Дощ. кафе. Практичний патерик
- Тут все не так? Думаєш, там буде інакше. Біжиш туди, а там ще гірше. Знову біжиш, знову і знову. Скрізь одне й те саме, тільки з нюансами. Якщо не зупинитися, то можна все життя пробігати з висунутим язиком і незадоволеною душею.
Великий слухав, щуплий говорив. Дощ загнав їх під дах кавової тераси. Такий хисткий дощ, але з натяком. Небо було суцільне зле, фіолетово-сизе і вітер посилювався. Тому й загнав двох людей від гріха подалі – із сусіднього скверу до кафе. Не їх одних загнав. Інших також. І мене. А інакше хіба я чув те, що не моїм вухам призначено?
– Копай, де стоїш, – говорив щуплий. - Копай, де стоїш. Тупість, крадіжка, розгильдяйство скрізь є та скрізь будуть. Чув? Навіть у ЦРУ працівники втрачають ноутбуки із тисячами державних секретів. По ящику говорили. То чого ж ти хочеш від господаря станції техобслуговування? Звичайно, розгильдяї. Звичайно, прикрадають. Та що прикрадають – крадуть у нахабну. Звісно, плюють на простих людей. Але це скрізь, зрозумій. Зло лютує. А ти живи, вгризайся в землю, нехай коріння. Інакше плодів не принесеш.
- Та мені прикро, що все робиться через одне місце. Прикро, що можна краще зробити, і я бачу як це вже великий подав голос. А я стояв до них спиною, так само рятуючись від можливої зливи, і мимоволі слухав. Дощ бавився, чи що. І не лив на повну, і погрожувати не переставав.
- Про одного ченця.
– Монаха? А я до чого?
- Не поспішай. Слухай. Той шукав у монастирях ідеалу. Щоб там усе, коротше як ангели були. Щоб любов братська, і без злості, і без гріха, з однією молитвою та роботою. Власне, де його ще шукати, ідеал?
– Че. Сам розумієш: адже кругом є і заздрість, і злість, і по п'ятака можуть дати. У тобі, чи що, цього немає? Іскрізь одні люди нічого не роблять, інші за них не розгинаються.
– Ну. Слухай. Монах бігав з монастиря до монастиря, як баби з крамниці до крамниці. Поки що його не стукнула проста думка. Якщо я так далі бігатиму, то буду чисто - білка в колесі! Серйозна думка. Я - білка в колесі, а диявол просто буде з мене сміятися. Я потітиму, а він дивитиметься і сміятиметься.
– Білка в колесі, – з усмішкою повільно повторив великий.
– Так. "Білка" це багатозначне слово. І «колеса» теж. Але не відволікайся. Він написав собі – цей чернець – на папірці пару якихось особливих слів. Коли його лаяли за щось, чи обділяли в пайку на обіді, чи посилали на брудні роботи, він виймав із кишені цю записку та читав. Душа страждала, а він читав. Наче ліки приймав. Так? Хлопця пригнічують, а він виймає з кишені якусь записку, читає, що в ній написано, і… залишається спокійним. І пайкою задоволений, і на кривдників не злий. Ну, і таке інше.
– А що там було написано?
(Дощ погрожує і не відпускає. А я, не обертаючись, напружився, як гончий пес. Цікаво ж! Слухаю спиною. Слухаю потилицею і в обидва вуха, а виду не подаю)
- Це ж питання теж виникло у ченців монастиря, в якому він залишився. Що там написано? Може, магія? Може, сатанинські формули? Знаєш, як тоді шукали всюди диявольський слід? Може, подумали, що він взагалі не чернець, а чаклун? То ми його! Тут тільки дай дорогу. Такі версії з'являться! Із цими версіями його і «свинтили».
– Баранки гну. У записці, виявляється, було написано всього на все: «Заради Бога все терпітиму»! Уявляєш? «Заради Бога все терпітиму». І більше нічого. Він усе зрозумів, цей чернець, що бігає в пошуках ідеалу. Зрозумів, що коли бігати у пошуках Раю, то ніде спокою не знайдеш. Так і ти не знайдешспокою, вирішивши знайти ідеальний автосервіс із ідеальним господарем. Ось до чого я веду.
Вони замовкли обоє. І мовчало небо, яке не бажало гриміти. А потім щуплий продовжив, уже ніби собі самому.
- Він вирішив залишитися на місці, в монастирі, який не кращий і не гірший від багатьох схожих. Цей чернець. А коли його «запаювало» від грубості ігумена, або від нахабства старших ченців, або від звичайної туги людської, то він діставав свою записку, зроблену ним же, і читав: «Заради Бога все терпітиму!»
Дощ вирішив з посмішкою піти. Небо трохи просвітліло. Вітер притих. Люди із парасольками стали їх згортати, а люди без парасольок – виходити на бруківки з-під навісів.
Великий хлопець слухав мовчки, сопів і, мабуть, боровся з думками.
- Перетерпів, і все зле поламалося. Перетерпів і безнадійна ситуація вийшла на тиху воду. Потерпи, розумієш. Такий закон. Потерпи й ти. Будь людиною з глибиною. Не будь плоским. Не будь дрібним. Дрібні всюди нещасні. І завжди. Потерпи заради Бога, якщо ти в Нього віриш. Або заради сім'ї, якщо не віриш у Бога. Хоча це…
- Що, терплячою в житті бути?
- Ти великий, звичайно, але дурень. Вибач. Я з коханням. Ходімо. Дощ, здається, вже не поллє. Народ парасольки згортає.
Я вийшов після них. За хвилину, не менше. Вони встигли пройти мокрою дорогою метрів двісті-триста. Видно було, що дорогою вони продовжували розмовляти. Про всяку всячину. Про те, як жити і не озлобитися. Про те, як не бути «терпилою», але, все-таки, вміти прощати. І я ж був вдячний сизо-ліловому небу і грізному дощу, що так і не пролився, за те, що чув напруженою спиною, загостреними «вушками» і уважною думкою. Думка, вона жадібна. Вічно жадібна і до нового, і красивого.