Дім блукань, або Дар божественної смерті, Віктор Широков, Readr - читач двадцять першого століття
БУДИНОК блукань, АБО ДАР БОЖЕВОЇ СМЕРТІ
Скільки ж можна жити у темряві!
Чорна, оксамитова, пухнаста, як вата, темрява оточує мене постійно. Запас свічок і скіпки давно вичерпався. Нових (попри потік відвідувачів та мої наполегливі прохання) не надсилають. Знущаються, чи, а може, сподіваються, сквалиги, що так швидше і надійніше втрачу останні людські риси та звички. Відчуваю, що мені призначена особлива доля. Чим не гоголівський Поприщин чи мій друг Кроликів.
А нагорі, можливо, теж згасло світло, розпарений день змінився прохолодним вечором, темрява наче лак покриває сяючі обличчя. І кожен знову лягає у власну труну. Чи пісню, чи казку з подібним рефреном співала мені в ранньому дитинстві нянька-єгиптянка. Досі пам'ятається, як Осіріс був убитий своїм віроломним братом Сетом, який захотів правити замість нього.
Наркотик влади – страшна справа! Коли дружина Осіріса (і водночас сестра) Ісіда знайшла його холодний труп і почала оплакувати дружина разом із сестрою Нафтидою, з'явився шакалоголовий бог Анубіс, який дбайливо зібрав розрубані члени Осіріса, набальзамував тіло і запеленал його. Соколицею впала Ісіда на труп чоловіка і чудово зачала від нього сина Гора (не плутати з американськими політиками), який таки помстився Сету за вбитого батька. Більше того, давши Осірісу проковтнути власне око, він воскресив таким чином батька. Тільки не повернувся Осіріс на землю, залишився царем мертвих, надавши синові-спадкоємцю правити царством живих.
Ніяк не можу знайти собі місця. Повертаюся, як кипарисова кора на вогні. Що мені єгипетські казки чи страта єгипетська! Всі ці дивні боги, Гор у вигляді людини з головою сокола; Ісіда,убір якої у вигляді шуліки, що обіймає її голову крилами, а над шулікою - коров'ячі роги з сонячним диском між ними; Бог мудрості та письма Той в образі людини з головою ібіса; знову ж таки шакалоголовий Анубіс. Суцільний маскарад, та й годі!
Я ще не згадав про священного бика Апіса, який був як би іншою іпостасью Осіріса. Важка тема. Розум плутає в коридорах свідомості, тьмяніє, немов сонячне світло в підземних ходах. У певному сенсі саме я – бик, Мінотавр, істота з людським тілом та головою бика.
Так-так, так і є, зізнаюся вам, добродії, я - людина-бик.
Народжений в останню третину місяця нісана, я не боюся глибини (особливо метафізичної), але зовсім не пристосований до висоти (на жаль, рідко буваю на висоті положення), адже все-таки не людино-птиця. І дочка у мене Рак. Так що всі ми - нащадки Посейдона, що виринули з імли тимчасово, як жалять голки імли!) аж на Уралі. Вогнепоклонники, зороастрійці, що перейшли в християнство, але кров'ю своєю не забули родоплемінних богів Мітру та Ахуру-Мазду. Викрести, приречені, відповідно, на хресну дорогу та терновий вінець.
Лаврові вінки залишимо іншим героям.
Зараз я зовсім один у своєму печероподібному укритті від гніву непосвячених, практично у в'язниці. За масивними стінами може йти дощ чи сяяти сонце, а в мене завжди темно, завжди прохолодно. І навіть повітря сперте. Здається, він просочений точно губка міазмами останків і екскрементів, що розкладаються.
Я змушений дивитися лише перед собою. Вимушена прямолінійність. Погано повертається шия. Від печерної прохолоди, мабуть, розвинувся остеохондроз та/або радикуліт. Добре було б прийняти масаж, але де знайти зараз чуйні руки. Два тижні юнаків та дівчат, щорічнощо прибувають у мій лабіринт, на сьогодні чомусь запізнюються. До того ж, молоді люди зазвичай настільки відразу входять у роль жертв (о, ця віктимність, ця уготованість і призначеність!), що немає жодної можливості привернути їх до себе і спробувати налагодити спілкування.
Мої відверті жести лише посилюють їхній жах. Втім, вони швидше за все нічого не бачать у печерній імлі. Лише мої очі звикли до вічного сутінку, розрізняючи не тільки контури фігур і предметів, але навіть деякі відтінки кольорів. Особливо дратує мене червоний колір небезпеки колір свіжопролитої крові. Потім вона темніє і запікається коричневою кіркою. Дивно, маги стверджують, що бики – дальтоніки.
Бича впертість, волов'яче терпіння, буйволиний натиск, взагалі тваринна міць відрізняла мене з дитинства. Задатки пророка, візіонера, телепата, шаманський екстаз і багатогодинне слововиверження, успадковані від бабки-ведучі, Персеїди, усвідомлювалися вже пізніше і принесли більше болю, ніж практичної користі. Передбачаючи розвиток майбутніх подій, на жаль, ніколи не міг нічого змінити, навіть відстрочити. Але такі вже приречення частки-мийри, векторність матричної стріли.
Одна божественна матриця, яка вмонтована в нашу свідомість, вічна. Тільки ось розгадати її поки неможливо, все одно, що первісній людині, дикунові та/або варвару навмання тикати пальцями в кнопки та клавіші комп'ютера. Втім, я відволікся.
У мої володіння не проникає ні сонце, ні вітер, ні дощ. Вода, що залітає в отвір на куполі, висихає, не долетівши до підлоги. Хіба що сильна злива трохи зволожує підземне повітря. І тільки невидимий печерний пил попелястим найдрібнішим крихітним осідає на підлогу і стіни мого житла, мого вузолу, утворюючи химерні складки, такі собі міні-лабіринти. Мої дотики мнуть цей пил, утрамбовуючи його п'ятами (саме п'ятами, а не копитами) до щільності рубчастого вельвету, повсякденної тканини мого повоєнного дитинства, коли (повторюю) я був звичайним, навіть звичайним підлітком. Невже ви впевнені, що я так і народився чудовиськом?!