ЯК СПІВАЄ МАРАБУ
Микола Тарабукін стояв під моїми вікнами.
- Гей, - говорю. – Я зараз у село! А ти?
– А я до батька, в Африку, – задерши голову, сказав Коля.
Колін тато вже два роки працював у Танзанії торговим представником.
- Нічого собі, - говорю.
Усі нормальні люди у дворі бовтаються чи на дачі, а він геть куди!
– Ти, – кажу, – звідти хоч листа напиши!
За годину мама посадила мене з рюкзаком в електричку. А ще за три години я вийшла на станції Фомкіно. У голові заспівало: «На дальній станції зійду, трава до пояса. І відразу побачила нашу тітку Нюру. Разом з іншими колійцями – у чоботях, рукавицях, у помаранчевому робочому жилеті – вона смикала між шпал траву. Виявляється, залізницю теж пропалюють, як полуницю чи огірки!
Тітка Нюра взяла в мене рюкзак і повела додому, живе біля колодязя біля станції. У всьому Фомкіно будинок у неї найрозвалюшніший. Через поїзди. Як поїзд, так і домотрус. Посуд дзвенить, падає заслінка з пічної труби, у стіні за грубкою починає цокати: тик-так, тик-так… Наче там ходики замуровані.
Хотіли тітці Нюре як почесному залізничнику інший будинок збудувати, а вона: «Ні! Мені, – каже, – свій добрий. Мені в ньому здається, я сама кудись їду».
Хоча вона ніколи нікуди не їздить – тітку Нюру тримає худобу: нутрія Луша та козел Борис, який найбільше на світі любить їсти макулатуру.
- Сідай, Льоне! – сказала тітка Нюра. - Будемо з тобою щи сьорбати. Вчорашні щавлеві. Сметани, сметани бухай! А на друге – картовник. Пам'ятаю, що любиш! Он він, у чавунчику на печі пріє...
Уночі лив дощ. Я спала на підлозі на двох матрацах під товстою ковдрою з клаптів, раз у раз прокидалася. За шпалерами між колод тупотіли та шкрябалися миші. Мишей я не боюся, але про всяк випадоквстала і перетягла матраци з кута до середини.
На ранок прокидаюся від пташиного співу!
У селі – це вам не те що у місті! У селі – птахів! І всі різні. Хто там свище – так сипло, протяжно: «Тью-у. Тью!» І раптом на все Фомкіно забулькало, запенькало. Дрозд? Жайворонок? Малинівка?
Висовуюсь з вікна – тесляр Олександр Митрофанович. Стоїть біля паркану і награє на дудці.
– Митрофановичу! – крикнула тітка Нюра. - Ти що тут зі своєю свистулькою?!
Пташиний спів припинився.
– Це не свистулька, Нюро, – каже Олександр Митрофанович. - Це сопель.
Олександр Митрофанович дає нам молоко. Він тримає козу, не те, що тітка Нюра – козла Бориса.
– Козяче молоко – це вітаміну! – каже Олександр Митрофанович і переливає його з відра до банку крізь цедилку.
На марлі залишаються трави сіна та маленькі чорні шерстинки.
- Льон! – кричить. - Тобі листівка з Африки!
Я трохи банку з рук не випустила.
На листівці була ніч, річка Ніл з пальмами на березі, міст і місто вдалині у червоних, білих та блакитних вогнях.
«Привіт із Каїра! – писав Тарабукін. – Зараз дві години ночі, а температура плюс 30. Наступна зупинка – Ходейда. Подивися на карті, де це. Тримаю курс на Дар-ес-Салам. Чекай повідомлень звідти. З привітом, Колю!
Звістка про африканську листівку швидко долетіла до Олександра Митрофановича. І він прийшов, одягнувши зовсім нову картату сорочку. Таку чудову закордонну річ купити у фомкінському універмазі міг лише той, хто збере та здасть в універмаг десять кілограмів коріння кульбаби.
- Чий такий Тарабукін? – поцікавився Олександр Митрофанович, коли прочитав листівку. Він закотив очі і зморщив чоло, мабуть, хотів згадати, чи не водив він.знайомства з Коліним дідом чи татом.
– Ми живемо з ним в одному дворі та навчаємось в одному класі!
– Неси карту! – скомандував Олександр Митрофанович. - Слідкуватимемо за його шляхом!
З скрині, де зберігалися фотографії, прядка та всякі тітінюрини рідкості, я дістала карту світу. Змахнувши павутину, Олександр Митрофанович розклав її на столі та надів окуляри.
