Ішов репортаж у Фейсбуці зі смартфона (Аввакум)
Народ, зібравшись, ніби до водопою, слухав, духовною жагою томимо, його розповіді, і за ним натовпом ходив, як за Вергілієм своїм.
Ах, я його зовсім майже не слухав, Впиваючи тільки місцевий колорит, Який сам нам проникає в душу І сам собою багато про що говорить.
І цей дух мирської глушині, З занедбаністю вулиць і дворів, Окочував зневірою і смутком, І навіяв мрії покрив.
І думав я: адже кожен у світі мандрівник, що пливе тріскою в океані вод, але не про кожного мріє конопляник і мова свою веде екскурсовод.
І тому зовсім не те я бачив, Про що говорив молдавський Цицерон, — Тут скорботний шлях закінчив свій Овідій, І Пушкін тут злетів на український трон.
Адже в Кишиневі розпочато було «Онегін», і тут народився задум «Циган». Тут проводив у неробстві та млості Златі дні наш юний бонвіван.
У Воронцова був тут на посилках, Став за графинею, — молодик! - Впав «в афеїзм», за що звідси на заслання Відправлений був на північ, нарешті.
Тепер же тут усюди — запустіння, асфальт, що покритий Ритвинами. І лише природи буйне цвітіння Таке ж, як двісті років тому.
І той же самий захід сонця червоний, І жінка, он та, здалеку Мені здається графинею Воронцової, Випадково переплутала століття.
Історія, на жаль, неповторна, Але що ж краще (самі повторимо): Ось у цю глухість бути засланим з Риму, Або звідси засланим бути в Рим.
Але затягнувся вірш мій непристойно, І чим же мені закінчити репортаж. От: істинно лише те, що поетично, Все інше - тління і міраж.