Чому я не помер учора (звіт про вчорашнє свято) – Італія по-українськи
Добре питання! Сидячи в кріслі з квадратною головою та аспірином у шлунку, мимоволі повертаєшся думками в таке, тепер уже здається далеке, Вчора.
Як то кажуть, ніщо не віщувало біди. День народження хорошого друга. Зустріч. Подарунки. Сміх. Обійми. З кімнати прибрано все зайве, але сидячих місць все одно не вистачає. Гості, гітари, поки невинні тарілки, поки осудна мова, поки невиразна свідомість. Кухня. Один із гостей, пов'язавши на піратський манер хустку на голову, чаклує над пловом. Кидає туди всякі штучки, щохвилини благаючи мене, що стоїть поруч із сигаретою, понюхати пар, що клубиться. І я засовую голову у величезний котел, куди б умістилася і я цілком, і ще пара грішників з нашої компанії. Закочую очі, цокаю язиком, роблю захоплене обличчя. Пахне і справді дивовижно. Кімната. Закуски. Сир. О! Помідори! З набитим ротом знайомлюсь із тими, кого не знаю. А може, знаю, але при нападі минулої вечірки згадати вже не зможу ніколи. Вислуховую компліменти з приводу нашого диска, скромно дякую, вишукуючи поглядом ще щось смачненьке. Бокали. Коктейлі. Господар-Іменник у коридорі лобизується з кимось новоприбулим, але його відсутність не псує атмосферу свята. Сміємося, п'ємо. Хтось на кухні. Ми кричимо дурницею: "Плов не відкривати. " У відповідь, крізь човпання: "Дався нам ваш плов!" Сміємося, п'ємо, знову сміємося, але вже розкутіше. Урочисте внесення плову. Всі завмирають, і деякий час у квартирі мовчання. Питання "Ну як, смачно?" недоречний, він тоне в переливах D. Leppard і клацання щелеп, що жують. П'ємо під гаряче. Іменинник виглядає задоволеним, жмуриться, як кіт, дивлячись на нас поверх окулярів. Він вегетаріанець і плов оцінити не може. Ми всі погоджуємося, що сьогодні воно і на краще - нам більше дістанеться! П'ємо просто так. Розмови-розмови-розмови. Хтось узяв гітару. Мені змішують коктейль, жахливу дію якого я повністю відчую тільки завтра. Пози розслаблені, погляди ніжні. Незважаючи на те, що майже всі притягнулися зі своїми іншими половинами, починається напівжартівливий флірт і загравання відчайдушно. Мене називають "братаном" і "дружищем", я намагаюся звернути увагу оточуючих на те, як я все-таки схудла і взагалі гарну з кожною хвилиною. Незгодних із цим немає. Я почервоніла, і десь ворушиться підла думка, що пити мені, напевно, більше не треба. Жека грає блюз. Публіка ридає. Мене просять співати. Я відмовляюся. Мене змушують співати. Воля колективу, що вдієш, та й де наша не пропадала! "Була-ні була!" - кричу я і затягую "Ой, та не вечір, та не вечір". У голові ще шумніше, ніж у кімнаті. Залишки плову холонуть на блюді. Пора йти. Я вже не дуже твердо стою на ногах. Зрозуміло, кричу щось про те, що "я вимагаю продовження банкету.". Мене заспокоюють, засовують у машину і, як куль із картоплею, везуть до місця спочивання. До цього моменту мене вже ніщо не хвилює, я мирно сплю на передньому сидінні машини.