варвари з пісними головами. Однак нічого, по суті, не змінилося. Ми їх, французиків, як і раніше, знаємо, перекладаємо, читаємо. Вони не знають, не перекладають і не читають. Тоді як справедливо має бути навпаки.