Олександр Щербін - Гра в пазли
Нам не дано передбачити, Що день прийдешній нам готує: Вчений кіт мишей не ловить, Мораль, доводиться визнати, Завжди випереджає казку, Герої, відчуваючи розв'язку, Скучають і втрачають спритність. Один поет готовий платити За шкіряний шмат крокрені, Упертість мало втіхи У завченому «всьому свій термін», Хоча цікавість не пророк - Наводить то мости, то довідки… Відомо: згідно із законом Кафки, Мрії народжуються в тузі. Не будуючи замків на піску, Століття не спорудиш піраміди. Поки біологів підвиди Класифікують хробака - Він сам їх точить зсередини, Порожніх сумнівів рою нори. Плоди науки ілюзорні У справах пророцтва долі, Питання «якби б» і «каби» Куди вірніше вирішувати пасьянсом.
Нехай так. З чистої впертості Зіграємо в пазли буття: Припустимо, жили ти і я, В одній Москві, в одній столиці, Одна вельми урочна година Нас попало закохатися. Як шубу з панського плеча Господь нам скинув цю милість, Я їй шепотів: «Вам і не снилося», Вона, схилившись до олівця, Писала мені: «Я Вам пишу . Я вам дзвоню. Чого ж більше. Ми звикали. Мимоволі Зводячи весь світ до простого «ми». У запалі весняної гармидери Шукали орендовану квартиру Потайком від усіх І в пику вірусним Перехожим цілувалися досхочу. Коротше, жарт вдався: У розпал концертного сезону Під бравий шлягер Мендельсона Ми одружилися, нарешті. Здавалося б - загинув співак, Невільник честі та Ерота ... Ан ні! Сімейне болото, Яким лякають тутешніх муз, Не затьмарило наш союз Міча і мирного репетування, Любов талант не обікрала - Лиш обуміла злегка.
А все ж не даремно твердять: «Лиха <Біда початок!» Five o'clock! Ще не скінчив цих рядків, Уже кликаний (причому «неодмінно!») Гостити в маєтокрідних. І ось зразковим благовірним, Як під час перебування на перекладних, Летиш собі електричкою, Ще закоханий, вже не голить, За українською віковою звичкою Живописуючи сільський побут, 1>Прийнявши як даність неминучий Допит, годівлю на забій, І півнячий, трохи заблимить, Переможний клич «прокинься і співай!»… Все заради тієї, однієї, що рада Тобі – як польовим квітам. Який там «Диявол носить Prada», Коли найлегший сарафан Її з вицвілих ромашок Смучає так, що виття не виття, Рятує хіба що мамашин Урожайно-пильний конвой, Ведучий нас під білі ручки На землеробський клаптик, Де на правах столичної штучки Назвавши господарський кабачок «Справді-славним-патісоном», Незручно тупцюєш у різьбленій Траве, що так сенсаційно Потім виявиться кинзою.
Коли ж сонне світило Вже позіхає на захід сонця, І все сімейство клопітливо Сідає за роздачу карт, Ти сам із собою граєш у хованки, І симорониш на туза... Тобі і сумно, і приємно Дивитись у улюблені очі. І нехай не складно, нехай на якийсь час, Але бути для всіх майже своїм, Своїм - варення, що об'ївся, Своїм - пробачливо смішним ... Все повз. Не пройде і години, Як, нескінченно самотній, Пославшись на дзвінок начальства, Вискальзуешь за поріг - На свіжовипране повітря, Звисає з похилих дахів, Прийнявши класичну позу «Поет у Михайлівському», париш Високо – у думках про свободу І інших примарних речах…
Виходить місяць. Верещать По грубках жваві цвіркуни. Мошка роїться у щоки, Заросла, як яр бур'яном, По вулиці мужик з баяном Крепає про мільйони троянд... І якось сам постає питання Про чашечку-другу портвейну (буквально оцінити «купаж»), щоб вже благоговійно вростаючи до місцевогоантураж, Забути, до едро, про мистецтво, Про Менедельсона, про метро, Про комарині укуси, Про жаб'яче болеро... Сидіти, і так і сяк тлумача Туманний задум Творця, що послав тебе в таку глуху «ж», що без винця не розібратися в цьому сливі: Болото, вулиця, захід сонця. Пробач, Творець, Ніасиліл. Не оскаженуся. Винний.