- Он він, Каїре! – чорним від кульбаб пальцем Олександр Митрофанович тицьнув на північ Африки. - А от Ходейда! Бач, збоку, на Червоному морі? А йому – куди! У середу, проти острова Занзібар!
- Малий, а вже ціле світло побачив! - Тітка Нюра сиділа біля вікна, підперши кулаком щоку.
За місяць від Тарабукіна надійшов лист. Я якраз була на ставку. Ми з сусідським Вовкою пірнали з плоту – ловили мушлі. Пліт зробив Олександр Митрофанович. Осинові колоди він скріпив трьома залізними скобами.
Дерево вже розмокло, набухло, але плавучість у нашого плоту не гірша, ніж у знаменитого «Кон-Тікі». Ми ховаємо його в очеретяній бухті. Коли треба, виштовхуємо на середину ставка – і по черзі стрибаємо у воду.
Пірнати за раковинами належить «солдатик», перед стрибком сильно зітхнути, а в руках тримати камінь. Так роблять ловці перлів.
Коли відчуєш ногами мул, починаєш нашарувати. З дна піднімається каламут. Оп! Нога натрапила на щось… Все. Відпускай камінь і виринай.
- Нормально! - Вовка пробує черепашку на вагу, кладе у спільну купу.
Раковини чорні, шорсткі, щільно закриті.
«ЄВРОПА, Україна, село Фомкіне, вул. Ім'я 8-го Березня, буд. 14. Є. Шишкіної».
"Привіт, Олено! – писав Тарабукін. - Я живу в Дар-ес-Саламі. Нині тут не спекотніше, ніж у Москві. Щодня ходжу до Індійського океану. Після відливу на пляжі валяються морські їжаки. Літав наЗанзібар. Усього двадцять хвилин літаком. Там скрізь ростуть цвяхові дерева. Занзібар постачає на світовий ринок 75 відсотків всього виробництва гвоздики.
У вівторок поїду на Північ, побачу Кіліманджаро. А зараз цілий день сумую. Жахливо нудно без друзів. Ну нічого, скоро побачимось! До скорої зустрічі! Коля».
Прочитала я його листа, і раптом мені стало прикро! Чому в житті все так несправедливо? Ми з Колькою вчимося в одному класі, живемо в одному дворі, навіть його мати, Світлана Сергіївна, працює з моєю мамою на одній роботі! Але я сиджу у Фомкіно, а Колька розгулює Занзібаром! Я на тітінюриному городі жую кислий волохатий аґрус, а він, мабуть, смажений бамбук уплітає з фігами і плавцями акули! І хіба мої чорні черепашки зі ставка зрівняються з його морськими їжаками?!
А тут ще Олександр Митрофанович!
– Запитай, – каже, – у свого Тарабукіна, як співає птах марабу. Я на дудках будь-якого птаха свищу, крім цієї самої мараби.
І тітка Нюра теж!
– Що я, – каже, – все життя на станції та на городі?! Я залізничник, у мене проїзд безкоштовний! Продам козла, візьму Лушку і поїду до Сочі!
«Шпок! Шпок! – падають із яблуні яблука-дички. Я останню ніч у Фомкіно.
З розплющеними очима лежу на своїх матрацах. "Шпок!" - У вікні впала зірка. Не зірка, звісно, метеор. З невидимого у темряві величезного дерева.
Поряд проїжджають потяги. На стіні з диким гуркотом спалахують і зникають тіні вагонів.
Я відвертаюсь і натягую на вухо ковдру. Під ковдрою шум поїзда здається морським прибоєм.
У Москві одразу треба було йти до школи за підручниками для шостого класу.
– Коле теж візьми, – каже тато. – Світлана Сергіївна просила.
- А що він, - питаю, - ще з Африки не повернувся?
- Яка там Африка! – махнула рукою бабуся. – Не пощастило хлопцеві. Зібралися, документи оформили. А Колька ангіну підхопив. Його до лікарні. Потім ґланди вирізали і в санаторій. Тут, у Срібному Борі, відбуває…
Я схопила свій рюкзак і добре труснула! На килим посипалися залізна підкова, сопілка, яблука з аґрусом, Колини листи, чорні мушлі… Чудові мушлі, які ми з Вовкою ловили на фомкінському ставку!
Листи я засунула в стіл. Решта занурила в сумку. Потім вийшла з дому, сіла в трол лейбус і поїхала відвідати Тарабукіна.