Весна у поезії Срібного віку
О, весна без кінця і без краю - Без кінця і без краю мрія! Дізнаюся, життя! Приймаю! І вітаю дзвоном щита!
Так, захоплено писав про весну Олександр Блок. У його рядках – безодня життєлюбства, пробудженого навесні. Життя сповнене негараздів, труднощів, але воно прекрасне. Весна уособлює саме життя, яке поет і кляне, і любить, приймаючи у всій суперечливості:
Приймаю безсонні суперечки, Ранок у завісах темних вікна, Щоб мої запалені погляди Роздратувала, п'янила весна!
П'янить весна та Максиміліана Волошина, та так, що це вільне щастя затьмарює, перемагає гіркоту та сіль, які судилося зустріти ліричному герою на життєвому шляху:
Солоний вітер у пальцях в'ється. Ах, спрагу щастя, хміль отрути Не вгамує ні гіркота трав, Ні сіль овечої криниці!
Хмільне відчуття весни Волошина та Блоку контрастує із пронизливими рядками Володимира Набокова. Його весна змушує рватися серце, сумувати пекуче, до солодкого болю:
Я без сліз не можу тебе бачити, весна! Ось стою на лузі та й плачу навзрид.
А ти ходиш кругом, зеленіючи, шарудучи. Ах, звідки вона, це пекучий смуток!
Я й сам не зрозумію; Тільки знаю одне: якби б іволга раптом задзвеніла в лісі,
якби раптом мені в очі мокра конвалія блиснула, — цієї миті, на лузі, я б помер, весна…
Туга і радість, смуток і жага до життя переплітаються у віршахГеоргія Іванова, написаних на еміграції:
Як сумно і все ж таки як хочеться жити, А в повітрі пахне навесні. І знову ми готові за щастя платити Якою завгодно ціною.
І люди кричать, екіпажі летять, блищить вогнями Конкорд — і рожевий, ніжний, паризький захід сонця широкою тінню простягнений.
Кожен поет – своя весна. І все-таки є у цих віршах щось спільне, що чудово висловив Юргіс Балтрушайтіс – щось таке, що стирає біль минулого та дає надію на майбутнє:
Весна не пам'ятає осені дощової. Знов шумить весела хвиля, З пагорба на пагорб вибігаючи квапливо, У стоколірній піні вся осяяна.
Тут лист плете, там жене із зерна Веселе стебло. Дзвінка, балакуча, У полях, лісах розкинулася вона. Весна не знає осені дощової.
Що їй до бур, до сірого томлення, До сірих дум осінньої вологої пітьми, До білих вихорів танцюючої зими?!
Серед квітів, серед радісного співу Проворений крок, щедра її рука. О, яскрава мить, що повірила у віки!