Вірші Григорія Поженяна
Якось я спробував згадати бадьорий та оптимістичний вірш. На згадку прийшли лише "Пілігрими" Бродського. Все інше – смуток та декаданс. Звичайно, провали пам'яті нерідкі у чоловіків. Я не згадав "Гойю" Вознесенського, "Ні до чого північні чування" Коржавіна і багато чого ще. Я геть-чисто забув про Григорія Поженяна. Людина, що пройшла війну. У мирному житті – моряк. Коли 1941 року німці взяли в облогу Одесу і відключили подачу води, група розвідників пробралася до водокачування, захопила її і пустила в місто воду - на кілька годин. У цій акції смертників уціліли небагато людей. Серед тих, хто вижив, - Григорій Поженян. Мій найулюбленіший поет.
Світ забуває тих, кому не пощастило. І якщо ти промазав на дуелі, забув свій кортик на чужому ліжку, упав з коня або зламав весло - рятунку немає. Тебе забуде світ. Без зітхання, жалі і плачу. Свій успіх спростував кумир. Такий закон. Хай живе удача!
Поки бузок в очах не відцвів
Поспішайте робити добрі справи, поки ще не склевана горобина, поки ще не ламана калина, поки береста совісті біла. Поспішайте робити добрі справи. У колесах дружби такі звичні палиці, у лікарнях такі повільні каталки, а щілина просвіту так часом мала. А брехня свята стільки гнізд звила, анчарі гримуючи під оливи. У моря всі відливи і відливи, хоч бий у синопські дзвони. Поки бузок в очах не відцвіла, і жінки не трубять у дорогу зворотну, хай будуть плечі у чоловіків квадратні. Поспішайте робити добрі справи.
Небо восени вище, сумніше світліше. Ліс - красивіший, особливо ясністю просік. Так я бачу його і нітрохи не шкодую, що приходить пора, що забирає роси, що кружляє листя, що остання зграя журавлів відлітає, тривогою обійнята. У цей час, у сируватій землі проростаючи, починають свій шлях молоді опеньки. І не шкода журавлиних протяжних звісток. Якщо осінь, нехай осінь. Але тільки не рано. Нехай, як у житті людей, незвичайно, не разом оголюються гілки беріз і каштанів. Але буває. ліщина зелено-зелена, а негнущийся дуб - облетілий і чорний. Що мені гнуться лозини земні поклони? Мені б дуби та дуби у висоті непокірної, мені б суворого кедра бурштинові соки, ось того, з побурілим стволом на два обхвати. Осінь! Година листопада під небом висока. Осінь! Перше гостре відчуття втрати. Дай мені, серце, безкрайній політ голубиний, зібери все опале листя біля гілок. Облітають горобини, облітають горобини. А до чого мені горобини? Я не про це.
Плоть травою проросте
За мовчання – мовчання. Як давно це було. Плащ вишневого кольору, кинжал і колет. - Ти любила? - і шия на плаху: - Любила, - І душа піднеслася. І любові не втрачається слід. Віра вище всіх доказів. На лобі - троєперстя. - Зречись, протопоп. - І запеклимся ротом: - Ніколи. - Плоть травою проросте. Але живий авакумівський перстень, щоб для всіх страстотерпців обернулася долею біда. Скачуть коні без вершників. Образив покараний. Як давно це було. На жаль, давно. Загострене почуття гріха веде душу на страту. Плоть травою проросте, якщо праведним було зерно.
Ще не знаючи, що тебе тягне на рифи незвіданих відкриттів, хто оселився, ангел або чорт, у душі, що підняла вітрила відплиття, ще на початковому рубежі ти в пошуках глибин йдеш мористей, а тінь сумніву розповзлася вже по шкірі неоформленихістин.
Але, прихованою одержимістю вабом, позаклітинною і позаматериковою владою, прозріння накочуючи кому, себе ти чиєюсь відчуваєш частиною.
Талант явний. Як ти не клич, як не тягни за хвіст кота удачі - кров під нігтями і крило в крові. Кіль пристрасті ближче - гіркотіти правди далі.
Талант явний. Ні ні вічних льодів, ні таємницею задушеної помилки. Вже давно під вагою років зачекалися на нас пророцтва пушинки.
Талант явний. Тільки вистачило б сил, все відкидаючи, над вчорашньою марнотою встати біля пагорбів тимчасових могил і відчути, що нічого не страшно.
