Людина в капюшоні (Марільд)
А над містом знову розгорне полігон дощів. Наконечника глянець дублює твій огляд - силуети нічних вогнів, що біжать у плеяді. З тятиви зітханням вітру зривається вирок. Ні заступників, строків умовних та середин. Це твій трибунал, де прапори ворожнечею горять, і суд Лінча, в якому присяжний завжди один – за плечем твоїм смерть підносить шалений погляд.
Став кевларовим бронежилетом тобі контроль, тільки боєголовками рвуть його сни згодом. Кожен раз. І правдива лише небес юдоль. Знову поправки на вітер і брехливість б/ушних догм.
Будинок тепер - поле бою, посилює тиск, провокуючи на оборону, інакше у світ вийде правда, як міна, підривники оголивши, ти в чужих очах станеш ніким. І тримати відповідь за пробиті долі, як цілі у з-д стрільбі, тих, хто був до тебе ближче, ніж на переліт стріли. Це життя невпинно впроваджує у світ свій лікнеп, змушуючи тебе знову і знову за течією пливти.
У тебе дві особи – про одне говорять "герой". Якщо лиха скипаючою кіптявою хмар завиваються в монстрів-колосів над головою, і їх хоботи-смерчі сплітають вузли силіків. Якщо шанс виживання дорівнює майже нулю, як на острові тому, де ти став тим, хто нині є, тільки там героями грав похоронний блюз, тільки не доводилося чекати з моря благу звістку.
Так, поняття герой і злочинець, як два плечі композитної цибулі, але вічно знайдеться той, хто і навіть про менше зло не був готовий мовчати, для кого людина в каптурі, що анекдот. Так нехай ріже мішень на грудях, вставши всередині кільця під прицілом гвинтівок, їх вугільних місяців очних ямок, нехай навчиться падати плюс мінус разів так "-дцять", і у смерті вигравати партії з міткою "бліц".
У тебе дві особи - про другу говорять "багач". Ти таких сотнею гран наконечника нагороджував. Під ребро.Відспівувала гріхи тятива-кат. Людина в каптурі твердила багатію: ворожнеча. Тільки так. Одному на іншого йти війною, та не з'ясувати, хто з твоїх альтер-его правий. Знов знайти в оскверненій душі почуття все одно, що стрілу в буреломі столітніх шорстких трав.
У такт штампування тавра на патронах твій видих-вдих. Ти зводиш лук до горла небес і стріляєш клаут. За спиною місто світла від зливи, як кіт, оглух. Як колись, гроза пророкує фінальний раунд.
Ворог виносить діагноз: Глейдс, наче венозний тромб. Спалити вщент, запалення міста перешкодивши. Нікому не врятуватися. І коли будуть сколи бомб астероїдами рватись у подертих у кров вухах, всі тебе підведуть у цьому світі вбивць-злодіїв... Крім влучної стріли, опереної в кольори ракіт і шаленством південних крон у самий сезон вітрів. Із наконечником у серці ворога. Від твоєї руки.