Захищаючи свою крутість, не засмучуйтеся, що губи розбиті. Ні погоничу і ні слону, як слони, не прощайте образи. Шрам притерпиться, біль відболить. Як би не були приводи жорсткі, нікому не прощайте образ. Захищайте свої перехрестя. Є особливий вигин у спини, приймає виклик обриву. І особлива влада у розриву. Не прощайте образ, як слони. Без кохання: ні тріски, ні сліду. Ні чужим, ні своїм і не званим. Ні туги, ні слонять, ні савани. Як слони: нікому, ніколи.
Все до болю знайоме: стріли щоглів, скрип задумливих талей, грізний окрик старпому, вантажний стукіт дерев'яних сандалів, жорсткість флотських подушок і щитів броньова підкова, дула дрімають гармат. , Наче губи, що замкнули слово. Тут не в моді калоші, тут, як прапори, розправлені плечі, тут не стогнуть від ноші і не люблять туманні мови. Дайте право на вихід - турбіни теплі та готові. Без докорів та вигод ці люди обрубають швартови. І, що не терпить фальші, перед тим як піти з затоки, підкине прапори сигнальник, написавши: "Залишатися щасливо". З ними ростом я вищий, закоханіший у світанку іхоробріше. До межі стіни і даху, нехай наколеться небо на реї, нехай кричать альбатроси, нехай парою літають орлани! Той спокою не просить, хто на довгій хвилі океану. Нехай гримить непокірно флотський дзвін гучного бою. Як для хоробрих просторо океанське поле рябе!
Поки шляхи чисті, Господи, друзів бережи, і я не палю мости і не гашу вогні. У життя на краю не ерзаю, не брешу. Живу, поки можу, поки можу - співаю.
Я старію, і сняться мені трави, а у вухах то цвіркуни, то джмелі. Але до чого наводити переправи на залишений берег вдалині! Ні продуктів, ні шифру, ні бруду не хочу ні зараз, ні потім. Мені сказали: - Вибухнете понтон і залишитеся в плавнях для зв'язку. - . І залишився один у всесвіті, притулившись до понтона щокою, вісімнадцятирічний військовий з оголеною гранатною чекою. З того часу я біжу і біжу, а за мною собаки слідом. Все на тому боці. Я останній на останньому своєму березі. І гудуть, і гудуть дроти. Біль вщухає. На серці покійніше. Так безногому сниться погоня, нерозлучна з ним назавжди.
І вирубав ополонку, а лід - завтовшки в три пальці. Ти теж спробуй. Чесніше пірнути, ніж тріпатися. І відразу все ясно, і по снігу ніжки босі. І будеш ти червоним, а може бути - білим та синім. Жартували: - Припайщик, об'ївся ти, брат, біліною.- Я дивний купальник. Об'ївся я лише війною. Мені вночі не спиться, Я жовтими вибухами маюсь. І щоб не спитися, я з горя взимку купаюся.
Комсомольська юність моя, ми з тобою наші версти вважали від бою до бою; наші губи німіли, наші щогли горіли, нас хірурги рятували, а ми не старіли. Що пам'ятаю? Дороги, дороги, дороги, стовповідимлячі перехрестя, вартових біля колодязя, нічні тривоги, кліщі стріл на підклеєній милом двоверстці, ночі, довгі, сині, ночі без краю, тяжкість мокрих чобіт, вічний холод зюйдвістки і смішну мрію про вікно з завісою, про яку мій друг засумував, вмираючи. Що пам'ятаю? У сімнадцять - прощання з будинком, у дев'ятнадцять - дві тонкі нашивки курсанта, а потім тригодинний спалах десанту, - і сестра в узголів'ї з пляшкою брому. А потім - німота, нерухомість суглобів, перший крок, перший крик, що затягнувся: "Мамо!" І знову йдуть на південь уперто нескінченні стрічки складів, що летять, і знову тиша затаєних причалів. Але знову, за старовинною солдатською звичкою, вихопиш стопку, лаєш відсирелий сірник, обернешся - і все починаєш спочатку. Все спочатку, ніби вечір вчорашній дві долі розмежував місяцем горбатим: життя без ризику - за дальньою рисою медсанбату, життя захлинаючись - там, де бій, там, де ризик, там, де страшно. Комсомольська юність моя, все, що було, не минуло, не постаріло, не охололо. Нас бинтом сповивали, нас кулею вчили, нас майже розлучали, але не розлучили.
Хостинг проекту здійснює компанія "Зенон Н.С.П." Дякую!